S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)

Кончается масленица и, как обычно, что повелось ещё со времён Адама, человек набедокурив начинает задумываться о совершённых делах. Почему-то более комфортно думать о похудании на полный желудок, сполна нагрешив, ловим себя на приступах раскаяния, а все необходимые перемены в себе плавно переносим на следующий понедельник... )) Наверное по этому церковь и ввела для нас один день в году, когда отступать и переносить некуда и надо провести маленький суд над собою и своими поступками... Прощёное воскресенье наш ежегодный обряд очищения. Простить другого просто. В этом действии ты благороден, снисходителен и прекрасен. Гораздо сложнее попросить прощения самому. Как порою это стыдно и неудобно, болезненно для спесивого самолюбия и некомфортно для нарциссического »Я». И как удивительно легко и хорошо на душе после! Наверное, это действительно малая химчистка для кармы, напоминание себе, что ты всё же человек, а не животное с потребительскими комплексами...

Дорогие знакомые и не очень, специально зашедшие сюда и просто проходящие мимо, близкие и родные, далёкие и незнакомые! Простите меня! Простите за вольные и невольные обиды, все огорчения и неудобства при общении со мной! Извините и простите! Постараюсь измениться в лучшую сторону, ведь это ещё возможно, не даром это воскресенье! Всех с праздником! С Прощеным Воскресеньем!

+ + +

Так уж сложилось, что с годами нам всё вокруг становится не интересно. Окружающее пространство, словно кружок биде сужается до маленького эгоистичного »Я». Мы задаем вопросы и уже не слышим ответы, нам не интересно, мы и так всё знаем. Нам не интересны другие, нас поглощают собственные болезни, собственные проблемы и жалость к самому себе. Мы становимся занудливы, равнодушны и неинтересны. В нас умирает главное - интерес к жизни, умение удивляться и быть счастливым. А ещё мы переносим всё это на остальных, ведь по нашему разумению все остальные такие же, как мы, только ещё хуже.... Но однажды, взглянув со стороны на своих детей, ты вдруг понимаешь, что счастье уже было, оно уже случилось с тобою и вот опять смотрит на тебя радостно-удивлёнными глазами, таким похожим на тебя лицом...

+ + +

Кураж... Самые глупые, самые красивые и лучшие вещи мы совершаем в этом состоянии. Пан или пропал, будь, что будет, после нас хоть потоп... Человечество не зная, что будет там за порогом бытия, в неистовой беспечной удали пытается жить на всю катушку в непонятной Высшим божествам состоянии под названием кураж. И ведь странно, но сгоряча оно совершает гораздо больше хороших вещей, чем плохих, заставляя счастливо улыбаться седых ангелов. Да, именно седых, а не белых, так как наблюдение за человечеством сродни катанию на американских горках. Дух захватывает и не позволяет экономить на памперсах. А может быть это обоснование периодически доставать из глубин своего существа, что-то хорошее, чего почему-то стесняемся, ведь быть бессердечным циничным истуканом, вроде как, комильфо, а совершённое в кураже или по-пьяни неподсудно, чудит , мол, человек, ну, и ладно... А потом внезапно оказывается, что хорошие вещи — это единственное, что можно поставить себе в актив, единственное чем можно гордится и единственное ради чего стоило жить...

+ + +

Только для человека важны в жизни совершенно абстрактные казалось бы вещи... Причём до такой степени, что он совершенно спокойно может отдать за них свою жизнь. Это его меняющиеся по сто раз на дню убеждения и вера, любовь к конкретному человеку и непонятным гектарам земли, называемым Родиной, усталость от этой жизни и ностальгия по нескольким квадратным метрам непонятно-убогого жилья. Для него важна пища пока он голоден, но он вечно жаждет любви, его раздражает одна и та же погода, хотя он вечно стонет от чего-то непостоянства, его раздражает чья-то глупость, хотя он сам совершает один идиотский поступок за другим, он живёт не зная за чем, ищет всю жизнь сам не зная что и почему-то совершенно уверен в своём бессмертии, хотя видит смерть ежечасно. Наверное, Бог создал человека себе в качестве личного юродивого, чтобы не было так скучно в бесконечно однообразной вечности...

+ + +