Не идеальная девчонка

В этот раз собирались опять у Ильи. Он звал гостей к четырём, но перед заветной дверью я оказалась ровно в три: специально пришла раньше, чтоб побыть наедине. Долгие раздумья о том, по какой причине Илья в прошлый раз вроде подал мне знак, а потом стал вести себя оскорбительно-равнодушно, привели меня к мысли о том, что он застеснялся. «Один Парень» писал, что застенчив, а у тогдашнего нашего разговора было полно свидетелей. Наверняка Илья не хотел демонстрировать свои чувства в присутствии Кирпича и всех остальных. Что ж, сегодня никто не подслушает… Ну, начинаем!

Я собралась с духом и позвонила.

– Рано ты что-то. – Вид у открывшего мне Ильи был недовольный и, кажется, заспанный.

Я прикинулась дурочкой:

– Разве не к трём надо было? Ой, я перепутала!

Илья молча пропустил меня в квартиру и скрылся в ванной. Я осталась в полном одиночестве. Пренебрежение? Смущение? Особенное доверие?

В любом случае это шанс!

Быстро сообразив, что к чему, я достала планшет, зашла на нём в социальную сеть и написала «Одному Парню» – «Привет». Прислушалась. Ни звука. Что ж, логично. Вряд ли телефон Ильи лежит в прихожей. Я отправилась в гостиную. Огляделась. Никаких гаджетов в поле зрения. Не беда, это не значит, что их нет! Сейчас проверим. Я отправила ещё один «Привет». Опять ни звука. Может, в кухне?..

За пять минут, пока Илья был в ванной, я отправила незнакомцу пять сообщений. Ни в одной из комнат писка, говорящего о том, что сообщение пришло, я не услышала. Вряд ли Илья умывался с мобильным… А может быть, просто он звук отключил? Ну конечно!

– Новый айпад? – спросил парень, вернувшись из ванной. – Крутой! Сколько стоит?

– Да это не моё. Так, погонять дали… – не зная почему, я поспешила спрятать в сумку инструмент своей секретной операции. – Не айпад, а просто копия китайская.

Как только планшет скрылся из виду, оказалось, что и тема разговора у нас исчезла. Минуты три оба молчали. На четвертой стало как-то уже очень неудобно. Надо было что-то делать. Я решила, раз Илья стесняется, придётся проявить инициативу.

– Знаешь, я давно хотела кое-что спросить о твоём творчестве.

– Ну спрашивай! – Илье было приятно говорить на эту тему.

– Я знаю, что искусство – штука сложная, не всем она понятна… Поэты, конечно, обычно не объясняют, что именно они хотели сказать своими стихами. Но может, сделаешь для меня исключение? Просто любопытно, что ты имел в виду, когда написал «завтра я стану священным огнём»?

– Ну, священный огонь, понимаешь? Некоторые племена поклонялись огню, считали его священным.

– А почему ты им станешь?

– Э-э-э… Просто так чувствую.

– Ясно, – ответила я, хотя абсолютно не поняла, что же именно чувствует Илья. – А что значит «душу свою я отдал внаём»?

– Внаём – это типа в аренду.

– Я знаю. При чём тут душа-то? И кто арендатор?

– Ну, это такая метафора.

Я не стала доставать Илью вопросом, в чём же смысл этой метафоры. Решила лишь спросить ещё про строчку – самую загадочную:

– Знаешь, я совсем не понимаю смысла фразы: «Смерть – это жизнь, ну а жизнь – это смерть»…

– Может, я и сам её не очень понимаю.

– Как же так? Ведь ты же автор…

– Ну и что?! – Илья стал раздражаться. – И вообще я не обязан объяснять. Стих давнишний, я не помню.

– Но ведь ты же написал про смерть зачем-то! Неспроста ведь!

– «Смерть» в рифму с «круговерть», – сказал поэт.

Этот ответ поразил меня. В рифму?! И всё?! Так это не я глупая? Это сам Илья не может объяснить смысл написанного, поскольку… его просто нет! Получается, что та песня, которая и привлекла моё внимание к Илье в день нашей первой встречи, песня, где звучат такие громкие слова про судьбу, душу, тьму, кровь, – пустышка?! Неужели слова, показавшиеся мне такими мудрыми, возвышенными, глубокомысленными, сложены лишь для того, чтобы было складно?!

– А про что «Рыпыщ муфыщ»? – спросила я, боясь поверить в то, что мне открылось.

– Ты так говоришь, как будто стихотворение обязательно должно быть про что-то!

– Ну… Мне казалось, что да. Ты же что-то хотел сказать этими строками? Вкладывал какую-то идею?

– Идея в том, что это всех шокирует! Обыватели привыкли, чтоб стихи были понятными. Им это как пощёчина! Никто так не писал!

– Так писал Кручёных, – не сдержалась я. – Сто лет назад.

– Какой Кручёный?

– Не Кручёный, а Кручёных. Футурист.

– Кто-о?

Илья посмотрел на меня как на сумасшедшую. О, этот взгляд был прекрасно мне знаком! Именно так смотрели на меня бывшие одноклассники, если я говорила о математике. В этом взгляде читалось: «Ты знаешь так много, что я вот-вот почувствую себя дураком. Чтобы этого не случилось, я, пожалуй, лучше буду считать дурочкой тебя».

– Зачем ты мне об этом говоришь? – спросил Илья.

– Я думала, ты должен знать… Мы в школе проходили…

– Меня не интересует всякая муть из школьной программы! И следовать старым правилам я тоже не собираюсь!

– Поэты начала XX века не муть! И насчёт правил они говорили то же самое! И, кстати, что касается пощёчин…

– Не трудись. Мне всё равно. Я не собираюсь им подражать!

– Но ведь ты и так им подражаешь!

– Что ты мелешь?! Я их даже не читал!

– Совсем? Ни одного? – я обалдела.