Самозванка

На следующий день на полного тезку погибшего в прошлом веке Дениса Черникова совершили покушение, замаскированное под теракт в метро. Дело взяла под контроль Служба внешней разведки. И тут сюрпризы посыпались как из рога изобилия. Аппаратура по контролю за стихийным пробоем времени зафиксировала небывалую активность. Срочная проверка пребывающего в бессознательном состоянии пациента привела к ошеломляющим результатам: поток информации идет от него далеко в прошлое. Предположительно в XVIII век. Теоретические изыскания лаборатории времени получили практическое подтверждение: перенос сознания в прошлое возможен! Прежние попытки заканчивались относительной неудачей. Редким добровольцам удавалось лишь рассмотреть смутные образы прошлого, поскольку тугая пружина времени безжалостно выбрасывала их в настоящее.

Неожиданности на этом не закончились. За считанные часы удалось выяснить, что в случае с Денисом Черниковым переноса сознания как такового нет. Создавалось впечатление, что кто-то в далеком прошлом ворует информацию прямо из его мозга, словно компьютерный вирус. Но и это еще не все!

Аппаратура вновь фиксирует стихийный пробой. И снова под самым носом — в реабилитационном центре тремя этажами выше. Молодая медик Анна Лозовская попадает в реанимацию после внезапной остановки сердца. Едва придя в сознание, она повергает в шок окружающих, заявив, что ее настоящее имя Юлия Черникова, в девичестве — Рябушинская. Дело попадает под личный контроль императора. С врачей реанимации берется подписка о неразглашении государственной тайны.

Дальше — больше. От результатов спешного допроса Анны-Юлии столбняк охватывает даже привычных ко всему ветеранов имперской разведки. Мир XXI столетия — измененный. И в своем первоначальном виде он был совершенно другим, более приспособленным для жизни, чем нынешний. А предполагаемый виновник этого прискорбного факта лежит сейчас в бессознательном состоянии в реабилитационном отделении Центрального военно-морского клинического госпиталя.

Собственно, об этом сейчас и шла беседа между двумя сверхсекретными мужчинами.

— Пока пациент не придет в сознание, утверждать с достаточной степенью достоверности, что он и есть погибший в прошлом Денис Черников, мы не можем, — продолжал между тем Катышев. — Наша аппаратура здесь бессильна. Все необходимое лечение назначено, остается только ждать.

— Сколько? — хрипло выдохнул Шешковский, протирая красные от бессонницы глаза.

Академик пожал плечами.

— Максимум — сутки. Самый оптимистичный прогноз — пять-шесть часов.

— И мы гарантировано сможем отправить его в прошлое?

— К чему такая поспешность? — Ученому не терпелось приступить к экспериментам, и отдавать подопытного без борьбы он не мог просто в силу своей упрямой, пытливой натуры. — Он будет слаб, когда придет в сознание.

— С каждым днем становится все хуже и хуже, — хмуро поведал глава разведывательного ведомства. — Скоро процесс станет необратимым и выйдет из-под контроля. Второй ядерной зимы планета не вынесет. И еще неизвестно, что делают с краденой информацией неизвестные нам адресаты в XVIII веке.

— Это действительно проблема, — согласно тряхнул косматой головой академик. — Точно мы подсчитать не можем, но предварительные расчеты дают соотношение день за год.

Шешковский не замедлил уточнить:

— Значит, за прошедшие у нас сутки кто-то в прошлом прожил год, пользуясь сведениями нашего мира?

— Не нашего, — поправил Катышев и ткнул пальцем в монитор, транслирующий суету в реанимационной палате. — Его.

Несколько минут царило молчание. Директор СВР задумчиво барабанил пальцами по подлокотнику, академик сосредоточено протирал стеклышки старомодных очков. Подняв воспаленные глаза на собеседника, он неуверенно спросил:

— А может перед забросом стоит передать ему наши технологии? Как я понял из докладной записки, его родной мир значительно отставал в этом плане от нашего.

— Времени в обрез, — после небольшой паузы вновь повторил Шешковский, сумрачно покачав головой. — Да и не нужны ему новейшие технологии. Его главное оружие — деньги — существовало всегда. А как им пользоваться, он знает лучше нас с вами, мой дорогой друг.

Москва. 16 апреля. 2009 год.

Центральный военно-морской клинический госпиталь.

Реабилитационное отделение.

Сигарета кувыркнулась в воздухе и спланировала в ловко подставленные губы. Фильтром наружу. Рыжеволосый мужчина сплюнул прилипшие табачные крошки и достал из кармана зажигалку.

— Сергеич дым учует — достанется на орехи! — предупредил его коллега, худощавый блондин в белом врачебном халате.

— Он у главного весь день пропадает, сегодня уже в отделении не появится, — пояснил рыжий, щелкая колесиком.

В лекарственные запахи ординаторской вплелись ароматы крепкого табака. По столу прокатилась пара игральных костей, закончившая недолгий бег смотрящими вверх «шестерками».