Рекрут

В себя меня привели резкие щелчки, возникшие в шлеме, а когда я проморгался, то цифры на экране уже пылали огненно-красным цветом.

Вовремя меня того, разбудили – таймер показывал 04:32, а значит совсем скоро появится цель, определённая под мою жертву.

02:47 – экран таймера съёживается, отползая в сторону, а на его месте возникает сфера радара.

Щелчки, к слову, пропали, едва я принялся ворочаться в кресле.

01:27 – на дальнем краю сферы появляется синяя отметка, медленно ползущая по своим делам.

Кто это?

Транспорт, спешащий доставить на прифронтовой склад военные припасы?

Крейсер, вводимый в строй и сейчас перегоняемый на базу, где изнывает от безделья его будущий экипаж?

Баржа с колонистами, страстно жаждущими новых, освобождённых от людей, земель?

Мне безразлично.

Передо мной – враг и я, если хочу жить, должен его уничтожить. Всё остальное не важно.

00:51 – из центра радара, где зелёная сфера скрывает мой корабль, вырывается синяя, расширяющаяся по мере удаления прочь, полоса.

Синий сегмент!

Ей богу! Не будь на мне шлема – отвесил бы себе хорошего леща! Ведь мог бы догадаться, а не орать в кабине – при такой организации предусмотрено решительно всё! А я, как дебил – "Что за сегмент? Ай, расскажите!".

Синяя точка вползает в синею же дорожку, и та немедленно притухает, позволяя мне видеть движение цели.

Щелчок в динамиках и шлем наполняет приятный женский голос:

– Цель в зоне захвата. Бортовое оружие разблокировано, – короткая пауза и: – Огонь, пилот! Помни о человечестве!

Глубокий, чувственный голос обволакивает меня, меня обещанием любви. Не той, что можно купить в любом борделе, если в кармане звенят монеты, нет. Незнакомка обращается ко мне тоном единственной в жизни женщины, встретив которую понимаешь – это навсегда.

* * *

Колпачок, прежде прикрывавший кнопку пуска торпед, тихо щёлкнув, откидывается, а мигом спустя, стоит только моему пальцу прижать податливую выпуклость, корабль слабо вздрагивает, выпуская на свободу спрятанную в пусковых трубах, смерть.

Торпеды – огромные, блестящие серебром в свете звёзд, цилиндры, медленно отдаляются от меня. Ещё немного и их концы окутываются белёсым паром, или дымом.

Что ж. Хорошее решение.

Посланцы смерти, движимые силой сжатых газов, ускоряются прямо на глазах и я, завороженный этим зрелищем, слежу за ними, не обращая внимания на радар, где появившаяся зелёная линия, принимается моргать, привлекая моё внимание.

Уйти я успею. Пусть себе моргает.

Я слежу за торпедами до тех пор, пока на кончиках их тел, ставших для меня не более карандаша, не вспыхивает яростный свет основных движков.

Секунда – и оба моих посланника скрываются из виду, мгновенно затерявшись среди россыпи звёзд.

Вот да.

Вот теперь и уходить можно.

* * *

Про обратный путь мне сказать особо нечего – рутина.

Прыжок, смена курса, разгон и новый прыжок. Вышли в пространство? Где? В жабьем мире, или уже нет? А чёрт его знает, да и не важно это.

Поворот, разгон, прыжок.

Поворот, разгон, прыжок.

Я же говорю – рутина.

И закончилась она неожиданно.

Разворот, задрать нос, нацеливаясь на пустоту, разгон, прыжок и…

И всё.

Радар пуст.

Прибыли?

Ну… Наверное.

Выжидаю несколько минут. По своим ощущениям – часов, или таймера в кабине нет.

Хм… Ничего не меняется – ни на радаре, ни вокруг меня, хоть это и глупо – вертеть головой, имея перед носом сферу мощного радара.

Ну, будем считать, прибыли.

Откидываю защитный колпак с кнопки, помеченной буквой «С». Но прежде чем мой палец касается её выпуклой поверхности, в шлеме рождается тревожный писк, а заморгавшая на инфо панели иконка, предупреждает – воздуха на двадцать минут.

Отлично!

Двадцать минут!

А мне ещё чёрт его знает сколько до носителя переть!

Поспешно жму кнопку и, положив руки на рычаги, всматриваюсь в радар, ожидая появления зелёной дорожки, ведущей меня к спасению.

Ничего.

Не услышали?

Не работает?

Не туда прыгнул?

Тревожные мысли заполняют сознание, рисуя мне картины медленно плывущего в пустоте корабля, пилот которого безвольно обвис в кресле.

Нет!

Прочь! Бред это!

Нажать ещё раз? Вдруг дежурный отвернулся, когда мой сигнал дошёл до носителя?

Мог же?

Ну да, анекдот, скажем, товарищу рассказать. Или вовсе, в сортир отошёл, должен же быть у него перерыв. Или перекур.

Чёрт! Курить-то как хочется!

А может меня – приговорили? И даже без традиционной стопки и сигареты?

Нет, нет! Бред!

Я пилот! Элитный, штучный и таких ценят! Нет! Это сбой связи! Надо нажать ещё раз!

Тянусь к кнопке, но прежде чем её касаюсь, в шлеме возникает Ша:

– Задание выполнено, пилот. Добро пожаловать домой.

Корабль вздрагивает, начиная движение под внешним управлением, словно на носителе боятся, что пилот, вернувшийся с задания, не справится с управлением, но мне, на подобное недоверие плевать.

Обмякнув в кресле, я не свожу взгляда с индикатора дыхательной смеси, отмерившего мне ещё целых десять минут жизни.

Глава 10

Всё дальнейшее можно было охарактеризовать одним словом – рутина.