Печать мастера. Том 1

Коста орал. Беззвучно. Дергался, но мог двинуть пальцем и на волос. Дышал, прогоняя в голове самые неприятные воспоминания – больно, плохо, страшно, унижение, трюм, наказание… но “дурная кровь” спала – не выходило.

Когда нужно, когда речь идет о жизни… а-а-а-ахххх…

– Закрепляйте.

Его усадили полусидя, развели ноги, привязали ремнями – в двух местах, защелкнули кожаные кольца на руках, и одно на шее и на лбу – и только тогда, когда ему подняли голову, Коста смог рассмотреть – факелы на стенах, много света, тени на потолке, огонь печи – алхимическая, столы с фиалами и ретортами, и… целитель в зеленом, отхлебывающий прямо из бутылки. Пахло самогоном, жженым маслом, дымом, и – кровью.

– Добавьте ему из первого фиала – треть… – скомандовал целитель, заглядывая ему в глаза, и прикладывая палец к шее… – нет, лучше половину… иначе очнется в процессе…

Коста смотрел – пытаясь моргнуть изо всех сил: “нет-нет-нет-нет, пожалуйста, нет, нет, нет”. Черные глаза напротив остались бесстрастными.

– Это только работа, мальчик, не вини меня, семья есть у всех и они хотят есть, – вздохнул бородатый целитель. – Ты думаешь мне это нравится? – он мотнул головой в сторону стола, на краешке которого стояла бутыль самогона. – Не нравится… Вини мне меня… вини – кланы. Общество, – он сплюнул в сторону, – Мару, Немеса, Великого… кого угодно… Раз заведено иметь гаремы – их кто-то должен обслуживать… И жизнь на этом не заканчивается…

– Господин… – рядом с Костой булькнуло что-то в фиале.

Нет-нет-нет-нет… Великий, умоляю, нет…

– Лей.

– Разжимай зубы… да не пальцами – откусит…

В рот косты сунули деревянную палочку и воронку.

Нет-нет-нет-нет-нет…

– Давай…

Вязкое, горькое, прохладное хлынуло в горло и Коста поперхнулся.

– Хватит. Ждем десять мгновений и заканчиваем.

Зрение опять поплыло – голова дрогнула, но не упала на грудь, жестко привязанная ремнями.

– Господин, а…. раз это последний… могу я сегодня уйти пораньше? Не видел семью две декады, все время, как к торгам готовились… – просительно заныл один из помощников.

– Можешь.

Мгновения текли, Коста боролся со сном изо всех сил – считал, перечислял кланы, читал стихи, повторял штрихи, вспоминал карты – что угодно, чтобы не потерять сознание и вернуть контроль… но… “дурная кровь” не отзывалась.

– Время, господин…

– Начали…

Шум в другом помещении – хлопнула дверь, раздались торопливые шаги, услышали все – целитель развернулся, отложив инструменты, которые тщательно протирал.

– Господин! Господин целитель! Сир! Срочно в третий барак! – запыхался вбежавший в комнату надзиратель и облокотился на колени, опустив голову вниз, пытаясь отдышаться.

– Третий? Что там?

– Это гаремный…

– Га… гаремный барак, там вспыхнул бунт, есть убитые…

– Сколько раненых? Повреждения? Собери как обычно, – целитель взмахнул рукавом и один из помощников, начал быстро складывать фиалы в переносную сумку – бутыльки стукались друг о друга.

– Не знаю, господин… ничего не сказано… просили поторопиться… меня сразу послали за вами…. торги уже завтра!!! Все заказы клановым, если не досчитаются хоть одного или кому-то не хватит….

– Идем!

Дверь хлопнула глухо, оставляя Косту в тишине. Тени от факелом плясали на стенах.

Коста прикусил щеку изнутри – раз, два, три… чтобы боль вернула ясность.

Передышка – короткая, но передышка.

Он выдохнул с трудом, собрал все силы и вдохнул, выдохнул и вдохнул, выдохнул и вдохнул, пытаясь выдержать ритм. Дыхательные упражнения разгоняли кровь – ему нужно вернуть подвижность и выгнать зелье.

Выдохнуть – вдохнуть, выдохнуть – вдохнуть, выдохнуть – вдохнуть.

Раза с десятого у Косты получилось поймать ритм и он больше не отвлекался, сосредоточившись только на одной задаче.

* * *

Счет времени он потерял, погасло два факела из шести и стало темнее, звезды за окном сияли ярче – Коста видел край неба в окне у дальней стены.

Ничего не получалось. Он пробовал столько раз, что сбился, начиная снова и снова. Вспотел, но все, что вышло – едва-едва пошевелить кончиками пальцев на одной руке, и уж точно не выкрутить руку из ремня.

Коста устал. Устал дышать, устал прислушиваться к каждому шороху, устал сохранять сознание и устал плакать – на это он тоже не мог повлиять. Слезы просто катились вниз теплыми дорожками.

Он – устал. Устал смертельно. Устал ждать. Устал надеяться. Просто – устал бороться. И устал – жить.

Почему одним всё, а другим – ничего? Почему у одних есть дом, клан, сила и статус, а у него – рабский номер и стол целителя?! Чем он это заслужил?!! Чем?!!!