Проучить мажора

Парень одаривает меня уничижительным взглядом, но в телефон все же лезет. Несколько плавных мазков по экрану, пара отбивок по нему большим пальцем — и вот Стас уже вовсю изучает расписание междугородних автобусов. Интересно, он хоть пазик-то вживую видел? Или понятия не имеет, что это такое?

— Вот черт! А ведь реально только в воскресенье, — ворчит Толмацкий, а потом с громовым «ладно, пошли» вновь хватает меня за руку.

На этот раз я даже не сопротивляюсь. Привыкла уже, что ли? Или чувство вины перед этим разъяренным павлином притупило инстинкт самосохранения?

— Куда? — измученно интересуюсь я, еле поспевая за темпом его шагов.

— Ты мне должна, заяц? Должна. Раз денег нет, натурой расплачиваться будешь.

Замираю на месте как вкопанная, изумленно хлопая глазами. Он же несерьезно, да? Надеюсь, моя жизнь не превратится в сюжет безумного романа, где из-за долгов героиня попадает в сексуальное рабство?

Я к такому, пардон, не готова. Физическая близость потому так и называется, что должна происходить с по-настоящему близким человеком. Стас, конечно, ничего, но я в него не влюблена. От слова совсем. Так что увольте.

— Ох, как испугалась. А в день нашего знакомства посмелее была, — ухмыляется Толмацкий. — Да расслабься, не нужна мне твоя тощая натура… У меня и поинтересней варианты есть.

Последняя фраза звучит совсем тихо, но производит эффект смачной пощечины. Лицо мгновенно вспыхивает обидой, а по венам раскаленной лавой растекается возмущение.

Значит, я для него недостаточно хороша?! Ну, конечно, куда мне до его умелых десятибалльниц! У них, наверное, ноги от ушей, сиськи пятого размера и мозг величиной с горошину. Вот вам и портрет идеальной женщины Толмацкого. Ну и пусть катится к своим грудастым швабрам, больно нужен!

Странное дело, я ведь сама не хотела иметь со Стасом ничего общего… Однако стоило ему признаться, что он тоже не горит желанием меня заполучить, как все мое естество всколыхнулась в каком-то абсолютно нелогичном приступе разочарования. Что это? Инстинкт охотницы? Уязвленное самолюбие? Или все в комплексе?

Глава 13. Царь и бог.

Маша

Мы подходим к невообразимо модной тачке кричаще-красного цвета, и коротким нажатием на брелок Стас снимает ее с сигнализации.

Вот он, значит, какой, знаменитый господин Трезубец. Ну что сказать? Хорош-хорош. У меня при виде дорогих автомобилей обычно всегда слюни капают, а, глядя на этот, я вообще вот-вот великий потоп устрою. Спортивный бампер, хромированные вставки, легкосплавные колесные диски — чудо, а не зверь. За возможность обладать такой машиной, я бы легко рассталась со всеми пальцами на ногах. Вот только кому они нужны, верно?

— Эй, ты куда намылилась, беспредельщица? — одергивает меня Стас, когда я с восторгом хватаюсь за глянцевую дверную ручку.

Вообще-то я салон хотела поближе рассмотреть… Он даже через стекло манит роскошью мягкой итальянской кожи. Однако внезапно до меня доходит, насколько неуместно мое желание в контексте наших далеко не дружеских отношений со Стасом. Что-то у меня от передоза эстетикой мозги переклинило.

— Ну ты же сказал «пошли», вот я и подумала… — на ходу сочиняю оправдание своей беспардонности.

— В таком виде ты в мою тачку не сядешь, — высокомерно выдает этот хмырь.

Во-первых, я в принципе не собиралась в нее садиться! Еще не совсем из ума выжила! А во-вторых, он со своим снобизмом вообще берега попутал! Пусть только заикнется, что катает исключительно избранных десятибалльниц из своего гаденького списка! Я ему на месте глаза выцарапаю!

— А что с моим видом не так? — с вызовом спрашиваю я. — Силикона маловато или шмотки не брендовые? Ну извините, Станислав Буржуевич, не все на обед жрут котлеты из папиных денег и…

— У тебя весь передник мокрый, — закатив глаза, перебивает парень. — Че это вообще такое? Кисель, что ли?

— Компот!

— Сними его нафиг. Или сходи переоденься. Только быстро. Салон из-за тебя марать не хочу.

От такого возмутительного нахальства меня начинает нехило потряхивать.

— Кем ты себя возомнил? — встаю на дыбы. — Да я в твою тачку в жизни не сяду!

— Сядешь, зайка, как миленькая сядешь, — с ехидной улыбочкой заявляет Стас. — Я теперь для тебя царь и бог. Ты мне молиться и угождать должна.

— А губозакаточную машинку не подарить? — складываю руки на груди.

— Будешь делать все, что я скажу, усекла? — не обращая внимания на мою иронию, продолжает он. — Снимай свой долбанный передник, и поехали!

— Куда? — во мне вновь просыпается приглушенное чувством вины беспокойство.

— Да что ж ты заладила, куда да куда! — наклонившись, парень достает из машины и водружает себе на нос солнцезащитные очки-авиаторы, которые чертовски ему идут. — В деревню твою. Или где ты там кольцо профукала?

— Это поселок городского типа, — зачем-то поправляю я. — А мы… Мы что, вместе поедем?

— Бинго, Маша, — цокнув языком, Стас садится за руль. — Ты такая умная. Череп не жмет?

Чтоб он захлебнулся своим сарказмом, остряк чертов.