Под созвездием отца (сборник)

– Нет, ты не прав… – чуть слышно возразил ему Артем. – Если ты знаешь, что умрешь совсем скоро, зачем тратить время на пустые иллюзии?.. Я принимаю свою судьбу такой, какая она есть, и если мне суждено умереть на этой койке…

– Перестань! Прошу тебя!.. – воскликнул Юра, с состраданием глядя на друга. – Я… Я все понимаю, но все же прошу тебя… Наберись мужества, попытайся бороться! Ты должен быть сильным…

– Да, да… Конечно… – пробормотал Артем, вытирая, словно маленький ребенок, слезы кулаком. – Ты принес мне какую-то захватывающую игру?.. – спросил он, заметив ноутбук в руках друга.

– Лучше! – с радостью воскликнул Юра. – Я сегодня весь обеденный перерыв копался в Интернете и… Нашел твоего отца!

От удивления Артем привстал и, словно не расслышав, переспросил:

– Кого ты нашел?

– Твоего отца – Бориса Михайловича! – повторил Юра и, открыв компьютер, добавил: – Смотри, я нашел его страничку на Facebook…

Артем взглянул на монитор и увидел фотографию отца. На ней Борис Михайлович был запечатлен в обнимку с женой на фоне крыльца загородного дома, на ступенях которого, немного поодаль, сидел светловолосый кудрявый юноша…

– А это кто? – спросил Артем, не отводя глаз от молодого человека.

– «Моя любимая семья: жена и сын Валентин…» – нагнувшись к монитору, прочитал Юра подпись под фотографией. – Это твой брат, друг мой!

– Вот это да… – с удивлением воскликнул Артем. – А телефон там указан?

– Брата? – спросил Юра, улыбнувшись. – Он, судя по всему, только поступил в институт в Берлине… Вот тут твой отец пишет, что его сын выбрал профессию врача…

– Нет… Телефон отца? – уточнил свой вопрос Артем.

– Да! Вот, смотри… – Юра ткнул пальцем в длинную вереницу цифр. – Тебе трубочку подать?

– Даже не знаю… – растерянно пробормотал Артем. – А что я ему скажу?..

Но Юра, казалось, не слышал друга. Быстро набрав номер, он сунул телефон Артему и поспешно вышел…

Длинные вязкие гудки зазвучали в трубке после долгой паузы… Казалось, над расстоянием, которое разделяло отца и сына, временем, что они не виделись и не разговаривали, стоит дирижер. Высокий и седовласый, он ритмичными взмахами тонкой палочки отмеряет последние секунды перед началом долгожданного концерта…

– Алло! Я слушаю… – раздался в трубке голос Бориса Михайловича.

Артем закрыл глаза. Он не мог произнести ни слова.

– Алло! Алло! Говорите… – повторил мужчина и откашлялся.

– Папа! Здравствуй! Это Артем! – неожиданно громко произнес он.

– Сынок… – Голос Бориса Михайловича мгновенно потеплел.

– Папа, я искал тебя, но… – в эту секунду Артем понял, что это уже неважно, и неожиданно признался в том, о чем не хотел никому рассказывать: – Папа, я умираю…

– Тема! Что ты говоришь? Этого не может быть! – с ужасом воскликнул Борис Михайлович. – Где ты сейчас?

Артем рассказал о своей смертельной болезни, о том, что находится в Израиле, и надежды на спасение нет.

– Если бы у меня был сын… – сказал он в конце. – Тогда, возможно, у меня появился бы шанс… Но у меня три дочки, поэтому…

В трубке повисло тяжелое молчание. Артему показалось, что оборвалась связь…

– Папа, папа! – воскликнул он. – Ты слышишь меня?!

– Да, сын… – Голос Бориса Михайловича был пропитан болью. – Назови мне адрес клиники, где ты находишься. Мы вылетаем ближайшим рейсом…

Через четыре дня Артема прооперировали.

Очнувшись после наркоза, он увидел светловолосого юношу, крепко спавшего на соседней койке.

– Валентин… – прошептал Артем с нежностью. – Сын мой…

Эпилог

С раннего утра в квартире на восемнадцатом этаже царила праздничная суета. Две девочки в пышных розовых платьях украшали просторную гостиную надувными шарами и разноцветными букетами свежих цветов. Когда они уже почти закончили, в комнату вошли светловолосые девушка и юноша с огромным рулоном бумаги в руках. Они долго выбирали место, куда повесить плакат, на котором большими буквами было написано: «С днем рождения, папа!»

– Сюда, сюда! – кричали сестры, показывая на стену, противоположную окну.

– Хорошо, – наконец согласились молодые люди и, встав на стулья, аккуратно закрепили плакат.

На кухне в цветастом фартуке склонился над тортом мужчина с синей татуировкой на правом плече. Он сосредоточенно выдавливал взбитые сливки, а когда закончил, громко расхохотался и, посмотрев на женщину, стоявшую рядом, сказал:

– Ну, Ева Викторовна, проиграли вы мне стольничек! Гляньте, какая красота получилась! А вы говорили, что я только бицухой поигрывать могу…

При этих словах в комнату вбежала маленькая девочка с куклой в руках. Она схватила со стола яблоко и, улыбнувшись, вновь скрылась за дверью…

– Осторожней! Не упади, внучка! – закричала ей вслед женщина.

Но девочка и не думала падать. Она ловко забралась по лестнице на второй этаж. Оказавшись около двери в спальню, малышка осторожно приоткрыла ее и посмотрела в щелочку…