Под глифом «Бесконечность»

Улицы перевели в ночной режим. Редкие фонари освещали проспекты ровно настолько, чтобы отличить мусорный бак от человека, остальное муниципалитетом не предусмотрено. Вик вдохнул полной грудью напоенный запахом жжёной резины воздух. Арканум всегда вонял чем-то непотребным. Разве центральные районы убирались с особым рвением, в остальных же горожане были предоставлены сами себе. Высоко в искусственное небо взлетела сигнальная ракета, бросая алые отблески на крыши многоэтажных комплексов. Где-то снова беспорядки. Надо будет обойти квартал, ввязываться в драку не хотелось.

Вик пошарил в кармане, нащупав цилиндр электронной сигареты, сунул мундштук в зубы и отправился по сумрачному проспекту в сторону дома. Мимо проскакивали спешащие к месту конфликта тени. Все хотят поучаствовать в заварухе. Можно взять электрокар, но его придётся ждать, а с условием перестрелки в соседнем квартале можно вообще не дождаться.

Послышались одиночные хлопки, а потом и треск автоматной очереди.

Безвкусный пар обволакивал глотку. Дерьмовая капсула, дерьмовый вечер и дерьмовый город.

– Эй! – дорогу преградила фигура. Интуиция, мать её, снова вступила в дело. У него оружие.

– Есть дурь? – хрипло и тихо спросили из темноты. Он один. Какой-то наркоман. Просто в руке у него пистолет, и поэтому есть уверенность, что ему ничего не угрожает. – Д-давай дурь.

– Я что, по-твоему, похож на торчка? – удивился Вик. Почему-то проспект пуст. Все зрители – в соседнем квартале.

– Т-тогда бабки, гони б-бабки! – и фигура трясёт пистолетом. Но близко не подходит. Может, не совсем укурился ещё.

– Нет наличных, – Вик выпустил пар изо рта и спрятал сигарету в карман.

– Ру-ки, р-руки поднял! – и вот фигура уже выступила под жиденький свет высокого осветителя. Точно, залётный. Недавно в городе. Куртка с широким капюшоном из прорезиненной ткани, мешковатые штаны и разбитые армейские ботинки. В руках – старенький, потёртый, судя по всему, давно списанный «Грач».

– Нет у меня ничего, веришь? – Вик поднял ладони кверху.

– Ч-что в к-карманах?

– В карманах? – Вик осторожно протиснул ладони в карманы брюк, нащупал только что приобретённую конфетку. – Леденчик. Держи! – и кинул его нападавшему. Тот от неожиданности дёрнулся, рука конвульсивно сжалась на спусковом крючке, но пистолет не выстрелил, а конфетка заскакала в левой руке наркомана, то подпрыгивая, то проваливаясь, никак ему не давалась. Вик быстро сделал один плавный шаг, схватил пистолет одной рукой, а локоть другой с разворота сунул в темноту капюшона. Почувствовал, как кость воткнулась в чужие зубы. Парень, крякнув, отлетел к стене, выпустил оружие из руки и сполз на грязный тротуар бесформенной массой. Вик оглядел «Грач» в руке. Списанный боезапас из армейских складов, и откуда только он сюда попадает? Потёрт, и скорее всего клинит на взводе.

– С предохранителя надо снимать, укурок! – насмешливо бросил Вик поверженному врагу. Тот не ответил. Подох что ли? Вроде не должен. Вик склонился и откинул капюшон, повисший тряпкой. Под скудным светом на лице у парня видны огромные тёмные круги под глазами и разбитая напрочь губа. Кажется, перестарался.

– Извини, мужик, – виновато пожал Вик плечами, – не хотел.

Сунул пистолет в карман, напоследок поддев ботинком вялую ногу пострадавшего.

И медленно отправился домой. По пути разрядил пистолет, бросил его в ближайший мусорный бак, а обойму в кучу склизких помоев чуть выше по проспекту. Но и это происшествие не испортило настроения.

***

Удалось обойти отплёвывающийся пулями квартал, и даже добраться домой без происшествий. Ночной город расцвёл огнями и рекламными баннерами, отчего стал похож на перегруженный вкладками интерфейс. Отовсюду лились раздражающие звуки. «Добро пожаловать в Арканум», «… город мечты…», «… новый сезон…» Действительно, скоро снова откроется сезон игр на выживание. А пока жители развлекались тем, что постреливали друг в друга на улицах. Огнестрел, правда, запрещён к ввозу, но кого это останавливало? Вик был уверен, что никого и никогда. Главное – ресурс, а всё остальное можно решить очень быстро.

У дверей в огромный комплекс, похожий на вытянувшийся к небу зиккурат, где Вик снимал квартиру, его окликнули. Голос полоснул по натянутым, как струна нервам, заставляя вообразить худшее. Но нет, это всего лишь старый знакомый.

– Здаров! – навстречу выступил высокий, крепкий мужик в отглаженном костюме. Телохранитель Экхарта, одного из местных муниципалов, по совместительству владельца сети подпольных гладиаторских клубов. Только они ходят такие прилизанные, словно с рекламного буклета магазина мужской одежды. – Шеф с тобой хочет поговорить.

– Как жизнь, Валера? – преодолевая себя, приветливо откликнулся Вик, протягивая руку. Отчего-то зудела спина от ощущения, что за ним наблюдают. Оно началось ещё там, возле салона татуировок. Не дружки же наркомана следовали за ним через три квартала.

– Бьёт ключом, – недовольно отозвался Валера, делая знак, что Вика ждут в припаркованном недалеко аэрокаре. У кого-то день не задался.