Мозаика. Стихотворения и поэмы

Вас зá плечи держали
Ручищи эполетов.
Вы рвались и дерзали, —
Гусары и поэты!

И уносились ментики
Меж склонов-черепах…
И полковые медики
Копались в черепах.

Но оставались песни.
Они, как звон подков,
Взвивались в поднебесье
До будущих веков.

Их горная дорога
Крутила, как праща.
И к нашему порогу
Добросила, свища.

И снова мёртвой петлею
Несутся до рассвета
Такие же отпетые —
Шоферы и поэты!

Их фары по спирали
Уходят в небосвод.
Вы совесть потеряли!
Куда вас занесет?!

Из горного озона
В даль будущих веков
Летят высоким зовом
Гудки грузовиков.

Художник

(Письмо К. Л. Зелинскому)

В век разума и атома
Мы — акушеры нового.
Нам эта участь адова
По нраву и по норову.

Мы — бабки повивальные,
А век ревет матеро,
Как помесь павиана
И авиамотора.

Попробуйте при родах
Подобных постоять
Сгорать на электродах,
И в руки радий брать.

Когда душа-актиния
К скелету приросла.
О, радиоактивная
Основа мастерства!

Слова, как кварц, лучатся.
Они разят и лечат,
Чтоб людям
   улучшаться…
Чтоб людям было
   легче…
Чтоб опухоли раковые
Спадали с душ и тел.
Чтоб Коммунизм,
   как раковина,
Приблизившись, гудел…

И, счастлив этой долей,
Художник в мастерской
Стоит
   бессмертно
      болен
Болезнью лучевой!

Кассирша

Д. Н. Журавлеву

Немых обсчитали.
Немые вопили.
Медяшек медали
Влипали в опилки.

И гневным протестом,
Что все это сказки,
Кассирша, как тесто,
Вздымалась из кассы.

И сразу по залам,
Сыркам, патиссонам,
Пахнуло слезами,
Как будто озоном.

О, слез этих запах
В мычащей ораве.
Два были без шапок.
Их руки орали.

А третий с беконом
Подобием мата
Ревел, как Бетховен,
Земно и лохмато!

В стекло барабаня,
Ладони ломая,
Орала судьба моя
Глухонемая!

Кассирша, осклабясь,
Косилась на солнце
И ленинский абрис
Искала
   в полсотне.

По не было Ленина.

Она была
   фальшью…
Была бакалея.
В ней люди и фарши.

Колесо смеха

Летят — носы клубникой, подолы и трико.
А в центре столб клубится —
Ого-го!

Ой, смеху сколько —
Скользко!

Девчонки и мальчишки
Слетают в снег, визжа,
Как с колеса точильщика
Иль с веловиража.

(Ой, не стремись, мальчишка,
К высокому столбу —
Получишь шишку
Чугунную на лбу!)

Не так ли жизнь заносит
Товарищей иных,
Спины им занозит
И скидывает их?!

Как мне нужна в поэзии
Святая простота!
Но мчит меня по лезвию
Куда-то не туда…

И ты среди орбиты
Стоишь не про меня.
Колени в кровь разбиты,
Смеясь, кляня,
Слетаю метеором, сквозь хохот и галдеж…

Умора!..
Ой, умрешь!

В. Бокову

Нет у поэтов отчества.
Творчество — это отрочество.

Ходит он — синеокий,
Гусельки на весу,
Очи его — как окуни,
Или окно в весну.

Он неожидан, как фишка,
Ветреней, точно март…
Нет у поэта финиша.
Творчество — это старт.

Баллада точки