Назад дороги нет

— Проблемы кое-какие, в клубе.

— Серьёзные?

— Достаточно.

— Тогда поехали быстрее, — улыбаюсь, и взгляд Викинга немного теплеет.

Кладу руки на широкие плечи, будто отлитые из стали, и тянусь к нему губами, телом, всей душой, изрядно потрёпанной за жизнь. Да, пора возвращаться — теперь я не одинока, теперь уже можно. И даже если наша сказка растает по возвращении, во мне достаточно сил, чтобы справиться с этим.

***

— Ася, не выдумывай, — говорит Викинг и снимает мой чемодан с мотоцикла. — У меня слишком мало времени для того, чтобы всякие фокусы терпеть.

На лице написано чистое упрямство, а сам переполнен чувством собственной правоты по макушку, аж огнём дышит. Серьёзный такой, решительный, посмотрите на него, дракон прямо.

— Витя, я к родителям лучше поеду, правда, — ещё пытаюсь переубедить его, изо всех сил причём, да только кто бы меня слушал, так не Викинг. — Тебе сейчас не до меня, в самом деле.

— Сама же говорила, что в твоём почти пенсионерском возрасте негоже с родителями жить. Помнишь?

Мне кажется, или для него действительно важно, чтобы я осталась рядом?

— Да, но квартиры-то никакой у меня ещё нет, в дом я не вернусь, значит, остаётся только к ним ехать. На время.

— Ещё раз повторяю: не выдумывай. Мне работать нужно, проблемы с Волком и клубом решать, а не думать о том, ворвался к тебе муж под покровом темноты или на этот раз пронесло.

Чёрт, и зачем я только рассказала ему о том, что Саша тогда приезжал? Язык нужно себе вырвать, чтобы на будущее чего не вышло, но я же не знала, что Викинг так остро к этому отнесётся. Теперь вот тащит мой чемодан к подъездной двери, и никаким тараном его с намеченной цели не сшибёшь.

— Идёшь? — спрашивает, останавливаясь у открытой двери, а на губах лукавая улыбка играет, против которой бессильна.

— Я всё равно найду себе квартиру с маленьким балкончиком на последнем этаже и буду там жить, — бухчу, когда Викинг нажимает кнопку вызова лифта. — Не буду на шее у тебя сидеть, ни за что. Ясно?!

Мне хочется, чтобы он понимал — я не из тех, кто прячется за спину мужика. Я взрослая самостоятельная женщина, а не кисейная барышня, которую нужно оберегать сутки напролёт. Вот ещё, нашёлся тут командир.

— Я тебе что, запрещаю? — удивлённо смотрит на меня, а дверь лифта медленно закрывается. — Ищи, конечно, кто же против? Но пока ничего не нашла, побудешь у меня.

— Ну-ну, — возмущённо фыркаю.

Викинг смеётся, а у меня уши от нервов закладывает. Всё меняется так стремительно, словно мы сидим в гоночном автомобиле и несёмся на полной скорости в пропасть. Страшно безумно, но я бросаю быстрый взгляд на своего пилота и понимаю, что в этом водовороте готова кружиться вечно. До изнеможения и боли под рёбрами. Главное, чтобы в этой суете обновляющейся жизни он не отпускал мою руку.

Лифт медленно поднимается на самый последний этаж, а я кладу голову Вите на плечо, закрываю на миг глаза и вдыхаю ставший родным аромат. Всё-таки как же хорошо сейчас, рядом с ним, вместе с ним.

— Проходи, — говорит, распахивая передо мной тяжёлую обитую лакированным тёмно-красным деревом дверь. — Тут никто не кусается, некому.

Делаю шаг в маленькую прихожую, сбрасываю кеды, а за спиной раздаётся щелчок закрывающегося замка.

Первое, что поражает в этой квартире — пустота. Гулкая, липкая какая-то, она словно окутывает покрывалом, душит. Зарываюсь пальцами в волосы, переплетаю косу, успевшую растрепаться за время путешествия на байке, и размышляю о том, что, наверное, хозяин не часто здесь бывает. И вряд ли любит это делать.

— Симпатично, — только и говорю, а Викинг хмыкает.

— Не стой на пороге, пойдём, покажу кое-что.

Чемодан остаётся лежать на полу — да и чёрт с ним, — а Витя берёт меня за руку и куда-то ведёт. Половицы скрипят под нашими неторопливыми шагами, а я рассматриваю квартиру. Просторный коридор со светлыми высокими потолками, никаких картин или других украшений на стенах, и вообще по всему видно, что здесь живёт одинокий мужчина. Нет, не берлога холостяка, где пивные крышки заменяют шашки, а вместо занавесок — драная газета. Просто здесь не хватает чего-то, что привносит в жильё только женщина — забавных мелочей, каких-то ковриков, красивостей. Всё просто, сурово и аскетично до предела.

Тем временем Викинг распахивает выкрашенную чёрной краской дверь, и мы попадаем в просторную комнату, где из мебели лишь круглый стол, пара стульев, шкаф, забитый книгами, и чёрный кожаный диван. Те же стены оттенка вулканического пепла, деревянные полы, никаких деталей — просто комната, почти обезличенная, но для меня каждый угол в этой квартире наполнен Викингом и его неизбывной болью.

Почти во всю стену расположено окно, через которое в комнату льётся яркий свет, наполняя её воздухом. Удивляюсь, насколько здесь чисто, почти стерильно.

— Пару раз в неделю приходит уборщица, достаточно, — говорит Викинг, будто прочтя мои мысли.

— Наверное, молодая и сексуальная? — спрашиваю, а Викинг давится смехом.

— Ага, именно такая. Красавица, каких свет не видывал.

— Прямо мечтаю посмотреть на неё, понять, какой у тебя вкус в вопросе женской красоты.