Наедине

— Больно будет недолго, — уверяет жуткий клоун, едва ощутимо вдавливая острие в тонкую кожу. — Шрам не сделает тебя уродливой, Принцесса, но и не исчезнет насовсем. Зато так я могу быть уверен в том, что ты никогда обо мне не забудешь. В этом мире все так шатко, а я хочу знать, что не одинок. Каждый раз, когда ты будешь смотреться в зеркало, я незримо буду присутствовать рядом с тобой. А если даже этого тебе вдруг покажется мало, и ты все-таки дашь посторонним людям запудрить себе мозги, подставишь под сомнение мое существование, то я приду на помощь и вновь напомню тебе о себе. Запомни, Принцесса. Когда твой шрам вновь закровоточит, это будет означать, что я вернулся за тобой.

— Нет… — по моим щекам текут теплые слезы. Свободной рукой он хватает меня за затылок, фиксируя мою голову в одном положении, и, глядя мне прямо в глаза, в который раз сообщает:

— Я люблю тебя, — прежде чем его лезвие безжалостно распарывает мою щеку, параллельно оставляя глубокий рубец на искореженной душе.

* * *

— Нет, нет, нет!

Я подскакиваю на скомканной постели вся в слезах, трясусь, как в сильнейшем ознобе, закрываю лицо обеими ладонями, содрогаясь в беззвучных рыданиях, а когда отнимаю руки, первым делом замечаю яркий свет, льющийся в комнату сквозь незавешенное окно и распахнутую настежь балконную дверь. Дневной свет. И вазу, наполненную вызывающе роскошными красными розами. Я превращаюсь в неподвижную статую, в то время как мозг стихийно выдает одну за другой бессвязные мысли. После того, как Мишка ушел, я по привычке совершила ежедневный ритуал безопасности. Я закрывала дверь. Я задергивала шторы на окнах. Я просыпалась в самом разгаре беспокойных сновидений, и…

Мой взгляд, сканирующий каждый угол небольшой комнаты и все потенциально опасные места вроде шкафа или дверного проема в ванную, внезапно падает на выпачканные чем-то красным ладони, и я, смутно осознавая, что именно это может означать, дрожащими пальцами касаюсь щеки в том месте, где когда-то прошлось лезвие этого неизвестного ублюдка в клоунском гриме. И вскрикиваю резко, чувствуя боль вновь открывшейся старой раны, потревоженной грубым касанием. В ту же секунду моя голова взрывается от забывшихся, и лишь теперь вырвавшихся из архива памяти слов:

Когда твой шрам вновь закровоточит, это будет означать, что я вернулся за тобой.

Глава 22. КОГДА СЕРОЕ СТАНОВИТСЯ ЧЕРНЫМ

Миха

Монотонный голос отца служит мне успокаивающим фоном, от которого меня еще больше клонит в сон. Лишь легкая вибрация телефона попеременно возвращает меня в реальность, оповещая о входящем звонке, но я мало того, что не беру трубку, я даже не смотрю на дисплей. Сейчас это чревато. Сидя по другую сторону отцовского рабочего стола, подперев ладонью щеку, я самым бесстыдным образом клюю носом, ощущая себя провинившимся старшеклассником, чей список «подвигов» настолько огромен, что отцу порой требуется передышка перед озвучиванием очередного пункта. Алексей Петрович стоит ко мне полубоком, даже не подозревая о том, что большую часть его пылкого монолога я пропустил. Чертовых несколько бессонных ночей сделали из меня человека, способного спать с открытыми глазами в любом месте и любом положении, даже под риском получить нагоняй в случае разоблачения.

— … Больше ничего не контролирую. Я даже не знаю, что происходит в моей семье, потому что вижу своих детей раз в неделю, и то в самом лучшем случае, когда кто-то из них вдруг вспоминает о существовании отца и том, что он может волноваться…

— Хочешь, я перееду к тебе на ПМЖ? — лениво предлагаю я чисто из желания поддержать наш семейный разговор, суть которого позабыл добрых полчаса назад.

— Думаешь, я шутить тебя сюда позвал? — он взмахивает руками и вновь заводит долгую-долгую речь, по первым двум фразочкам из которой я делаю выводы и с облегчением возвращаюсь к своему прерванному занятию.

Меня сейчас вырубит прямо на этом неудобном стуле, и даже назойливая вибрация телефона уже не подействует. Спать. Не помню, когда я спал в последний раз. А рабочий день только в самом разгаре, и сачковать, ссылаясь на травмированную руку, уже не получится. Это никого не впечатлит.

Сквозь бесконечное бормотание отца, разбавляемое ленивыми мыслями о неминуемости трудового процесса, я вдруг разбираю целый вопрос:

— Катя что, ушла из дома? — и даже перевожу взгляд на застывшего в ожидании ответа отца.

— Да ладно? — вспоминаю свое мимолетное посещение квартиры ранним утром, пытаясь сообразить, были ли там какие-нибудь изменения, способные натолкнуть на мысль о том, ночевала ли у меня сестрица, и озадаченно тру щеку. Не знаю. Она могла как быть там, так и не быть. Немного от меня все-таки толку.