Работа и любовь

СМЕРТЬ БРИГАДИРА

Вчера работал бригадир,
склонившись над станком.
Сегодня он лежит в гробу,
обитом кумачом.

А зубы сжаты. И глаза
закрыты навсегда.
И не раскроет их никто.
Нигде. И никогда.

И тяжело тебе лежать
в последней из квартир,
и нелегко тебе молчать,
товарищ бригадир.

Твой цех в молчанье понесет
тебя по мостовой.

В зеленый день в последний раз
пойдем мы за тобой.

Но это завтра. А пока,
молчанью вопреки,
от гула, сжатого в винтах,
качаются станки.

За типографии окном
шумит вечерний мир,
гудит и ходит без тебя,
товарищ бригадир.

Врывайся с маху в эту жизнь,
до полночи броди]

А ты не слышишь. Ты лежишь,
товарищ бригадир.

Недаром заходил в завком
сегодня плановик.

И станет за твоим станком
упрямый ученик.

Он перекрутит все винты,
все гайки развернет.

Но я ручаюсь, что станок
по–прежнему пойдет.

Ты жизнь свою не потерял,
гуляя и трубя.

Страна, машина и реал
запомнили тебя.

И ты недаром сорок лет
в цехах страны провел,
и ты недаром научил
работать комсомол.

Двенадцать парней. Молодежь.
Победа впереди.

Нет, ты не умер. Ты живешь,
товарищ бригадир.

Твоя работа и любовь
остались позади.

Но мы их дальше понесем,
товарищ бригадир.

Мы именем твоим свою
бригаду назовем.

Мы радостным путем побед
по всей земле пройдем.

Когда же подойдут года,
мы встретим смерть свою

под красным знаменем труда
в цехах или в бою.

Но смотрят гордо города,
но вечер тих и рус.

И разве это смерть, когда
работает Союз?

Который — бой,
который — гром
за настоящий мир.

В котором мы с тобой живем,
товарищ бригадир.