Проклятие неудачного четверга

Наконец мы остановились перед деревянной дверью, ничем не отличавшейся от сотни других, которые мы прошли. Но вместо того чтобы спросить Финрика, как я потом отличу дверь в своё новое жилище, я предпочёл поверить его словам о врождённом чувстве пространства. Если задуматься, то я действительно ни разу не потерялся в городе. Напоминаю, Чикаго. И у меня не было смартфона, гугл-карт и навигатора.

Финрик открыл дверь и щёлкнул выключателем. Комната оказалась совсем крошечной. Там стояли две одинаковые кровати, маленький столик с двумя стульями и небольшая кухонька в углу. Маленькая дверь за невысоким холодильником вела в тесную ванную.

– Добро пожаловать домой, – сказал Финрик сухо. – Будем соседями… первое время. По крайней мере, до тех пор, пока ты не пообвыкнешься здесь.

Я кивнул, бросив сумку на одну из кроватей.

Тут не так уж плохо.

– И последнее, – сказал Финрик мягко, держа в руках несколько листов пергамента. – Твой отец… короче, если что-нибудь случится с ним, он хотел, чтобы я отдал тебе это.

Трясущимися руками я схватил пергамент и сразу же узнал торопливый неровный почерк. Я провёл всю свою жизнь в магазине, где каждый предмет был тщательно помечен тем же небрежным, но всегда разборчивым почерком. Я несколько раз глубоко вздохнул, борясь со слезами (Бельмонты/Пузельбумы никогда не плачут. Вообще. Отец бы не одобрил этого). И начал читать.