— Сам съездишь как-нибудь. Они там все ждут тебя, как принца на белом коне. А где и когда будет встреча мне сообщи всё-таки. Не забудь.
— Ладно, — усмехается он. — Сообщу. Предварительно на завтра забились.
Цвет уходит, Наташка приходит. Приходит и кормит меня борщом.
— Всё-таки, — заявляю я отодвигая пустую тарелку, — с борщом никакие лобстеры и устрицы не сравнятся. Это уж точно! Особенно с твоим!
— Ну, ладно, — смеётся она. — Я рада. И тогда, я побежала, я ведь с работы отпросилась. Ты ложись, отдыхай, а вечерком расскажешь про райские места и… и про заморских красавиц.
— Договорились, соглашаюсь я.
Соглашаюсь, но, когда Наташка уходит, спать я не ложусь. Я принимаю душ и отправляюсь в ГлавПУР. Скачкова на месте не оказывается, зато Белоконь, уже вполне освоившийся, занимается оперативными вопросами.
— Василий Тарасович, здравия желаю.
— О! — восклицает он. — Куба либрэ! Привет. Давно приехал?
— Только что, можно сказать.
— С приездом.
— Спасибо, — улыбаюсь я. — Ну, как вы тут?
— Нормально, — пожимает он плечами. — Командировку мне продлили. Вхожу в курс дела.
— Но по голосу кажется, что вы не вполне довольны тем, что делаете.
— Так и есть, — как от зубной боли морщится он. — Так и есть, Егор. Вот все кругом говорят, что дело наше верное и нужное…
— А разве нет? — удивляюсь я.
— Да так-то оно так, — неохотно соглашается он. — Но вроде как… вроде как не вполне по закону, тебе не кажется?
— Не по закону? — переспрашиваю я.
— Да… Финансирование формирований идёт криво. Опять же операции по пресечению преступного элемента очень своеобразные были…
— Но зато всё по справедливости. Что важнее, закон или справедливость?
— Ты, наверное, хочешь пофилософствовать, — пожимает плечами Белоконь. — Да только это не ко мне. Я не мыслитель, не Вольтер. Для меня и справедливость, и закон — одно и то же. Без разницы.
Я ничего не говорю в ответ, только киваю. Решаю не давить. Пусть поварится в собственном соку и примет решение самостоятельно. Вскоре появляется Скачков и мы переключаемся на ближайшие задачи. Алиев пошёл навстречу и теперь в республике предстоит целая прорва дел. Мы обсуждаем план ближайших мероприятий, подключаем Новицкую и начинаем готовиться к экспансии в Азербайджан.
Между делом я звоню Виктору и прошу организовать то, о чём говорил раньше. Он сразу въезжает, о чём речь и обещает всё устроить.
Когда рабочий день заканчивается, я приглашаю коллег на ужин. Скачков отказывается, сославшись на запланированную ранее встречу, а Белоконю, деваться некуда, приходится согласиться.
— Вы очень голодный, Василий Тарасович? — спрашиваю я.
— Нет, — отвечает он. — Вообще не голодный. Неудобно сказать было, но не хочу я ужинать.
Протест, однако…
— А чего хотите?
Он плечами пожимает. Вижу, как-то муторно ему, душа не на месте.
— Ладно, тогда съездим в одно место. На рыбалку. Не бойтесь, ненадолго. Туда и обратно. Лёд ещё хороший, посидим минут пятнадцать и назад. Глядишь, аппетит разгуляется, может, на ушицу даже сподобимся. По сто граммов, опять же.
Он ничего мне не отвечает, понимая, что дело тут нечисто, и рыбалка, по всей видимости, лишь прикрытие или какой-то пока непонятный символ. Да и на лёд-то в это время никто уже выйти не рискнёт.
— Поехали. Витя мне сказал, что всё готово, можем двигать.
Белоконь молча кивает и идёт на выход. Думаю, он догадывается куда мы едем. Думаю да…
Мы садимся в машину и отъезжаем. Смеркается. Я не спрашиваю, что это за место. Всё равно. Белоконь молчит, а Витя с Аликом разговаривают о том, как сыграли «Крылья Советов».
— Вон там, направо, — показывает Виктор и машина съезжает с шоссе на узкую дорожку.
Какое-то время мы едем по этому просёлку, а потом оставляем и его, сворачивая на почерневший от дыхания приближающейся весны, снег.
С асфальта мы попадаем на хрустящий и острый, подтаивающий днём и схватывающийся ночью ледок. Он хрустит под колёсами и, практически не слыша мотора, с хрустом и шуршанием мы выезжаем на отлогий и широкий берег.
— Да, лёд уже не тот, — киваю я в окно.
Обогнув кусты мы оказываемся прямо перед рекой ещё не освободившейся от оков. В темноте посеревший лёд поблёскивает прогалами и замерзающими лужами, в которых отражается луна.
— Дальше не проеду, — говорит Алик и останавливается рядом со стоящей здесь машиной.
Это наши. Охраняют рыбное место. Мы выходим.
— Вон туда, — машет рукой Виктор, и я иду в сторону, куда он показывает. — Там бетонный мол, проходите по нему. Осторожно только.
Белоконь хрустит подмёрзшими льдинками позади меня. Не отстаёт. Мы подходим к бетонной конструкции глубоко врезающейся в ледяной панцирь реки. На неё ведут три ступени. Тут же стоят двое моих бойцов. Они молча кивают.
— Идите в машину, ребята, — говорю я. — Замёрзли ведь.
— Ничего, — отвечают они.
— Идите-идите, дальше мы сами.
Я поднимаюсь по ступенькам и вхожу на эту не то дамбу, не то пирс. Ноги скользят по поверхности, так что приходится хвататься за арматурные поручни.
— Карьер что ли? — спрашивает Белоконь, скользя за мной.