S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)

Дождь, как и человек может быть разным... Весёло-озорным и разухабистым ливнем с грозой зеленеющим летом, когда его взрывных эмоций хватает на десять - пятнадцать минут, романтичным грибным дождём, застрявшим на мгновение в цветастой радуге, когда каждая капелька отливает своим осколком волшебного спектра, унылым покрывалом осенней изморози, окутывающей всё сероватой влажной дымкой , когда начинаешь привыкать, что в мире существует лишь один цвет - чёрный, а всё остальное - его градации, апофеозом надежды в виде непонятно откуда взявшейся капли , упавшей тебе на нос, среди одуряющего зноя или безмолвным собеседником, сосредоточенно постукивающим костяшками дождя по лобовому стеклу авто. Он всегда рядом, заплутавший, как и ты сам во времени и глупых несбыточных желаниях, непонятных эмоциях скользящих мимо людей и событиях, озадаченных вечными вопросами зачем и почему, подспудно знающих невесёлые ответы, но так и не решающих произнести это вслух. А ещё странное понимание своего неприкаянного одиночества, оторванного листка, безуспешно пытающегося приклеить себя к слову вечность и обречённо осознающего всю невозможность и безуспешность этого. На задворках сознания безуспешно переминается с ноги на ногу безумный оптимизм, настойчиво намекая, что потеря разума не самое худшее в этой жизни, а порою и лучший выход из замкнутого круга этой непонятной никем жизни... А дождь всё идёт, хлестая на отмашь по незрячим окнам домов, холодными брызгами пытается разбудить не проснувшиеся лица бредущих в неизвестность прохожих, настойчиво стуча по крышам, подоконникам и застывшим лужам, словно отчаявшись донести что-то своё, что знает только он... Но его, увы, никто так не слышит в вечных заботах с самими собой, непонятных попытках глухого услышать хотя бы самого себя и изменить то, что зачастую менять совсем и не надо... И только далеко в вышине, среди вороха отчаянья и угрюмо-серых облаков теплится маленький просвет ослепительно белого пятна, за которым скрывается солнце, как надежда на то, что выход обязательно есть, надо только его искать, ведь порою и сами поиски, это выход из тупика, а сам тупик может оказать просто дверью, за которой ждёт хихикающее завтра, решившее поиграть с тобою в прятки...

+ + +

А ещё можно смотреть, как неторопливо просыпается город... Непривычная тишина медленно разгорающегося рассвета наполняется разными звуками. Вот зажглось чьё-то окно и назойливо бубнящий , как автомат Калашникова, голос втиснулся в рождающееся утро шквалом очередных новостей. За громадами нагромождений серых параллелепипедов домов разрастается гул оживающего шоссе. Размытые круги святящихся фонарей сжимаются под натиском просыпающегося рассвета матовой изморозью флуоресцентных ламп. Пустота спящих улиц непривычно режет глаза. Есть в этом что-то торжественно неправильное, неуместное и всё же завораживающе магнетичное, словно тебе вдруг посчастливилось застать за работой старичка-волшебника, вот сейчас он взмахнёт палочкой и появятся ещё дома, потом птицы, люди. Хотя птицы уже есть... Деловитая суета воробьев в мусорных баках и важное карканье рассевшихся рядом на деревьях ворон, говорят, что народ понёс продукты своей вчерашней жизнедеятельности и всем есть чем поживиться. Припорошенные снегом дремлющие ряды авто непривычно безмятежны и тихи. Самые сладкие сны припасены на ранние часы и достаются только таким дремлющим счастливцам и совсем не важно кто ты заплутавший в ворохе одеял человек, закольцованный в кресле кот или прикорнувший в сугробе автомобиль. Оно снисходительно доброе ко всем. Ведь это утро выходного дня! И оно без сожаления одаривает всех негой не проснувшегося счастья, ароматами варящегося где-то кофе чудом рождения безмятежных улыбок, забытых нами в суете прошедших дней... С ДОБРЫМ УТРОМ!

+ + +