Прохладно. Серенькие тучиУкрыли неба синеву.В туманной дымке тают кручи,Ласкает ветерок листву.На дрожках снова едет ПушкинВ приютинский приветный дом.Почти не слышно птиц кругом,Лишь дятлов стук да крик кукушкиТревожат лес. Петух в деревнеИ тот не хочет прокричать…Надеясь Анну АлексевнуВ унылом парке повстречать,Поэт вдруг отпускает дрожкиИ, не доехав до ворот,К усадьбе медленно бредётЕё излюбленной дорожкой.Тоски развеивает узыКраса приютинской глуши.Поэту мнится: тайно музыЖивут «в неведомой тиши»…Безлюдно. Под могучей сеньюВалун торжественно застыл.Дубок когда – то посадилЗдесь юный Николай Оленин.Пришла война. С французом споря,Погиб он под Бородином.В тот год засох – видать от горя —Дубок в имении родном.Тогда отцовским рукамиНа память славного концаНа месте пня от деревцаБыл установлен этот камень.Поэт пред ним остановился,И, пальцы длинные скрестив,Он в размышленье погрузилсяО жизни бренной… Вдруг мотивДонёсся из открытых окон,Как в опере из – за кулис:Запел изящный вокализАнеты голосок высокий.И Пушкин быстрым шагом к домуПроходит вдоль пустых аллей.Романс услышав незнакомый,Он замирает у дверей.В гостиной композитор ГлинкаДаёт ей музыки урок.Анета, глядя на листок,Поёт о горестях грузинки.Почудилась поэту в нотахЗнакомая до боли грусть.Трепещет сердце отчего – то,Воспоминанья щемят грудь.Созвучья россыпью хрустальнойЗвенят по залу в тишине.«Не пой, волшебница, при мнеТы песен Грузии печальной…» —Рождаются мгновенно строки,Воображение влекут,Волною вдохновенья токиПо жилам сладостно текут.Он видит образ идеальныйИ сочиняет, как во сне:«…Напоминают мне онеДругую жизнь и берег дальний…»