Осквернители (Тени пустыни - 1)

- Простите. Он, вы говорите?

- Ну конечно, он. Ваш странник из соляного болота, ваш подопечный пациент, дервиш, что ли, которым так интересуется шахский тахминат и всякая жандармская стерва.

- А вы уверены?

- Уверен. Пфа! Стал бы я вам рассказывать... Подходит он. Эдаким рыцарским жестом освобождает из грязных лап мою перепуганную Инну Николаевну. "Пардон, мадам, извините их. Они увидели прелестную белую кожу, ну и обалдели. Ваша красота для них извинение. Будьте покойны. Никто и коснуться пальцем вас не посмеет". И все на чистом французском. Вот вам и атаман дикарской шайки. Потом поворачивается ко мне, смотрит... Глаза у него щурятся. Я таращусь на него. Поверьте, обалдел... Бывают казусы. Я узнаю в нем... Впрочем, по порядку. Пихнул он меня в угол и свистит на ухо по-змеиному: "Пикнешь, князь, голову долой!" Ну, как в мелодраме. Вы все еще не понимаете? Так ведь мы с ним, с вашим дервишем, в Петербурге встречались. Только тогда на наших мундирах бренчали всякие гвардейские побрякушки. Ошалеть можно. Стоит передо мной азиат. Борода в кольцах, ассиро-вавилонская. На голове тридцать аршин кисеи накручено, за поясом арсенал из пистолетов, а ведь он... Я же вижу - он. Только поговорить нам не дали. Вкатываются наши носретабадские англичане из резидентов и к нему эдак со всей персидской вежливостью: "Ваша милость!" А он сурово: "Хороши джентльмены! На ваших глазах оскорбляют даму, а вы в кусты. Эй, всыпать им по пятьдесят палок!" Ну чем не "Тысяча и одна ночь"? Инна Николаевна тем временем приоделась, попудрилась. Выходит поблагодарить. Он ей: "Мадам, лучшей благодарностью будет, если сыграете... - И показывает на беккеровское изделие. - Да, кстати, музыкой заглушите противные вопли". На дворе тем временем кочевники производили экзекуцию над британцами, и не за страх, а за совесть: не любят их в Персии, терпеть не могут. Пока они там вопили, мы послушали концерт. Особенно вождь просил повторить русские и хохлацкие напевы. Очень благодарил, попил чайку и был таков. Больше я его не встречал до вчерашнего дня. Конечно, в те времена я не пикнул. Ужасно любопытствую, как он попал из петербургских салонов в вожди персидских кочевников. Наводил осторожно справки, но ничегошеньки не выяснил. И вот сейчас. Он... в обличье перса или афганца. Может быть, он теперь расскажет?

- Ничего он не расскажет, - сердито заметил доктор. - Ушел он, и не осталось от него ни слуху ни духу... Джин из бутылки. Фантастика и экзотика...

- Ну нет, доктор, неспроста меня, князя-академика, держали в проклятой дыре... У великой России были великие планы. Дюранд, этот зубр британского империализма, лет сорок назад квакал: "Заварись война с Россией - не было бы никакой возможности помешать любому русскому офицеру с тысячью казаков перейти Гиндукуш и за десять дней достигнуть Астора, а спустя четыре дня поить коней в озере Вулар у Сринагара... Все войска наши были бы рассеяны, как мякина ветром... Русских бы в Индии радостно приветствовали. Это было бы для Британии громовым ударом". Да, князь-телеграфист, князь Орбелиани жарился в пустыне и отстукивал на ключе Морзе не зря. Большие перспективы имел. Преогромные. И ваши большевики тоже себе на уме. И шейх этот ваш появился снова неспроста. Честное слово офицера, неспроста.

В ответ на излияния князя-телеграфиста Петр Иванович пожал лишь плечами. Но настроение у него не улучшилось.