Последний Вардог (ЛП)

— Да, — отвечаю я, размышляя, не пошутил ли я, произнеся слово, которое не означает того, что это слово означает. Она не улыбается, так что я думаю, что нет. Жаль. Было бы здорово произвести на нее впечатление в последний раз.

— Наставница Ахирра...

— Зови меня Ахирра.

Переполненный эмоциями, я не могу вымолвить ни слова. Я слышу песню в своей голове. Одна нота, записанная навсегда. Вой умирающих вардогов.

— Наставница Ахирра.

Я говорю осторожно.

Она качает головой, но ее глаза говорят, что она не разочарована. Она все понимает.

Ее рука на моем плече. Пальцы в меху.

— Я готов умереть за тебя.

— Самый темный оттенок серого, я знаю, — отвечает она, и эта песня на одной ноте становится громче.

— Тебе следовало назвать меня черным.

— Шутка? — спрашивает она.

— Нет, я просто сгущаю краски.

Ее губы расходятся в улыбке.

Но на самом деле я не понимаю юмора. За исключением одного светлого пятнышка на животе, мой мех чернее ночи. Слова, которые не означают того, что означают слова. Мое имя — это шутка. Столько лет, а я только сейчас понял иронию.

— Ты готов? — спрашивает мой наставник, зарывая ладонь в мою шерсть.

Я. Всегда. Готов!

Ей не нужно объяснять план, я все знаю.

Я раздвину толпу солдат и прыгну на колдуна, скрывающегося среди них. Она метнет копье и убьет его. В моем городе станет на одного обсидианового голема меньше.

Возможно, этого будет достаточно.

Может быть, это не спасет ту девочку.

Но, возможно, мы справимся.

Повелительница стаи Ахирра чешет мне за ушами, утыкается мордой в загривок и глубоко дышит, словно собираясь с силами.

Я хочу сказать ей, что она — моя жизнь.

Когда она отпускает меня, я поднимаюсь, копье в одной руке, боевой топор — в другой. Топор тяжелее, чем был вчера...

Есть слова, которые я хочу сказать, чувства, которые я хочу выразить. Но все они не дотягивают до этой односложной песни.

— Ахирра, — говорю я. — Не промахнись. Только не промахнись.

Тогда я покидаю ее в последнем высоком прыжке.

Я — тень. Боль забыта, я набираю скорость. Впервые за сегодняшний день я чувствую, что трачу время не зря.

Я уже на полпути к тяжеловесам, когда первый из них замечает меня. Я бросаю копье, и он отбивает его своим щитом.

Я — вардог, и эти захватчики находятся в моем городе.

Я пою свою песню.

Майкл Р. Флетчер живет в бесконечном пригороде к северу от Торонто. Он считает что самое крутое — это деревья, звездное небо и ниндзя. Он самозабвенно пьет виски и верит, что бутерброды с жареным сыром — это отдельный вид продуктов.