Прощай, любовь, когда-нибудь звони (СИ)

Моя Фиона. Самое дорогое сокровище, что есть в жизни.

— Всё, милая, пойдём собираться… — я подхватываю её на руки.

Для своих четырёх лет она весит не так уж и много, но, тем не менее, больше, чем год назад, когда я с лёгкостью подбрасывала её. Сейчас с этим стало немного сложнее. Это Кэшу носить Фи целый день — раз плюнуть.

— Ана, тебе там Клэр звонила, — в комнату входит мой муж с полотенцем вокруг бёдер. — Хотела пригласить на ужин, но я сразу же сказал, что на сегодня ты моя.

Он ехидно улыбается и убирает влажные волосы со лба. Я в очередной раз любуюсь его прекрасным телом: накачанным, потянутым, загорелым, как и пять лет назад. Интересно, а я осталась такой же или стала дряхлой, как старая софа?

— Спасибо большое, — чмокаю воздух вместо воздушного поцелуя, так как руки заняты волосами Фионы. Расчёсываю их уже пять минут. Иногда так надоедает. У дочери просто мега непослушные волосы. Немного кучерявые — это, наверное, в Кэша, хотя у него просто торнадо по сравнению с ней. С возрастом волосы потемнеют до коричневого — моего цвета, ну или до чёрного — цвета волос моего мужа. — Мы, между прочим, с ней уже второй месяц никуда не выбирались, а всё наше общение сводится к — «Привет» и «До встречи» на работе. Но ты прав. Сегодня день Фионы, — с этими словами и выглядываю через её плечо и чмокаю в щёку.

— А как же я? — печально протягивает он. — Мужа своего, выходит, ты совсем не любишь?

«Нет», — внезапно отвечает подсознание.

Я дёргаюсь, отчего дочь шипит — видимо, задела волосы. Что ещё за мысли? Я люблю Кэша… Улыбаюсь, скрывая волнение.

— Вот если не успеешь собраться, то так и будет, — я не отрываю глаз от светлых волос. Но на самом деле ничего не вижу, а в голове этот странный порыв ответить «нет».

— Одна нога здесь… — протягивает он.

— Другая там, — продолжаю я, как и всегда.

Это коронная фраза нашей семьи.

Через час, наконец, все готовы. Не понятно, по каким причинам, но было решено ехать на такси.

Для сентября на улице весьма прохладно, хоть и светит солнце. Я стою на тротуаре и наблюдаю, как Кэш возится с Фионой, догоняя её, а она, в свою очередь, пытается осыпать его опавшими листьями, которых на земле не так уж и много. Это заставляет улыбнуться. Всё-таки он отличный папа, хоть и не идеальный.

Моя коротенькая ветровка свободно болтается на теле. Я даже не знаю, когда успела так похудеть. На килограмм пять, не меньше. Из-за разошедшегося ветра распущенные волосы всё время лезут в глаза и рот, и я раздражённо их убираю.

Вскоре подъезжает такси, и мы забираемся в машину. Молодой водитель спрашивает адрес и выезжает на шоссе, иногда поддерживая разговор. Фиона громко смеётся, явно предвкушая долгожданную прогулку и развлечения. Моё настроение, кажется, тоже пришло в норму, несмотря на утренний инцидент. А всё благодаря солнечному лучику счастья, сероглазому чуду.

— Ма-а-ама, а ты будешь с нами кататься на колесе обозрения? — я сразу не осознаю, что это Кэш обращается ко мне. Поворачиваюсь, вижу горящие глаза моей девочки и киваю.

— Конечно буду. А как иначе?

— Ура! Мама согласилась на колесо, а значит, согласится и на остальное… — продолжает Кэш, наклонившись к Фионе.

Знакомая мелодия, раздающаяся из магнитолы, касается моих ушей, которые сразу же напрягаются, улавливая слова.

…Как леди привязаны к своим манерам,

Я привязана к этому чувству…

Я закрываю глаза, в то время как пульс мгновенно учащается.

Наша песня. В голове, выталкивая всё остальное — мысли, чувства — возникают серые пронзительные глаза, горящие страстью и любовью. Я тону в них снова, как в тот раз. И плевать, что происходит вокруг. Провались я хоть в ад — всё равно продолжу их видеть.

Приглушённый голос Фионы звучит за пределами сознания, дальше голос таксиста, снова Фионы…

А мне всё равно. Вижу только Его. Чувству одного Его.

…Под твоей одеждой

Сокрыта бесконечная история…

А в голове слова Кристиана:

— Наша история никогда не закончится.

— Я люблю тебя, Анастейша Стил.

Его первое признание — вот, что ассоциируется у меня с этой песней.

— Ты особенная Ана, не такая как все.

… Под ней мужчина, которого я выбрала,

Там моя территория…

И второе воспоминание — это больница. Когда Пятьдесят возвращается ко мне. Сквозь боль, горечь утраты, сломленный дух, но всё же возвращается. А потом Джорджия. Наша последняя встреча. Он тогда специально включил её, надеясь меня вернуть. И я поддалась. Прильнула к нему, как Икар, летящий к солнцу, который вскоре упадёт и лишиться крыльев.

— Анастейша…

— Да… я такая дура…

— Что? О чём ты?

Я открываю глаза, услышав изумлённый голос, и тут же натыкаюсь на вопросительный взгляд Кэша. Нет… неужели мне показалось, что меня зовёт Кристиан? Я только что могла всё испортить. Если бы… назвала его имя.

— Ты в порядке? — спрашивает Кэш.

— Да… — отрешённо отвечаю я, всё ещё не до конца возвратившись в реальность. — Просто задумалась.

— Точно? — он мне не верит.

Да, я бы тоже себе не верила. А всё из-за этой песни, хранящей в себе так много прошлого.

И вместо ответа я обращаюсь к таксисту, наклоняясь немного вперёд:

— Простите, не могли бы вы переключить?