Разговорчики в строю №2

— У меня управление охраной границы сорвется, а виноваты будете вы.

— Какой границы?

— Ну, если перед вами стоит человек в форме офицера погранвойск, существует ли более идиотский вопрос, чем, «Какой границы?!!» Кромки! Территориальных! Вод! Российской! Федерации!

— Не надо кричать, все понятно. Отдел таможенных платежей, старший инспектор Синицын.

Топ, топ. Чирк, пых. Ухххххххх. Ххх. Иххх. Кхе. Кху. Слова: «Ну что за жизнь, а?»

— Здравствуйте. Могу ли я говорить с господином Синицыным?

— Его нет. Он будет вечером.

— Товарищи, мне, в принципе, глубоко наплевать на господина Синицына. Мне в вашем бюро пропусков выписали пропуск именно к нему. Три минуты назад. Мне, товарищи, нужно задать вопрос знающему человеку, компетентному, уверенному, способному грамотно проконсультировать меня, представителя Федеральной Пограничной Службы. И довольно быстро.

— Ох… ну… слушаю вас.

— Неделю назад мы получили указание из Москвы получить шесть радиостанций Р-625, которые отправлены нам железной дорогой из Севастополя, с завода-изготовителя. Радиостанции эти совсем новые, свежие, как говорится, ни разу не надёванные, а то, на чем сейчас держится тактическая связь морской границы, давно дышит на ладан и харкает канифолью. Мне эти станции нужны как воздух. Как хлеб. Хотя бы эти шесть.

— Дайте посмотреть документы. Ну вот, вот опять я не сделаю вовремя отчеты… так, страна происхождения… где сертификат завода-изготовителя?

— Здесь все, что пришло с контейнером.

— Сертификата нет. Страна происхождения не установлена.

— Да как не установлена? Вот, отправитель — завод имени Калмыкова, Севастополь!

— Ну и что? Его коммерческое предложение? Прайс-листы?

— Да вы что?! Какие прайс-листы?!! Это военно-морская техника, за пределами наших кораблей и узлов связи на хрен никому не нужная!

— Так… молодой человек… не забывайтесь. Вы в госучреждении!

— Это ничего не меняет. На каком основании и сколько я должен платить?

— Это вам декларанты расскажут. Далее. Где сертификат качества?

— Ну я же сказал, больше ничего не поступало.

— Ну, тогда — на экспертизу. Акт отбора образцов — и на исследования.

— Какие, на… извините, исследования?!! Я вам завтра вагон поломанных станций привезу, точно таких же, какие сертификаты, о чем вы?! Ничего этого не было!

— Раньше не было, а теперь будет. Короче, вот это вам нужно сделать, а суммы таможенных платежей… подождите, есть еще процедура освобождения по разрешениям министерств и ведомств. Дайте номер ОКПО вашей организации.

— Я просто вынужден — вынужден — задать следующий вопрос: «Что такое номер ОКПО?»

— Это код. Классификатор предприятий и организаций. Есть у вас такой код?

— Не знаю. Не уверен.

— Узнавайте — приезжайте снова. Вот регламент. Забирайте документы.

— Уффф. Один только вопрос: кто будет оплачивать простой контейнера?

— Вы. Ваша организация.

— Прелестно. А если мы не будем платить? И груз получать не будем?

— Его конфискуют. В доход государства.

— А дальше?

— А дальше — реализуют.

— Кому?

— Кто купит.

— А никто не купит. Оно ж никому на хрен такое не нужно.

— Или передадут на баланс того ведомства, которое использует такую технику в деятельности.

— Вот это классно! Да наше ведомство и использует!

— Значит, вам и передадут. Но сначала конфискуют.

— У кого?

— У… вас.

— Вас как зовут?

— Сергей Семенович.

— Спасибо, Сергей Семенович, огромное. Просто безразмерное, правда. Благодаря вам я понял, что дергаться нет смысла. Все равно нам передадут. Спасибо.

Ж-ж-ж-ж. ЗиЛ-131 едет обратно. Матрос (грррн, грррн, кжжжжж, гррррррн) борется с педалью сцепления и рукояткой коробки, офицер (хрррр-пшшшш) спит, уронив голову на грудь. По крыше так и не полученного контейнера, кап-кап, стучит дождь. Трррццццц — потекла в щель струйка воды. Как будто звучит в ночной мгле тихая погребальная песнь по надеждам на лучшее, по надеждам хотя бы на что-то другое…

Перо скребет (скрип-скрип) бумагу:

«…прошу уволить меня в запас вооруженных сил РФ… из-за того, что РФ как государство частично не существует, а частично занято запутыванием самого себя до состояния „бороды“ на катушке спиннинга.

Целую, Лёлик, старший лейтенант, эсквайр».

Хрмм-чах-чах, бумага летит в корзину.

— Ты чего это, увольняться удумал?

— Яволь.

— Работа есть?

— Якши.

— А жалеть не будешь?

— Нэ… ваще-то, конечно, обидно. За державу. Ну, ничего. Я в таможню пойду. Там! Меня! НАУЧАТ!

ХРОНИКА ОДНОГО ПАРАДА С ПРЕДЫСТОРИЕЙ

Конец 1995 года.

— …а когда, кстати, этот долбаный юбилей, а? Вот вы — вы!! — да, вон там старший лейтенант, — когда русскому флоту 300 лет?

— Э-э… в последнее воскресенье июля 1996 года, товарищ адмирал! — услышал я собственный голос.