Призраки Шафрановых холмов (СИ)

Словоохотливый доктор, ушедший на покой, рад был поговорить с той, которая знала его еще полным сил блестящим кавалером, и, покачиваясь в кресле-качалке, рассказывал, сколь много ночей он корпел над книгами и выписками, пытаясь понять природу таинственных смертей, некогда поразивших Саутпорт. И, тщательно сопоставив все факты, пришел к выводу, что причиной стал обыкновенный древесный спирт, что так схож со спиртом винным или этиловым, как называют его химики, но являющийся смертельным ядом для человека. И далее доктор говорил о том, что задохнувшиеся в дыму, чьи обгоревшие тела были найдены в Шафрановых холмах, скорее всего, также пали жертвой отравителя, иначе ничто не помешало бы сильным здоровым мужчинами освободиться из объятого пламенем дома.

“Если бы я практиковал на Западе, где отравления подобного рода являются обыденными, я бы понял это гораздо раньше, - говорил доктор. - Кирпичный цвет лица, серые посмертные пятна являются самыми характерными внешними признаками. Очевидно, чье-то небрежение или злая воля стали рычагом, запустившим эту адскую машину смерти”.

“Рычаг, запустивший адскую машину смерти”, отметила про себя Черити, у которой был свой писательский блокнотик для подслушанных удачных словечек.

После Теннисон пустился в размышления о том, кто же был виноват во всех проишествиях и что же случилось со всеми далее, но Черити поспешно свернула разговор. Ей не было нужды говорить об этом - она и сама знала. Хотя откуда были у нее такие знания и такая уверенность - Черити сказать не могла. Ей не было в том нужды.

Она знала, что больше в Шафрановых холмах не слышится таинственных песен, влекущих и пугающих путников. И знала, что в тот страшный летний вечер, когда сгорело поместье, два сердца встретились наконец и потянулись друг к другу сквозь серую мглу небытия.

- Я звал тебя, Джиллиан.

- Янги… Почему же я не слышала тебя раньше?

- Потому что ты слышала только свою боль и ненависть.

И всякий раз перед тем как отнести рукопись в редакцию, Черити доставала из своего бюро завернутую в пергаментную бумагу книжечку в желтом коленкоровом переплете, бережно открывала, шуршала плотными бристольскими страницами и всякий раз, почти не читая, откладывала. Это стало ритуалом.

Как зовут друг друга во тьме,

Как играет прядкою ветер,

Как коней распрягли на холме,

Как за душу душа в ответе,

И вспоминающиеся во время такого ритуала стихи, старые, глупые, выспренные детские стихи, не вызывали больше мучительного стыда, от которого жарко краснеют уши.

…Скрипит перо по бумаге, за окном уже полная, глубокая ночь, и скоро пора ложиться.

“Мозес вскочил на коня и подал Ариадне руку.

- Навсегда? - шепнул он, тихо обнимая ее.

- Навсегда, - подняла она к нему счастливо улыбающееся лицо”.