Подручный смерти

– Я знаю, за кем она гналась. Это Мариша! Помощница нашего доктора…

– Авилова собиралась убить ее? – усомнился Ренат.

– Она обезумела от ревности… В ее возрасте это бывает. Она вбила себе в голову, что девушка может лишить ее последнего шанса на замужество. Авилова ускоряет шаг, ей кажется, что она видит соперницу…

– Она на самом деле ее видит?

– Погоди-ка… – отмахнулась Лариса, вовлекаясь в «происходящее». – Похоже, это не Мариша!.. Но Авилова полна решимости… она крадется за кем-то…

– Черт попутал. Вернее, колдун. Его потревожили, и он решил наказать виновных.

– Убийца прячется, и Авилова проходит мимо… Он хватает ее за шарф… и душит!.. Бедняжка ничего не успела сообразить. Было темно, у нее от нервного возбуждения перехватило дух…

– Так перехватило, что она умерла.

Ларисе не хватало воздуху. Она ослабила шарф на своей шее и содрогнулась. Последнее, что увидела Авилова, были руины бараков. Какая нелепая и подлая смерть…

Голос Рената звучал глухо, как из преисподней:

– Учительницу нашли на этом же месте.

– Она тоже пришла сюда сама? – стуча зубами от нахлынувшего холода, пробормотала Лариса.

– Увы, да. Эта женщина, в отличие от Авиловой, никого не преследовала. Она не ревнива. Что же привело ее сюда? Похоже, страх… Она чего-то испугалась и побежала, сломя голову…

– Крик чупакабры! Вот что привело ее в ужас! Учительница со всех ног кинулась прочь… и каким-то образом оказалась на пустыре… У нее на шее тоже был шарф, которым и воспользовался убийца. Женщина сорвала его на ходу… Она болела астмой и начала задыхаться от быстрого бега… Шарф мешал ей!..

Ренат раскашлялся. Лариса хватала ртом воздух. Из темных зарослей за ними следил высокий кряжистый старец. Его седые космы шевелил ветер. Вокруг него сновали низкие тени. Это призрачная волчья стая окружила своего вожака. Глаза хищников сверкали в ночи недобрым огнем…

Глава 26

С той ночи на Абаканском кладбище прошел год, а Чемагин до сих пор отчетливо помнил каждую мелочь, каждую незначительную деталь: звук, с которым лопата вгрызалась в землю, шум берез, шорох падающих капель.

Надгробная плита покосилась и вросла в почву. У Чемагина сердце чуть не выскочило из груди, когда он осветил фонариком выбитую на камне надпись. Он так волновался, что не сразу смог прочитать фамилию усопшего и дату его смерти. Тысяча девятьсот сорок девятый…

«Почему это для меня так важно? – недоумевал он. – Какое мне дело до этого мертвого человека? Почему мне снилась его могила? Быть может, это игра моего воспаленного мозга?»

Чемагин принялся копать, не отдавая себе отчета, какой в этом смысл. Зачем он разоряет чужое захоронение? Как ни странно, он чувствовал, что имеет на это право и что усопший не затаит на него зла.

Лопата наткнулась на прогнившие доски гроба. Чемагин остановился, отдышался и вытер рукавом потное лицо. Он вошел в раж и не обращал внимания на прострелы в спине. Начал копать осторожнее, дабы не пропустить что-нибудь существенное. Он не знал, что. Золотое украшение, пуговицу, фрагмент одежды. Зачем-то ведь ему понадобилось раскопать эту могилу! Он полагался на свою интуицию, которая не раз выручала его в экстремальных ситуациях.

Влажные комья земли, которые он выбрасывал наверх, осыпались обратно. Чемагин устал. Спина ныла, сердце билось тяжелыми толчками. Он опять остановился перевести дух.

В раскопе показались кости. Там, где должна быть голова, белел череп. Чемагин наклонился и осмотрел его. Целый, зубы почти все на месте. Значит, покойник не успел состариться.

Фонарь, пристроенный на краю ямы, вдруг свалился вниз и потух. Копатель обомлел. К счастью, кромешная тьма ему не грозила. Он присел на корточки и посветил себе карманным фонариком, который захватил про запас. Голубоватый луч упал на череп, спустился ниже… Чемагин заметил в земле какую-то круглую штуковину, потянулся за ней и вскрикнул. В позвоночнике вспыхнула боль. Кусая губы, он кое-как очистил найденный кругляшок и сунул в карман…

Засыпать могилу не было ни сил, ни желания. Однако и бросать ее так негоже. Преодолевая дурноту, Чемагин выбрался наверх и взялся за работу. Ширк! Ширк! Ширк! Земля полетела в яму. Каждый бросок давался ему с трудом. Казалось, он вот-вот не выдержит и упадет, скатится в могилу и останется там навсегда. Это его могила!

Пелена боли затягивала сознание. Как Чемагину удалось закопать яму и доковылять с кладбища до шоссейки, он не помнил. Все вокруг плавало в тумане, тело не слушалось. Он двигался на автопилоте.

Наутро Чемагин очнулся в лесопосадке у дороги. За деревьями шумели машины. Его одежда была испачкана землей, на подошвах ботинок налипла грязь. Бородатое лицо склонилось над ним, то расплываясь, то обретая резкость.

– Эй, мужик… ты пьяный?

– Гляди, вывалялся весь, как свинья, – отозвался чей-то голос. – Брось ты его, Петруха. На смену опаздываем!

Чемагин не пил. А его постоянно принимали за алкаша. Какая злая ирония! Он опустил веки и провалился в тревожное забытье…