Он

Безлунную пасмурную ночь освещали яркие фонари. Да и не будь их, на этой дороге не споткнешься о кочку и не свалишься в яму. Элитный подмосковный поселок мог похвастаться идеально отлаженной инфраструктурой и коммунальным хозяйством.

Худощавая высокая фигура в черном длинном пальто широкими шагами приблизилась к огромным кованым воротам в высоком кирпичном заборе. Забор этот со стороны очень напоминал средневековый замок. Даже сторожевые башенки по углам и узкие окошки похожие на бойницы.

Большой дом за оградой тоже был весьма колоритен. Разглядеть его отсюда было невозможно, но посетитель примерно представлял, что он увидит внутри. Эти олигархи такие предсказуемые.

Он нажал кнопку, но никакого звонка не услышал. Ни динь-динь, ни бряк-бряк… Ничего.

Зато из скрытого динамика раздался грубый мужской голос.

— Чего надо?

Потенциальный посетитель мог бы ответить и правду, но она вряд ли бы устроила вопрошающего. Потому он уклонился от прямого ответа, вместо этого представившись.

— Аннаев. Роман Вячеславович.

— А?

— Повторить?

— Ааа… Нет. Входите.

Автоматический замок щелкнул, в воротах приоткрылась небольшая калиточка.

Красивое тонкое лицо гостя искривилось в косой усмешке. Ну вот и все. Его пригласили.

Из небольшой строжки вышел молодой парень в камуфляже, бронежилете и с короткоствольным автоматом. Ха, и как ему все это поможет, подумал гость. Поздно, как говорится, пить боржоми. Впрочем, он тут сейчас не по его душу.

— Следуйте за мной, пожалуйста, — вежливо сказал охранник-спецназовец.

Гость молча кивнул и стал следовать. Почему бы и не нет? Бродить по этой громадине в поисках нужной комнаты было лень.

Огромный кабинет с большим столом, на котором стоят пяток ноутбуков — всего лишь приемная. За столом — девушка фотомодельной внешности доводит до идеального состояния красивые ноготки пилочкой с алмазным напылением. У входа на жестком стуле сидит с карандашом в руке еще один охранник, но уже в гражданке. Во второй руке у охранника сборник кроссвордов. Девственно чистый.

— Проходите, проходите… — девушка отложила пилочку и захлопала длиннющими ресницами. — Лев Петрович уже ожидает.

Ага, подумал Риммон. Значит Лев Петрович. И что, наш Лев Петрович сам чернокнижник или нанял специалиста?

Паренек в камуфляже, молча кивнув, вышел. А охранник, делающий вид, что он эрудированный, распахнул перед гостем тяжелую бронированную дверь кабинета хозяина.

Высокие книжные шкафы с отливающими благородной позолотой корешками дорогущих книг, которые никто никогда не читал, широкий стол красного дерева с одиноким чистым листом дорогой плотной бумаги и небольшой, благообразного вида старичок, почти полностью утонувший в гигантском кожаном кресле.

Вот и вся обстановка кабинета.

А, нет… Старичок… Хотя нет, не старичок. Мужчина. Просто осунувшийся и очень грустный. Но из-под навалившегося груза невзгод еще проглядывают жесткие и властные черты. Видно, человек этот сильно сдал в последнее время. Но еще держится. Из последних сил борется с… С чем?

Он держит в руках нечто прямоугольное и почти не обращает внимания на вошедшего. Лишь один короткий взгляд, вот и все, чем был удостоен вошедший.

Гость осмотрелся, но не обнаружил ни стула, ни диванчика, ни даже какой захудалой табуретки. Дернул щекой и ничтоже сумняшеся взгромоздился на край огромного стола. Хозяин кабинета возражать не стал. Только повернулся чуть боком, чтобы удобнее было видеть нахала.

Посмотрел с полминуты, потом неуловимым движением вытащил откуда-то огромный черный пистолет и выстрелил худощавому в грудь. Потом еще раз. И еще. Семь выстрелов. Именно столько было патронов в обойме.

Тело гостя дергалось, когда в него почти в упор попадали крупнокалиберные пули, но не падало. Когда отгремел грохот последнего выстрела, дверь слегка приоткрылась, и внутрь робко просунулась голова охранника в штатском. Голова, видимо, что-то там сама для себя поняла и спряталась.

— Ну вот, снова… — пробормотал гость, разглядывая безвозвратно испорченную одежду. Просунул в образовавшиеся дырки пальцы, оттянул материю. — Вот на хрена? Совсем новое пальто ведь. Было.

Хозяин кабинета хмыкнул, небрежно пряча пистолет куда-то под кресло. А другой рукой аккуратно поставил прямоугольный предмет на стол.

Предмет оказался фоторамкой, обрамляющей портрет веселой голубоглазой светловолосой девушки, почти девочки. Лет шестнадцать, подумал гость. Максимум. Угол рамки перетягивала черная лента.

— Я же ведь должен был убедиться, — бесцветным голосом сказал Лев Петрович. Девушка-секретарь без сомнения имела в виду именно этого человека, когда сообщала гостю об ожидающем его хозяине дома.

Значит, вызывал не он, подумал Риммон. Чернокнижники легко определяют одержимых. А этот только тело убил. Теперь или новое искать, или снова играть в зомби. А с дохлыми телами сплошная морока.