Пророк Темного мира

— Будущность темна, — повторила старуха. — Иди. Больше я ничего не знаю. Впрочем, постой! Вчера, когда я уже знала, что вы явитесь сюда, во сне было мне видение — светловолосый мужчина в золотом рогатом шлеме указывал на полдень, и меч в его руке горел огнем. Почему-то мне кажется, что это видение — не случайность.

Кликуша тяжело вздохнула и захлопнула книгу.

— Теперь ты, незнать. Лишь одно скажу: иши себя. Не найдешь — все потеряешь. Понял?

Мыря потемнел лицом, сдвинул брови, но ничего не ответил.

— Ночевать будете здесь. Тут безопасно и тихо. Очаг вон там, дрова — под лестницей. Утром меня не ждите, ступайте на перехват своего коня и дальше — всякий по своему пути. Прощайте.

Старуха поднялась и, не глядя на путников, вышла из зала. Тамара смотрела ей вслед, надеясь, что Хозяйка Круглого дома обернется, но этого не произошло…

Ночью они долго не могли уснуть. Сидели по сторонам от очага, в котором едва теплились угли, и молчали — каждый о своем. Бойша, пораженный чем-то, увиденным в чаровном блюдце, таил мысли. Он бездумно точил кинжал, водя плоским черным камнем по роняющему блики лезвию. Потом отложил клинок, достал звонник, потренькал струнами и негромко запел, глядя в костер:

В холода, в холода
От насиженных мест
Нас другие зовут города, —
Будь то Минск, будь то Брест, —
В холода, в холода…
Неспроста, неспроста,
От родных тополей
Нас суровые манят места —
Будто там веселей, —
Неспроста, неспроста…
Как нас дома ни фей —
Не хватает всегда
Новых встреч нам и новых друзей, —
Будто с нами беда,
Будто с ними теплей…
Как бы ни было нам
Хорошо иногда —
Возвращаемся мы по домам.
Где же ваша звезда?
Может — здесь, может — там… [3]

Тамара удивленно посмотрела на замолчавшего итера:

— Откуда ты знаешь эти стихи?

— У нас в лабе, в отцовом блоке, богатство было. Тексты. Старинные. Те, что чистуны недожгли. Ну, и листочки отдельные. Я малым читал их все время. Думал, так ума больше станет. Вот тогда и выучил. Там много всякого…

— А теперь?

— Что — теперь? — не понял Бойша.

— Теперь не думаешь, что чтение ума прибавляет?

— Теперь-то я понимаю — ум в голове. А книги — это знания. Они ума не прибавляют, они для дела разного нужны. Ум сам по себе. Много думаешь — вот и ум.

Тамара не нашла что сказать и замолчала.

Итер улегся спать. Мыря, нахохлившись сычом, молчал. Тамара, растревоженная песней Бойши, вздыхала, пытаясь понять, что ее ждет, при чем здесь сон кликуши и кто она такая: «Она сказала, что спасла мне жизнь и что я старше ее. Может, это просто старческий маразм? Но домовой вроде бы узнал ее. Спросить? Нет, ему сейчас тоже не сладко… Мужчина в золотом рогатом шлеме… Огненный меч… Это можно толковать до бесконечности. И по Фрейду, и по Юнгу, и по Миллеру… Но при чем тут я? Долг… Что значит — „он пал на тебя“? Я в чем-то виновата? В чем? „Над тобой не властна судьба этого мира“. Почему? И почему у каждого из нас свой путь? Ну, этот молодой итер — с ним все ясно. Его ждет невеста. А Мыря? Что означает: „Ищи себя“?»

Так и не найдя ответа ни на один вопрос, Тамара забылась тяжелым сном.

Утром, оставив Круглый дом, крышу которого украшали зубцы израссевшихся на солнышке кошек, путники двинулись прочь из мертвого города — навстречу коню «Гиблецу» и своей судьбе. Идти было легко — на полдень вела нахоженная тропа, по которой они быстро вышли к ложбине, когда-то бывшей Кольцевой дорогой, и покинули пределы Каменного урмана.

Ветер стих. Зачирикали в зарослях какие-то птахи. Бойша на ходу начал напевать. Тамара прислушалась и разобрала слова: