Не бывает случайных мгновений…

Иззябший сад…
Здесь только ты и небо.
Здесь шум ночной в согласье с тишиной
В кострах угасших бедствует,

И нет бы
Поверить нам,
Что осень – Боже мой! –
Всего лишь тень, скользнувшая нелепо,
Заблудший дождь, загрезивший весной,
Окно в ночи, прищуренное слепо…

А вовсе
Не преддверье
В мир иной…

* * *

Всё лучшее мы просто так,
Задаром,
Привыкли, получаем, не ценя:

Рассвет, восход,
Закат к исходу дня,
То, что пылает маревом и жаром
Над плавнями,
Над этим руслом старым,
Где, распрямляя свой горбатый рост,
Ногами в воду окунулся мост,

И отражённым искрятся пожаром
Лиманы,
И на паперти речной,
Не выбрав между жизнью и мечтой,
Уходит с дождевой ночной водой

В песок любовь,
Что нам даётся даром…

* * *

Сухой листвы
Осенний жёлтый ворох,
Не обретя ни счастья, ни любви,
На шёпот перейдя, на хриплый шорох,
Теряя нить в дремотных разговорах,
Когда ни разбуди, ни позови –

Шуршит себе,
Всё воздыхает горько,
Что осень – видишь? – ветрена и зла,
И холодна, и вовсе не мудра,

А летних дней –
Их было столько… столько!..

Что нам теперь достанет до утра

Чадить золой

Иссякшего костра.

* * *

Старею…
Конечно, старею!
Глупею, болею… терплю.
Что раньше умел – не умею.
Что прежде любил – не люблю.

Уже не имеет значенья
Ни скорбной слезы истеченье,
Ни груз недомученных дум.
Вот только б грехов отпущенье…
Да сам себе нравоученье
Читает оглядчивый ум.

И всё ему в чудо –
И ряска
Пруда, что оброс и зарос,
И выводок уток клювастых,
И дятел в подштанниках красных,
И вечер – по летнему ясный

И тихий,
Как этот погост…

* * *

Тебе приснилось, надо мной сбылось,
И нет душе ни крова, ни пристанища!
И потому так остро и так ранящее
Вздыхает зимний ветер, гол и бос.

И гнёт его к земле больной вопрос –
Как дым печной, он стелется и тянется:
Ну вот – уйдёт зима, а что останется
От вросших в снег дождей и летних рос?

Плодливы беды!.. И нестойкий лёд
Подтает, обнажив рубцы и язвы,
И даже что-то сдвинется, но разве
Земля очнётся, разве зацветёт?..

Она, скорей всего, продолжит бег
Вслед за тобой – среди кометной пыли,
Случайных айсбергов,
В глухой и тёмной силе
Тех чёрных дыр,
Где всё чужое – грех…

Где, не простив, нас всё-таки любили –

За дым,
За дождь,
За прошлогодний снег…

* * *