Победа для Гладиатора

- Простите, Владимир Дубровский, что прерываю, - заглядывает в беседку Марина. И насмешливый тон, которым она это говорит, меня обескураживает. Они не просто знакомы? Она обижена? Ничего не понимаю. - Там князь Верейский-Берг собственной персоной. Что-то мне подсказывает, эта встреча не закончится добром, если ты не уйдёшь.

- Марин, ну, отвлеки его, - устало опирается локтями на колени Стас.

- А зачем? - пожимает плечиками девушка.

- Пожалуйста, Марин, придумай что-нибудь, - смотрит на неё Стас умоляюще. - Я очень тебя прошу. Позволь нам договорить.

- Стас, да не о чем нам говорить, - поднимаюсь я, чтобы Марина не отвечала за то, в чём не виновата. - Ты просто продаёшь мою квартиру. А я его фиктивная жена.

- Ты так в этом уверена, что фиктивная? - поднимается и Стас. - Ты посмотри на себя. Это же он купил тебе платье, кольцо, шубу?

- Ну, он, - я пожимаю плечами, не понимая суть его претензий.

- Он сделал тебе предложение, которое слышал весь дом? Музыканты, белый конь, что там было ещё?

- Не важно, - отмахиваюсь я. Да уж, соседку явно впечатлило устроенное представление.

— Важно, Вика. Очень важно. Это выглядит по-настоящему.

— Не важно, как это выглядит. Это ничего не меняет, Стас. Да, ему захотелось сделать красиво, и что?

— А то, что у него на тебя серьёзные планы.

— Планы? Стас, не смеши меня, — меня и правда пробирает смех. — Сказала бы я тебе, какие у него на меня планы. Самые расписные. Но мы и до этого уже довольно близко познакомились, так что, — развожу я руками.

— А я бы женился на тебе.

— Серьёзно?

— Да. Именно серьёзно. И никакой Берг был бы тебе не страшен, потому что у тебя был бы я, — он делает шаг вперёд, и я распластываюсь по решетчатой стене — так он близко. Неправильно близко.

— Стас, пожалуйста, не надо, — в его безумные глаза страшно смотреть. — Уже всё решено.

— Нет, ещё не всё, — впивается он в мои губы, и я упираюсь и вырываюсь, но он такой неожиданно сильный, что только какая-то внешняя сила позволяет мне от него избавиться.

Увы, я не сразу понимаю — какая.

— Ты охренел, что ли? — Берг даже не орёт, но его ледяной голос звучит так, что у меня подкашиваются колени.

— Да пошёл ты! — выкрикивает ему в лицо Стас и тут же получает такой удар, что отлетает в угол беседки.

Маринка вскрикивает.

— Стас! — вскрикиваю и я. И всерьёз опасаюсь за его спину, которой он приземлился прямо на лавочку. Но от взгляда, которым одаривает меня Берг, я забываю обо всём. Цепенею. Словно покрываюсь льдом.

Стас встаёт. Из разбитой губы течёт кровь, он вытирает её рукой, и взгляд, которым он одаривает Берга, не предвещает ничего хорошего.

— Лучше не дёргайся, — предупреждает его Алекс.

— Алекс, — произношу я одними губами, но он словно слышит.

Даже не отталкивает кидающегося на него Стаса, просто отходит в сторону, не сводя с меня глаз, а Стас летит в проём и падает куда-то на землю к Маринкиным ногам.

— Алекс, — не знаю, что ему сказать. И прямо на моих глазах взгляд его словно гаснет. Темнеет, становится холодным, безразличным, жёстким.

— Пора ехать, — сообщает он безразлично. — Жду тебя в машине.

Я ещё вижу, как Маринка плачет, вытирая кровь, что течёт из разбитой губы Стаса, вижу, как Стас отмахивается от неё, пытаясь встать. Вижу растерянного фотографа. Бывший тесть Берга что-то кричит ему вслед, но он слишком далеко. Всё это я вижу, как в замедленной съёмке, и страшнее всего для меня спина Алекса, которая становится всё дальше и дальше. И я бегу за ним на своих высоченных каблуках, спотыкаюсь, падаю, встаю и снова бегу.

— Алекс!

Какой-то страшный, дурацкий, неправильный сон. Ведь только что всё было так красиво, волшебно, безоблачно.

— Алекс! — врываюсь я в длинный, как крокодил, лимузин.

И он, ни слова не говоря, подхватывает меня на сиденье и сжимает так, что дышать становится трудно. И его стиснутые зубы, и играющие желваки, и руки, зло срывающие с меня шубу, и частое шумное дыхание — всё это пугает меня и нестерпимо притягивает. Я знаю, что будет дальше.

— Алекс, — обхватываю его шею. И скользкое платье само ползёт вверх, пока я устраиваюсь на его коленях.

Он не целует, он терзает мои губы, набросившись, как хищник на жертву. Один бок обдаёт прохладным воздухом, когда он расстёгивает молнию, а потом всё платье через голову летит в неизвестном направлении, и я покрываюсь мурашками.

Он не говорит ни слова. Подцепив пальцами лямки, рывком сдёргивает вниз бюстгальтер. Теперь я в собственном белье, как в силках, а он стискивает грудь и грубо сжимает соски. Не дразнит — тиранит.

Я не пойму, мне больно или приятно. Я не знаю, хочу оттолкнуть его или обнять сильнее. Оторвать от себя эти причиняющие мне страдания руки, увернуться от ранящих губ… или умолять его не останавливаться. И пока я борюсь с ремнём на его брюках, его пальцы не ласкают, они собственнически лезут мне в трусики, заставляя сжаться всё внутри и бесстыже выгнуться им навстречу.