Притворись моей

Не договариваю. На губы обрушивается новый поцелуй. Такой же властный. Требовательный. Беспощадный. Он не берёт. Отбирает. Вместе с тем зарождая в груди знакомую волну тепла, что разливается по венам, подобно ядовитому снадобью. Она травит мою кровь, дурманит разум, разжигает, распаляет. И я опять тянусь навстречу мужчине, жажду нового поцелуя и прикосновений. Можно ли слететь с катушек и опьянеть с полбокала коньяка? Понятия не имею. Но мне, очевидно, и полвдоха хватает.

– Не смей говорить мне «Нет», Дюймовочка, – выдыхает он мне в губы.

Так и не отстраняется. Я улавливаю его новый вдох и выдох, как свои. Сама дышу также нелегко, рвано, урывками. Воздух вокруг нас по-прежнему густой, тяжёлый. А может это просто меня настолько сильно придавливает непримиримой аурой наследника «Галеон». Неважно. Ведь он не даёт возможности осознать, принять эту новую сторону нашей с ним реальности. Снимает меня с тумбы, ставит на ноги, разворачивает лицом к зеркалу, давая возможность наблюдать, насколько пылают мои истерзанные губы.

– Не смей говорить мне «Нет», – повторяет Глеб, – а потом смотреть на того мудака и улыбаться ему, как будто он твой грёбанный идеал.

Вот теперь окружающее не просто возвращается – плюхается мне на голову, подобно ведру ледяной воды. Но я вздрагиваю не поэтому. Всего один решительный жест – пуговицы, на которых держится моя блузка, отлетают в разные стороны, звонко ударившись о кафель. Ткань ещё на мне, но Филатов быстро исправляет и это, стащив её с меня вторым рывком. На мне закрытое боди, так что степень обнажённости моего тела отходит на второй план. Я неотрывно, в полном ошеломлении смотрю в зеркало, в пылающие гневом золотисто-карие глаза и пытаюсь определить, правда ли вижу в них не просто злость, а… ревность? Он тоже не отводит взгляд. Собирает мои растрепавшиеся волосы в охапку, издевательски-медленно наматывает на кулак, отводит их в сторону.

– Ты ведь уже «большая девочка» и должна понимать, что нельзя распалить мужика, оставить его на сутки с непроходящим стояком, а потом мило улыбаться кому-то ещё, как ни в чём не бывало? – спрашивает, но ответа не ждёт, медлит всего секунду. – А знаешь, почему несмотря на мой непроходящий стояк, вчера, когда остались только ты и я, я всё равно остановился, когда ты попросила, Дюймовочка? – склоняется и прижимается губами к шее, в зоне сонной артерии.

Я снова вздрагиваю. Нет, мне не страшно. Наоборот. Во мне поселяется какое-то странно-извращённое предвкушение, словно я заражаюсь от Филатова. Почти азарт. Списываю его на коньяк. А дрожь пробегает по коже, оставляя ощущение холода, и застывает где-то в районе солнечного сплетения, вызывая невольное желание вновь прижаться к мужчине, дабы ощутить его тепло. Я знаю, оно избавит от холода. Смягчит его гнев. Утихомирит злость. Избавит меня от необходимости отвечать.

– Потому что у нас уговор, – произношу тихо.

Уголок его губ приподнимается в лёгкой насмешке.

– Уговор? Какой уговор, Дюймовочка? О том, что мы не будем спать в одной постели? Такая ведь, кажется, у тебя была формулировка, – делает вид, будто пытается припомнить, хотя мы оба прекрасно знаем, что это ложь. – Или о том, что твоя девственность останется при тебе? Ты про эту часть уговора?

Его губы снова касаются моей шеи. И снова. И снова. Лишь прикосновения. Вопреки холоду, что я ощущаю на кончиках своих пальцев, и стуже в его сарказме, – почти невесомые, нежные, дарящие мириады приятных мурашек.

– И то, и другое, – отзываюсь неуверенно, хватаясь за край тумбы.

Кажется, именно так я тогда сказала. А он согласился. Вот только если тогда я была уверена в своей правоте и она меня успокоила, то теперь я не уверена даже в том, могу ли самостоятельно стоять. К тому же…

– А ты учла тот факт, что нам не обязательно делить эту твою воображаемую будущую постель, чтобы я мог трахнуть тебя? Или же то, что существуют десятки способов, как при всём при этом сохранить твою драгоценную девственность, раз уж она настолько тебе важна?