Не своя жизнь

Он направился к «ниве», через минуту мотор взревел, машина задним ходом обогнула сосенки, ловко совершила разворот, вписавшись аккурат меж двух одинаковых березок, и, поймав колею, двинулась в сторону дороги. Денис наблюдал, как «нива» выбирается с обочины, когда раздался Мишкин голос:

– Колесо! Ау-у! Ты там чего, грибы собираешь?

Денис сделал несколько осторожных шагов назад, а затем, нарочно шумя, вылез из кустарника.

– Походил немного, посмотрел, ни одного гриба не нашел, – сообщил он. – Ну, я поехал?

Он оглянулся, ища глазами тех, кто провожал их от развилки, но не увидел. Обернулся к Мишке.

– Спасибо, дружбан, выручил, – поблагодарил тот.

«Лучше б отказался!» – мысленно ответил Денис и, немного помедлив, нехотя пожал протянутую руку.

Всю обратную дорогу он ругал себя за то, что повелся на Мишкины уговоры. Вот уж воистину: «ступая по грязной дороге, нельзя не выпачкать ног». Все, больше никаких с ним дел, клялся Денис. Появится еще раз – он ему все выскажет! Козел! В настоящий криминал втянул! Перевозка оружия… Зачем оно бандитам – не в воздух же палить?

В голову пришло, что надо сообщить в милицию. Но эту мысль тут же заслонила другая: Мишке тогда точно новый срок светит. И еще одна: бандиты легко вычислят, кто их сдал. Наверняка Неандерталец сообщит, на чьей машине приехал в лес Мишка.

Всю дорогу Денис терзался сомнениями, но, добравшись до своего двора, решил, что лучше забыть об этой истории. Черт с ними, с бандитами, у него своих дел полно. На носу защита диплома, потом поездка в Израиль, а там до свадьбы останется меньше месяца. Он вдруг представил, что Иришке станет известно о его связях с криминальным миром, и покраснел. Нет, об этом он ей никогда не расскажет, ну разве что через много-много лет, когда у них будут взрослые дети, повинится, как по глупости чуть не ввязался в криминал.

С мыслями о любимой он вошел в парадную, направился к почтовым ящикам, и, будто по заказу, обнаружил письмо от нее. Конверт, как всегда, был толстым. Вынув два двойных листка в клеточку, он тут же начал читать.

«Денисик, любимый, знал бы ты, как здесь скучно! То есть, молодежи на пляже полно, но без тебя мне везде пусто. Ужас как надоело!

Объедаюсь абрикосами и персиками, у тети Лены они в этот год уродились как никогда, ветки под тяжестью ломаются. Ем их и чувствую: надоели абрикосы, надоели персики, надоели кромешные южные ночи, когда воздух наэлектризован стрекотом цикад – я уши затыкаю и все равно кожей его ощущаю. Надоело море! Я пересчитала всю гальку на пляже, честно! Сосчитала, сколько кипарисов по дороге от моря до тети Лениного дома. Отчего-то я все считаю и считаю. Наверное, оттого, что хочу приблизить день возвращения. Каждый день, с самого приезда, я зачеркиваю число на календаре, и считаю, сколько осталось. Сегодня – восемнадцать. Но к этому надо прибавить еще десять, ведь когда я вернусь, ты будешь на Красном море. Расскажешь потом, насколько оно красное? Кто это выдумал: Черное море, Красное, Желтое, Белое… А Синего нет! Ведь глупо? Намного лучше звучит: Средиземное, Адриатическое, Эгейское, на худой конец море Лаптевых…»

Денис улыбнулся. Ему никогда не приходило в голову, что на земле не существует Синего моря, только в сказках «самое синее». Он очень любил Иришкины письма, в них всегда было что-нибудь этакое.