S-T-I-K-S. Внешник

Наемник ухватился за дугу и забросил тело в кузов. Садится не стал, схватился за поручень у кабины и похлопал по крыше, готов, мол.

«Нива» мягко тронулась с места, заруливая в центральную улочку, одну из пяти, идущих параллельно друг другу.

Перенаселенным поселок не был. Многие дома стояли пустыми. Но выглядели ухоженно — разваливаться жилфонду не давали. По улочке бродят, в основном, мужики. Только раз он увидел со спины женщину, да и та в камуфляж была затянута. Из кузова было видно и то, что происходит во дворах. Вот кто-то чистит оружие, разложившись на столике во дворе. Там кто-то бренчит на гитаре, сидя на крыльце. А в этом доме явно намечается шашлык — дымит мангал, слышен мужской смех, звон посуды.

В целом, поселок выглядел… Нормальным выглядел, короче. Примерно таким и должен быть в этих землях по пониманию Айвэна. Люди, вроде не на измене, вроде отдыхают, но все при оружии. Мужиков больше, что логично: у барышень выживаемость в здешних условиях пониже, как он сам недавно убедился. Такая себе… Вольница охотничья, вот! Как будто поселок промысловиков. Ну, главное, что на базу Бороды непохоже. А остальное по барабану как-то.

Машина остановилась на центральной площади. Четыре здания, раньше были магазины… Да и сейчас, пожалуй. Вон, нехитрая вывеска висит с двумя перекрещенными винтовками. И рядом же — надпись большими буквами — «Алкоголь». Видать, на двоих хозяев помещение. Рядом — барчик. «Шустрый рубер», как гласит вывеска. Хм. С юмором народ. Айвэн бы предпочел не вспоминать тварей на отдыхе. И так хватило.

Ага. А вот это, похоже, штаб-квартира местного босса. Судя по внешнему виду — контора была. Колхоза, или как там нынче фермы разнообразные обзываются? Так и есть.

Воха вышел из машины, махнул Айвэну. Тот, стараясь не тревожить раненую руку, слез на землю.

— Пойдем, представлю, пообщаешься.

Айвэн только пожал плечами. Куда ему деваться-то?

В конторе было пусто и тихо. Воха подошел к двери с бронзовой табличкой, явно оставшейся с прошлых времен. На ней было выгравировано «Председатель». Точно колхоз тут раньше был.

Сопровождающий постучал, дождался, пока из-за двери откликнутся, засунул голову внутрь.

— Рок, тут новичок приехал. Говорит, хочет у нас кости бросить. Угу. Понял.

Воха повернулся к Айвэну:

— Заходи.

Наемник толкнул дверь и оказался в светлой, прокуренной комнате. Обстановка — спартанская. Стол с ноутбуком в защищенном корпусе, бумажки какие-то, толстый блокнот. На стене — карта. Даже не карта, а куча склеенных снимков местности, похожих на спутниковые. Хотя нет, не спутниковые, Айвэн подобное где-то уже видел. Ну, точно! Это с квадрокоптера снимали, сто процентов! Снимки испещрены малопонятными пометками, сделанными маркерами. Даты, время… Ладно, некультурно на карту пялиться. Надо бы и на хозяина посмотреть. Тем более, есть на что смотреть-то.

Роком местного босса, скорее всего, не из-за любви к тяжелой музыке прозвали. Тут, скорее, англицизм — rock, скала. Мужик был здоровенный, и при этом — ни капли лишнего жира. Сплошные мышцы. Прикинут хорошо. Песчаный камуфляж амеровского образца — самое то по здешним степям выгоревшим да суглинкам, разгрузка, набитая ништяками разного рода, на плече — мультиканальная рация. На голове стрелковые очки, сдвинуты выше лба. Из кобуры выглядывает рукоять какого-то массивного ствола. Видимо, недавно зашел сюда, только присел. Лицо широкое, открытое. По такому не скажешь, что на гадость способен. Хотя лицо — не показатель. Айвэн знавал много людей с чистыми и невинными лицами, которые, при необходимости, без раздумий засадили бы нож под лопатку лучшему другу.

— Айвэн, — представился наемник.

— Рок, — верзила протянул руку. Наемник стянул перчатку, и его рука потонула в огромной ладони местного босса. Хватка у него была тоже что надо, но Айвэн выдержал, сам поддавил в ответ, заслужив едва заметный одобрительный взгляд.

— Айвэн, говоришь? Кто крестный?

Будучи уже в курсе дела местной паранойи насчет имен собственных, наемник пояснил:

— Привычный позывной, с ним провалился. Менять не хочу.

Рок чуть заметно поморщился.

— Народу только не говори об этом. Придумай какого-нибудь рейдера, который, окрестив тебя, помер. А то народ суеверный до ужаса, считают, что нельзя старые имена использовать.

— Да я уже в курсе, — наемник кивнул.

— Встречал кого-то?

— Да так, отморозков одних. Нарвался случайно.

— Проблемы были? — Рок взглянул на забинтованное плечо.

— Скорее, у них. Это тварь черканула, люди не при делах.

— Угу. Шмот, как понимаю, тоже свой? С ним провалился?

— Ага.

— Военный?

— Типа того. Частная охранная фирма.

— ЧВК?

— Ну да, есть такое.

— «Голдвейв»? «Блювотер»?

— Не, таких не знаю. Не слышал даже, — ему показалось, или Рок немного расстроился?

— Ясно. Значит, в твоем мире таких не было. Ну, коллеги, значит. Я у себя тоже чем-то подобным занимался. Что делать дальше думаешь?

— Не знаю пока. Осмотреться бы. Я тут всего-то третьи сутки.

— Для третьих суток — неплохой результат.

— Эго какой?

— Ты жив. Этим не многие могут здесь похвастаться.