Продавец снов

Короткие гудки означили собой окончание не слишком удачного разговора. Итак, Джонсон потерпел неудачу, просто так встретиться с Эвансом не получится. Ему нужен либо официальный визит с ордером и адвокатами, либо деньги. Но ни один из этих вариантов не подходит, потому что Джонсон имеет весьма отдаленное отношение к полиции, и инспектор здесь ему не помощник. А денег, которых хватило бы на сон, у него просто-напросто нет. Придется действовать по-другому.

Даже если Джонсон попросит помощи у инспектора, тот мало что сможет сделать – полиции нечего предъявить Эвансу. А если и удастся что-то нарыть, то это что-то вряд ли будет связано со снами. Между тем, время идет, и кто-то сейчас находится в смертельной опасности, сам того не подозревая.

Вдруг Джонсону пришла мысль, что инспектор может помочь предотвратить очередное убийство. Но трудно ожидать, что он сразу согласиться на это. Однако другого выхода просто нет. Детектив набрал номер инспектора.

– Добрый день, инспектор.

– Джонсон? Не ожидал услышать вас в такое время.

– Извините, я вам как-нибудь еще позвоню ночью, но обстоятельства вынуждают меня делать это в самый разгар дня. Мне нужна ваша помощь.

– Помощь? Вы не перестаете меня удивлять!

– Да, помощь. Но это и в ваших интересах, ведь на кону стоит жизнь очередного миллионера…

– А, вы все о том же. Вы узнали, кто это?

– К сожалению, нет. И у меня пока нет никакой возможности что-либо узнать. Зато у вас есть все возможности предотвратить убийство и выйти на след убийцы.

– Я же вам еще вчера сказал, что помогу. Но я не говорил, что полиция открыля официальное дело. Так что не рассчитывайте на большую помощь.

– Сначала выслушайте меня, а затем решайте – насколько большую помощь я у вас прошу. Сегодня или завтра кто-то должен умереть, а умирают люди тогда, когда им привозит сон незнакомка в черном. Я не знаю, какими маршрутами она передвигается, я не знаю, когда она привозит сны, я, наконец, не знаю, где и от кого она получает эти сны. Но у вас по всему городу работают патрули, которым нетрудно повнимательнее смотреть на дорогу, и отыскать дорогой черный автомобиль. Так вышло, что никто не знает номера этой машины, но известна ее марка – этих машин во всем Бигтауне не так уж и много, и ваши ребята быстро узнают ее…

– Я понимаю куда вы клоните. Думаю, это можно организовать. Но я не уверен, что мои ребята будут служить ищейками и, тем более, участвовать в сомнительной погоне за кем-то.

– Я не просто так говорю все это. Кто-то из известных и богатых людей умрет во сне, и если не помешать этому, то череда смертей продолжится.

– Хорошо, я подумаю над этим, но ничего не обещаю.

– Спасибо, инспектор.

Больше говорить было не о чем. Джонсон положил трубку. Он закурил, встал, прошелся по комнате, выглянул в окно – в городе уже была настоящая осень, дождливая, ветреная, серая. Делать было совершенно нечего. Джонсон был в тупике. Он сделал все, что мог, а все остальное теперь зависело от других людей, не в последнюю очередь – от инспектора. Детектив не любил, когда дела складывались подобным образом, и старался избегать этого.

Джонсон еще немного походил по комнате, затем оделся и вышел – он направился к Тиму, у которого сначала хотел посмотреть сон мэра, а затем пропустить кружечку-другую пива. Что делать дальше? А черт его знает. Там видно будет.

23

Тим очень удивился, услышав, что пленку со сном мэра Джонсон получил от самого инспектора. Его брови удивленно приподнимались и во время рассказа о последних разговорах детектива с инспектором. Возможно, такая перемена в поведении инспектора повлияла и на Тима – в этот раз он почти не отговаривал Джонсона смотреть сон. Он просто буркнул что-то бессвязное, и принялся готовить сомнопроектор.

Но теперь сам Джонсон не слишком спешил погружаться в чужой сон, который черти знает во что может вылиться. Он долго сидел и беспрестанно дымил своими вонючими сигаретами, пока, наконец, не посчитал, что уже готов к «заплыву», разместился в кресле сомнопроектора, и через несколько мгновений провалился в сон.

… Сегодня мама улыбается. Она давно так не улыбалась, но в этой улыбке было что-то странное, недоброе.

– Сынок, – мама подозвала меня к себе – сынок, ты помнишь этого человека?

В маминых руках газета, совсем еще свежая, «Бигтаунский вестник». А на самой первой странице напечатана большая фотография лысеющего мужчины, с застывшей самодовольной улыбкой на лице и рукой, одобрительно машущей невидимой толпе.