Назад в СССР 3

— Да не-е… Вот как парнишка по телосложению примерно, — старушка кивнула на меня. — И ростом такой же, может, чуть пониже.

— Пониже? — следователя уже понемногу потряхивало. — Да какой же он здоровый тогда?

— А для меня все здоровые, кто на голову меня выше, — ехидно скривилась пенсионерка. — Я с сантиметром не хожу, а по себе меряю.

— Ясно, — удрученно проговорил Горохов, смерив взглядом бабульку, рост у которой был метр с кастрюлькой. — Таисия Павловна, спасибо за помощь, сейчас участковый ваши показания запишет. До свидания.

Мы вышли на улицу, оставив Осинкина “воевать” со свидетельницей дальше. Горохов вытащил сигарету и никак не мог подкурить. Чиркал зажигалкой, но, похоже, она сдохла.

— Твою мать! — с досады он швырнул сигарету на землю и растер ее ботинком.

— Никита Егорович, — обратился я к шефу, настроение которого падало с каждой минутой. — Разрешите отлучиться?

— А работать кто будет? — хмуро буркнул он дежурную фразу.

— Так я по работе, проверить кое-что надо.

— А… Ну давай, — безразлично ответил он, очевидно, размышляя о том, что после сегодняшнего убийства, расследование теперь уж точно глубоко в заднице. Хоть докладывай начальству прямо так, в этих же выражениях.

— Можно я Погодина с собой возьму?

— Что ты задумал? — в глазах следователя мелькнула искорка интереса.

— Если вы не против, потом подробно доложу. Если все срастется.

— Суеверный, что ли? Ладно, черт тогда с тобой, валяй…

***

— Куда мы едем? — Погодин теребил поясную кобуру с пистолетом. — А Горохов точно нас отпустил?

— Приедем — увидишь, – ответил я. – И не трогай пистолет. А то пристрелишь себя ненароком или того хуже — машину повредишь. Новая почти, жалко.

— А меня, значит, не жалко?

— И тебя жалко, — усмехнулся я. — Просто друзей у меня несколько, а “Волга” одна. Да и то не моя.

Федя недовольно сопел, явно не оценив шутку. Минут через двадцать мы въехали во двор элитного дома.

— Знакомый адрес… — задумчиво пробормотал он, крутя головой. — Погоди… Так это же дом Зинченко! Зачем мы здесь?

— Думай, Федя, думай…

— Все равно не пойму. Зинченко задержан, жена здесь не живет. Тут только Женька. Блин! Ты думаешь, это?..

— Пока не уверен, но не исключено.

— Охренеть! Но он же такой…

— Какой?

— Ну, не знаю… Судя по твоим рассказам — молодой, несерьезный.

— Ага, прям как ты. Ты смог бы человека убить?

— Ну и шуточки у тебя, Петров!

— Приехали, надевай, — я протянул Погодину пару резиновых перчаток, что заранее взял у судмеда.

Сам тоже натянул такие.

— Зачем? — Федя удивленно таращился на реквизит, которым в жизни ни разу не пользовался.

— Мусорку будем обшаривать, — я кивнул на ржавые мусорные баки, от которых изрядно несло тухлятиной.

— И что мы будем там искать?

— Толстовку.

— Чего? — еще больше удивился Федя.

— Фильм про Рокки смотрел? — спросил я, не надеясь на положительный ответ. Видака у Погодина явно не было, а первые видеосалоны появятся лишь через несколько лет, в начале восьмидесятых.

— Про кого?

— Про боксера. Пару лет назад фильм вышел. Так вот, он в “свитере” с капюшоном тренировался. С тех пор такая одежда стала очень популярна в Америке. В СССР она с фарцой могла попасть. А наш Женя Зинченко, хоть и не стиляга, но шмотками заграничными не брезгует. Вот я и подумал, что мог он такой свитерок прикупить. Очень удобная одежда для темных делишек. Капюшончик накинул, и морды не видно.

Я вспомнил, что в начале двухтысячных даже в какой-то стране скандал был, где правительство запретило посещать торговые центры гражданам в толстовках с капюшонами, чтобы те не скрывали своих лиц от камер видеонаблюдения.

— Гениально! — оживился Погодин. — Только почему кофта в мусорке должна быть? Дефицит, фарца – в мусорку?

Такое возмутило даже Погодина, хотя он-то модником точно не был.

— Потому что убитая Ягодкина клок с него выдрала. А Женька наш в рванье ходить не будет. Я его знаю, если “свитерок” его, то на помойку выкинет.

Я все старался следить за языком и не называть больше эту кофту толстовкой – или, не дай бог, вообще худи.

— Понял, — кивнул Федя и заглянул в мусорный бак.

Поморщился и брезгливо опустил в него руки. Мусорных пакетов в СССР еще не изобрели, и содержимое бака представляло собой сплошное месиво из картофельных очисток, бутылок (кроме “чебурашек”, которые свято сдавали), объедков и прочих бумажек.

Минут двадцать мы рылись в мусорке, как заправские бомжи.

— Нашел! — закричал Федя, выуживая из бака ворсистую толстовку с капюшоном серого цвета.

— Есть! — воскликнул я. — Молодец, Федя.

Осмотрел толстовку. На капюшоне была небольшая, но некрасивая рваная дыра:

— А теперь бросай ее обратно, я сейчас Горохову позвоню, пусть приезжает, будем протоколом ее изымать официально. Стой возле бака и никуда не отходи. Следи, чтобы никто сверху мусора не накидал или не подрезал кофтейку. Охраняй ее, как свою невесту после выкупа.

— Понял, а ты куда? Телефонная будка не в той стороне!

— А к Женьке наведаюсь.

— Один? Давай я с тобой!