Перевернутое небо

Когда же дождь прекратился, мы вышли из долгой осенней ночи.

Ходили там рядом, ходили. Незнакомые, неприкаянные, молчаливые. Как тени. Каждый думал о чём-то невесёлом, своём…

И не заметили, как вошли в раннее утро, в котором громко кричали воробьи, облепившие обнажённые ветки деревьев вдоль пустых, безлюдных тротуаров сонного города.

Запрокинув голову, тоненькая девушка с зачехлённым зонтиком в руке вдруг спросила:

– Почему они осенью всегда так громко кричат?

– Кто? – оторвался я от своих тяжёлых мыслей ..

– Воробьи. Почему они осенью так громко кричат?

– А-а!.. Так ведь решают: лететь со всеми птицами на юг или оставаться.

– Ну?

– Ну… одни кричат: "лететь!", другие: "оставаться!"

– Ну?

– Ну, и никак не могут определиться. Орут и орут, и не замечают, как приходит зима. И остаются. Куда ж лететь в мороз и вьюгу?

– Бедные, – сказала хрупкая девушка, глядя на меня повлажневшими глазами.

– Глупые, – ответил я.

Хрупкая девушка доверчиво сунула свою маленькую ладошку в мою. Ладошка её была тёплой, почти горячей.

– А вам совсем не интересно, кто я? - спросила чуть позже девушка с почти горячей ладошкой.

– Абсолютно.

– А это хорошо?

– Замечательно.

Тоненькая девушка остановилась. Её юной груди стало тесно в наглухо застёгнутом светлом плаще – она там нетерпеливо вздымалась, стремясь расстегнуть верхние пуговицы одежды.

– Я хочу с вами поцеловаться, – сказала девушка… и, раскрыв зонтик, обвила руками мою шею.

В осеннем городе кричали воробьи. И под жёлто-солнечным зонтиком, как родные, целовались ещё недавно незнакомые друг другу мы из долгой-долгой ночи…

– Комната не нужна? – услышали мы чей-то голос потом.

И с трудом оторвались друг от друга…

Рядом с нами стояла немолодая женщина в сером вязаном платке.

– Я говорю: комната вам не нужна? – ещё раз спросила женщина. – Хорошая, чистая комната… И бельё только что заменённое. Недорого возьму…

Вот…

- А я-то думала, что мы улетели! – воскликнула моя юная спутница, глядя на меня и лучисто, и весело, и очень грустно..

– А разве нет? – удивился и я.

Милая девушка под жёлтым зонтиком, вдруг нежно-нежно на меня посмотрела, и, громко зарыдав, убежала в никуда, исчезла. Исчезла, как я теперь понимаю, навсегда.

Но с этого утра что-то со мной произошло невероятное – я стал смотреть на неустойчивую жизнь времени другими глазами и по-другому ценить придуманный не мною мир.

Во-первых, я, с огромным трудом, но устроился кочегаром в котельную единственного действующего в городе предприятия – хлебозавода, где работал омерзительно грубый, разнузданный и неприятный старик-ветеран. Я был его сменщиком. Старик ненавидел всех и вся. Но особенно – поселившихся под высоким потолком котельной голубей. Этих он ненавидел всеми фибрами своей души – их воркование выводило его из себя, а белые пятна птичьего помёта на грязном полу кочегарки приводили в бешенство. При каждом удобном случае дед швырял в сидящих высоко, на потолочных балках голубей загодя приготовленные палки и камни. Матерился нещадно. Я его невзлюбил…

Однажды знакомый редактор одной из прежде партийных, а теперь независимых газет города, предложил мне написать рассказ.

– О чём хочешь!, - сказал он. – Сейчас, слава Богу, можно писать о чём угодно!

Я написал об этом типе. Написал всё, как есть. Даже имя его сохранил – Тарас Дмитриевич… Но финал поневоле получился у меня неправдивым.

У меня, в финале, дед, матерясь, выползал из котельной в раннее утро, и смотрел в безоблачное небо. Там, в заманчивой голубизне, радостно кувыркались ненавистные ему голуби. Завидев их, дед ругнулся, автоматически пошарил глазами по двору в поисках камня…

А когда опять глянул в небо, то невольно обомлел: со стороны восходящего солнца к голубиной стае, невидимый беззаботными птицами, целенаправленно и неотвратимо приближался хищный ястреб.

Дед громко захлопал в ладоши, но ни голуби, ни ястреб его не услышали.

Дед стал кричать. Всё то же.

Тогда дед метнулся в котельную, и включил аварийный гудок.

Непрекращающийся вой гудка в тишине раннего утра разбудил жильцов близлежащих домов.

Те, повыбегав на балконы, и поняв, что мерзкий старик просто дурИт, подняли крик, угрожая хулигану расправой…

А старик из моего рассказа на них просто чихал. Он видел спасённых собой голубей, которые благополучно вернулись в кочегарку, и тихо радовался…

Рассказ опубликовали. Я, предчувствуя разнос со стороны деда, но с тихим злорадством, принёс его деду.

Жёлчный дед, дочитав его до конца, неожиданно для меня, тепло улыбнулся.

– А ты правильно это подметил, - сказал он, постукивая чёрным пальцем своей руки по свежей газете. – Я такой. Жизнь – паскуда, мать её, перемать!

И с этого момента я почувствовал, что нужен ему, что просто необходим. А он нужен мне.

3.

Мелкий дождь намертво прибил жёлтые листья к разбитому асфальту тротуаров и улиц. Их, листья, не тревожили ни безработные дворники, ни, тем более, немощная дождевая вода серых, унылых небес.