Не бывает случайных мгновений…

Дурная мысль ушла, но след останется
И будет ждать тебя – и крив, и крут…

Но что с тобой, с душой твоею станется,
Когда, взлетев, она опять обманется –
Ну пусть всего на несколько минут!..

Ещё недокалечена природа,
И мир живой пока не изведён,
И старая перечица – свобода,
Не углядев через полымя брода,
О бедствиях совсем иного рода
Трубит
С тобой почти что в унисон.

Но в синеве нетронутых отрогов,
В краю небес
Туман полуседой
Уже витает хмарью снеговой,

Встревоженный
Твоим согласьем с Богом

При вечном разногласии с собой…

* * *

Глухая осень –
Бренность и успенье…
Люблю твои замшелые стихи!
В них нет ни направляющей руки,
Ни назиданья нет, ни наставленья:

Усохших трав белёсое явленье,
Под утро иней, по ночам прогляд
Оплывших звёзд, опавший листопад,
Что стал ковром, прилипчивым и грязным,
Всю ночь с тобой толкующим
О разном,
Но более всего – о сотворенье
Спасительных и радужных надежд,

Из тех,
Которым будущего нет…

* * *

Душа – не знаю, тело – бренно,
А жизнь – да что там говорить! –
Ну, до нелепого мгновенна:
Спешит, сбивая в кровь колена,
Боясь не внять, недолюбить,

Недоуслышать, недовникнуть
В ту немоту, где старый клён
Скрипя дописывает книгу
Любовей, судеб и времён.

И всё летят,
Летают,
Тают
Резные письмена-листы,
И отдыхая погибают
Ветвей артрозные персты.

И хмель ложбин твоих,
И поросль
Лебяжьих трав,
И два крыла –
Зачем они? – их сберегла
Любовь для нас,

И всё же порознь,
Поврозь и порознь – ты и я –
Уже за краем бытия
Стоим –
И высь нас ждёт и пропасть,
И кто-то шустрый тычет пропуск,

И завершает вечна мгла
Свои небесные дела.

* * *

А для хотенья – возлюбим терпенье!
Ляжет прохлада, но ближе к ночи.
Очи раскроет луна-вдохновенье,
Да и поможет, хотя и не очень.

Надо мечтать, но не слишком сильно.
Грезить, но так, чтоб не застить очи.
Вот и роса на горячий ковыль, но
Только уже в завершенье ночи.

Нет у нас больше великих целей.
Нету нас больше.
И наши тени
Путают время, витают бесцельно,
Неразличимы в чреде поколений.

И бесконечны лета лихолетья,
И под забором – усталость и старость,
И на заборах – стихи-междометья,
Чтобы почаще о нас вспоминалось,

Чтобы любилось, былось, сострадалось…

И как всегда,
Навсегда забывалось.

* * *

Без притчи веку не отбудешь,
А в свете мудрости чужой
Свой грош, талант свой проходной,
Ты легче у судьбы отсудишь.

И боль уймёшь,
И веришь – некто
Тебе, вздохнув, прочертит вектор
Сквозь времена, в туман, где сыч
Угухнет,
И долбит кирпич
Калитка, тронутая ветром,

Где всё в былом,
И всё – опричь
Любви – становится объектом

Побасенок,
Присловий,
Притч…

* * *