Победа для Гладиатора

— Фу, какая кислятина, — он выплёскивает на снег Мадам Клико и, отдав водителю пустой фужер, берёт меня по-отечески за плечи. — Ох, Саня! А знаешь, благословляю тебя на этот брак. Хоть ты и не должен спрашивать моего разрешения, а благословляю. Сердцем чую, это надолго. Видел бы ты со стороны как смотришь на неё.

— Знал бы ты, что я чувствую, — допиваю я одним глотком и тоже отдаю бокал.

— Догадываюсь, — смеётся он. — На Светку ты так никогда не смотрел. Да и Светка на тебя. А эта, — оборачивается он к Вике, — ведь вздохнуть с тобой рядом лишний раз боится.

— Сейчас несколько снимков в парке за зданием, — кричит нам фотограф. — Сначала одну невесту. А потом присоединяйтесь.

Я киваю, глядя не столько на эту обвешанную аппаратурой девушку, сколько на свою потрясающую жену.

Жену! Господи, наверно, я никогда к этому не привыкну. Если бы не Ефремыч, я уже плёлся бы за ней хвостиком, куда бы она ни направлялась. Но она скрывается за зданием, а я терплю занудствования бывшего тестя и нервно переступаю ногами. Бью копытом, как тот конь, не в силах устоять на месте.

Какой ресторан? Какая прогулка по городу? Я столько ждал, я извёлся. Зачем я её не послушал? На хрен нам это всё. В коечку! Я хочу с ней в коечку.

Новый лимузин. Новые толпы народу. И мой воспалённый воздержанием мозг цепляет краем глаза стройную фигуру парня. Стасик?

Не может быть. Я оборачиваюсь, разглядывая людей. Показалось. Да и что Стасику здесь делать?

Облегчённо выдыхаю. И, наполнив лёгкие новой порцией свежего воздуха, медленно, но всё же тяну Ефремыча туда, где нас ждут.

Туда, где она.

47. Виктория

- Не открывай рот, - командует фотограф. - Ты не съесть хочешь это дерево, а увидела белочку, шишку - что-то, что тебе понравилось.

- Всё, я больше не могу, - понуро опускаю плечи. - Я не фотомодель. Я устала. Я хочу сесть. А лучше лечь.

- Ой, какая слабенькая попалась невеста, - смеётся фотограф, меняя один аппарат с длинным, как телескоп, объективом, на другой, с трубой ещё длиннее, ещё тяжелее. - Давай последнюю парочку снимков, а потом муж возьмёт тебя на ручки, заодно и отдохнёшь.

Нет, я не придуриваюсь капризной принцессой. У меня правда нет сил.

Кто бы мог подумать, что этот салон так меня обескровит. Что после всех этих масок, пилингов, обёртываний, релакса в каком-то коконе я просплю беспробудно десять часов, а всё равно встану слабой, как только что вылупившийся цыплёнок. Пока с утра мои волосы парили утюжками, делали профессиональный макияж и приводили в божеский вид, я выпила несколько чашек кофе, но эффект получился странный. Теперь меня потрясывает, как от озноба, но усталость и вялость так и не прошла.

- Ну, давай вот ещё у камня, - командует фотограф. - Вы, кстати, дерево будете сажать? - этот вопрос она задаёт Марине, которая следует за нами по пятам. Худенькая, в тонком клетчатом пальтишке, с причёской шапочкой, как у пажа, и конопушками на носу она похожа на школьницу, но если бы не она, не её контроль и организованность, я бы точно и на укладку проспала, да и замуж выходить передумала.

- Нет, - отвечает Марина, пока сквозь моё туманое сознание пробивается мысль о том, что я уже замужем.

Я не успеваю понять, что чувствую, потому что вижу... Стаса, который идёт ко мне. Быстро, решительно, почти бегом. Нет, он точно мне грезится. Смотрю с недоумением на Марину, но она тоже его прекрасно видит, даже здоровается.

- Вика, - портит он, наверно, хороший кадр - так обречённо поднимается с колен фотограф.

- Стас?!

- Ну зачем? - наклоняется он, словно бежал марафон. Словно ему тяжело дышать. И на лице у него такая же мука, как после невыносимо тяжёлой дистанции.

- Может, отойдём? - озабоченный вид Берговской секретарши наталкивает меня на мысль где-нибудь скрыться. Правда, она же и показывает пальцем на беседку.

- Зачем, что? - спрашиваю я, пока мы огибаем карету Золушки, сваренную из металла, окрашенную в бело-золотой цвет и поставленную здесь специально для фотосессий.

- Зачем ты вышла за него замуж?

- Ты знаешь, зачем, - спотыкаюсь я, и Стас подхватывает меня быстрее, чем я врезаюсь в деревянное ограждение беседки.

- Я знаю. Но это даже не смешно. Какая жестокая ирония, - помогает он мне сесть. - Выйти замуж за человека и получить штамп в паспорте, который нужен, чтобы от него сбежать.

- Ты ломаешь мне мозг, - потираю я виски. И только сейчас замечаю каким несчастным, просто-таки безответно влюблённым взглядом он меня испепеляет. Я ничего не понимаю. - Ты отказался. А он согласился.

- Как тебе вообще пришло в голову ему предложить? - подскакивает он. И то, что мечется по этой беседке, как раненое животное, абсолютно меня запутывает.

- Как ты вообще узнал про эту свадьбу, - пытаюсь я цепляться за реальные вещи. Потому как этот страдающий на пустом месте Стас - что-то из разряда фантастики.

- Я не смог дозвониться. Приехал, и твоя соседка сказала, что за тобой прибыла машина в лентах и ты выходишь замуж. Я объехал три ЗАГСа, пока догадался заскочить в этот новый Дворец Бракосочетаний. К сожалению, - он без сил садится на лавочку. - К сожалению, опоздал.