Под прикрытием

— Теперь слушай сюда. Здесь не САС, здесь оперативная работа. Это раньше ты прилетал со своей группой на вертолете, вышибал башкой двери и делал все, что тебе взбредет в голову. А здесь, повторяю – оперативная работа! Чувствуешь разницу?! Если я пошел один – значит, так надо! Я не первый день на улице и хорошо замаскировался, входя в дом. А ты? Ты просто вышел из машины, в которой только что никого не было, и поперся за нами следом! А если за домом следила контрразведка ИРА? Тебе только на лбу «бобби» написать – а так вылитый бобби. И тогда агенту придется отвечать на вопросы – какого хрена к нему в дом ходят полицейские? Может, еще на куртку «Полиция» напишешь светоотражающими буквами? И мишень чуть пониже! Чтобы стрелять удобнее было!

Когда-то так же учили и меня – за что я до сих пор благодарен…

— Понял, босс… – Грей выглядел смущенным. – А если…

– Если – мы уже ничего не сделаем. Надеюсь, что нет. О’Доннел под подозрением не был, по крайней мере, я об этом знал бы. Надо ехать…

25 июня 1996 года.

Белфаст, Северная Ирландия

Все чаще я ловлю себя на мысли, что становлюсь философом. Смешно, но это так… как завзятый материалист, я всегда относился к философам с этаким пренебрежением. А вот сейчас…

Хоть здесь не время и не место для философствований… но я всегда ношу с собой маленький желтый блокнот и огрызок карандаша. Может, когда-нибудь мои записи опубликуют. А может, и нет…

Одной из первых я записал такую мысль: радость всегда связана с ожиданием. Ты ждешь радостное событие, отсчитываешь часы и минуты до него, смакуешь, представляешь, что ты будешь делать, говорить, чувствовать… Так было. Так есть. Так будет.

А вот беда всегда приходит неожиданно…

Паб, скорее даже не паб, а что-то типа дешевого ресторана, где из закуски можно отведать великолепное жаркое с картофельным или рисовым гарниром, назывался «Ворон». Этимология этого названия терялась в веках, знали только, что этому пабу без малого двести лет. Удивительно, но сюда заходили и томми, и бобби, и католики, и протестанты – и никто даже не думал о том, чтобы затеять здесь разборку. Или подорвать машину у входа, обкидать заведение камнями, бросить бутылку с бензином. Все дело было в том, что хозяин сего притона, старый Кайл Данкан, до сих пор мог согнуть руками лом, а еще он отличался честностью и абсолютной аполитичностью. Вдобавок он все еще оставался одним из лучших боксеров Белфаста, несмотря на возраст. Вот сюда мы и свернули с моим новым напарником, чтобы дать отдохновение ногам, а заодно и наполнить свои желудки. К этому времени мы проголодались, как волки, и устали, как черти, но за какую бы ниточку мы ни тянули – все они оказывались пустышками. Еще мы по разу получили камнями в католических кварталах, я по спине, а Грей по голове. Еще Грея подстрелили из рогатки. Неприятно, надо сказать…

Хотя мы были на работе – от маленькой кружечки пива ни он, ни я не отказались. Заодно заказали по хорошей, сочной отбивной – желудок уже танцевал джигу, не знаю, как там у Грея, а у меня точно…

– Дерьмово…

Я оторвался от хрустящего корочкой мяса.

– Что дерьмово?

– Куда ни сунемся – везде ноль.

– А ты как думал. Есть такая поговорка невеселая: не ходи в копы – сотрешь ноги до жопы. Слыхал?

– Нет.

– Так учись. Пригодится…

Грей допил остававшееся на дне маленькой, всего на 0,33 кружки, пиво…

– Слушай, босс…

– Ну?

– А ты что в копах забыл?

– В копах… – я выдержал паузу. – А что?

– Почему в армии не остался?

– Я в плену был у русских. Сам понимаешь – оперативником после этого мне никак не быть. А инструктором… да на хрен надо. Не говоря уж о том, чтобы гимнастерки на складе считать. Да и затрахало все.

– Бейрут?

– Он самый. Был?

– Нет.

– Поверь – не много потерял. Нас просто тупо подставили. А эти говнюки… иногда я думал, почему я воюю против русских, а не с ними против этих уродов.

– Ты имеешь в виду лиц, исповедующих ислам?

– Я имею в виду мусликов. Которых и у нас слишком много стало в последнее время. Рано или поздно и мы хлебнем… того, чем угостили русских…

– А что в плену?

– А что… – я тоже допил свое пиво, – как ни странно, нормально. Вылечили, не расстреляли, обменяли. Чего же еще надо?..

– Оно так…

На поясе забился в истерике пейджер. Пейджеры у нас все еще использовались – и вот почему. Переговоры по мобильникам, по гражданским сетям перехватывались на раз. А с рацией, обеспечивающей кодирование информации по армейскому стандарту, не везде и не всегда походишь, зато она есть в машине. Да и дешево пейджер стоит, а бюджет на полицию не безразмерный. Вот и сейчас – сигнал пейджера говорил всего лишь о том, что надо подойти к рации.

– Пошли. Труба зовет… – я бросил на стол мелкую купюру, Грей последовал моему примеру.

Вышли, огляделись – улица как улица, мирная… Машину никто не разукрасил. Открыл дверь, достал кирпич рации…

– Один-семь-один на связи…