Игриво луч заката медныйПо стенам комнаты скользит,Унылой, маленькой и бедной,Лицо поэта золотит,Неярким светом освещаетИкону тёмную в углу,По картам брошенным гуляетИ туалетному столу.Сидит в задумчивости Пушкин.Пред ним открытая тетрадь,Рыжеет на его макушкеКудрей взлохмаченная прядь,В руке перо застыло. Ныне,«Полтаву» вновь начав писать,Он думает, какое датьУместно имя героине,В Мазепу грозного влюблённой,Красе украинских степей:Быть может, «дочерью МатрёнойГордится славный Кочубей?»Другая мысль приходит сразу:«Он горд Натальей молодой…»Но тут же быстрою рукойПоэт зачёркивает фразу.«И подлинно, прекрасной АнныМилее нет…» – он записал,И образ девушки желаннойПред взором мысленным предстал,Не героини, страстной, грешной —В воображении возникОлениной прелестный лик,Как ангел, чистой, безмятежной.В морской прогулке до КронштадтаПоэт встречался утром с ней.На фоне волн голубоватыхЕщё воздушней и нежнейЕму Анета показалась.Он похвалы ей говорил,Она же, стоя у перил,Пейзажем зыбким любовалась,На воду взгляд бросая скромно.Он ей посланье сочинял,Меж тем его портрет в альбомеИскусно Дау рисовал.Критично оглядев рисунок,Художнику в стихах поэтВдруг вдохновенно дал советПисать черты Анеты юной…Забыв на время о поэме,Поэт перевернул листок.И воротясь к любимой теме,Он записал те двадцать строкИз стихотворного посланья,Что на прогулке родились.Непроизвольно понеслисьК Олениной его желанья.Пора оставить заблужденьяБеспечной юности емуИ, вняв сердечным угрызеньям,Былых грехов развеять тьму.В семейный круг свой путь тернистыйМечтает Пушкин повернуть,Усталым сердцем отдохнутьБлиз девушки, душою чистой.Пером, обглоданным и хрустким,Такими мыслями согрет,Поэт выводит по – французски:«Olenina… Poushkine… Annette…»…Она к нему то благосклоннаИ рада от души стихам,То внемлет вдруг насторожённоЕго восторженным речам.Болтая с Вяземским игриво,Она тому назад дня триКружилась в модном «попурри».Глядел на них поэт ревниво.И червь сомненья сердце точит:Должно быть, искренне влюблёнВ Анету безнадёжно он.Рука зачёркивает строчки:С литературной героиней,Любви послушною рабой,В ней сходства нету и в помине,Хоть хороша она собой,Резва, умна и своенравна.И пишет далее поэт:«И то сказать: в Полтаве нетКрасавицы, Марии равной…»