Московский лабиринт

Минут десять я ждала в гостиной. Совершенно одна. Охрана, если и находилась вблизи, наверное, была предупреждена и не мозолила глаза. Но скрытые видеокамеры здесь, скорее всего, имелись. Пускай наблюдают. Мне нечего скрывать. Вот только я не отказалась хотя бы от стакана чая.

Будто в ответ на эти мысли появился сам Чингиз с подносом. Сервис высшего уровня. На подносе был легкий завтрак.

Чингиз извинился, и я снова осталась в гордом одиночестве. Этим утром, несмотря ни на что, аппетит у меня был. Я неторопливо позавтракала. Потом посидела на диване, разглядывая дворик за окном. Во дворике — ни души. Только ветер шевелит листья старых лип.

Я зевнула. Телевизора и терминала нет. Понимаю, они не хотят, чтобы я знала новости. Но почему здесь нет хотя бы видео? Тошно и скучно сидеть, уставившись в потолок. Когда же явится этот доктор? Через час или через два? Или, может, вообще не сегодня?

Интересно, дверь в коридор они заперли? Я встала с дивана и в нерешительности остановилась.

Нет, даже пытаться не стану. Ещё с перепугу подумают, что я хочу сбежать.

Но сидеть без дела нету мочи. Надеюсь, Чингиз не станет возражать, если я исследую его апартаменты?

В столовой уже была, в ванную тоже заглядывала. А куда ведёт эта изящная лестница с дубовыми перилами? Посмотрим.

Неторопливо начала подниматься. Никто не сделал никаких попыток меня остановить.

На третьем этаже размещалась библиотека. Стеллажи от пола до потолка. Но самое интересное — здесь я была не одна. На диванчике с книжкой в руках лежал незнакомец.

Вежливо кашлянула. Плотный мужчина опустил книгу, и наши взгляды встретились.

— Привет! — расплылся он. — Меня Грэй зовут.

— Привет.

На вид ему лет сорок с небольшим. Черно-серебристая щетина вот-вот превратится в бороду. В одежде и прическе — та особенная расхлябанность, которая считается хорошим тоном у хакеров или особо продвинутых «чайников». А ещё — бледность человека, мало бывающего на свежем воздухе.

Я прочитала название на обложке его книги — «Сердца и моторы». Вещь старая, но культовая в околосетевой среде.

— Ты девушка Чингиза? — спросил, убирая ноги в кроссовках с дивана и как бы приглашая меня сесть рядом.

— С чего ты взял?

— Ну, у Чингиза всегда самые красивые девушки.

Невольно улыбнулась в ответ и покачала головой:

— Я… лишь в гостях.

— Здорово! Значит у меня тоже есть шанс.

И не сразу поймешь, шутит или всерьез… Смелый. Неужели его не успели предупредить насчет меня? Ну и хорошо. Хоть какое-то разнообразие в суровых буднях.

— Ты тоже в гостях?

— Не совсем… — замялся Грэй, — скорее я здесь работаю.

Ага, вероятно, один из программеров Чингиза.

— Нравится? — кивнула на «Сердца и моторы».

— Это ж классика, — снова расплылся он. Улыбка была приятная. И лицо — располагающее к откровенности. В каждой хорошей кампании бывают такие — не очень серьезные, но здорово скрашивающие жизнь окружающим. Вечные юноши, которые не хотят взрослеть.

Господи, как давно я не жила нормальной жизнью…

Скользнула взглядом вдоль стеллажей. Пёстрая подборка. Вверху книги по математике, физике, химии. Ниже — художественная литература. Много фантастики. Почти полностью — старая серия «Звездный лабиринт».

Я взяла одну — «Господин космоса». Тоже классика. Полёты к звездам, поединки с утончёнными злодеями, великое будущее человечества… Мне было лет десять, когда я впервые прочитала. Словно в другой жизни… Да, мы мечтали о будущем. Но однажды будущее само рухнуло на нас. И совсем не такое, как в книгах.

— Как ты думаешь, где он сейчас?..

— Кто? — не понял Грэй.

— Автор.

— Бог его знает, — пожал плечами. — Да и потом, книги обычно интереснее тех, кто их пишет…

Может, это и верно. Иногда мы слишком много хотим от людей. Особенно от писателей. А они — такие же, как все. И ничего не могут изменить в этом мире. Разве что добавить в мир чуточку ярких красок…

— Наверное, он всё-таки погиб… — вздохнула я. — Был бы жив, мы бы о нём услышали.

— Ты так считаешь? — В голосе — что-то вроде насмешки.

Я удивлённо подняла глаза. Нет. Показалось. Ничего не разобрать за внимательным прищуром.

— Сеть слухами живет… — уточнила я. — А он — не из тех, кому нечего сказать.

— Может быть… — согласился Грэй. — А тебе действительно нравятся его вещи?

— Не знаю… Давно не заглядывала. Слишком давно…

— Понимаю, — серьезно кивнул он. — Это книги из прошлого.

— Наверное…

Вон ту, в пестрой обложке, я так и не успела дочитать…

В общаге не было электричества. Ещё с начала бомбежек.

Мы сидели вокруг самодельного светильника и жевали хлеб с водой. Светильник был заполнен дрянной солярой и безбожно чадил. В тусклых отблесках пламени буквы сливались в серую массу. Но я не откладывала книгу. Просто чтобы не думать о еде. Положенную по карточкам тушенку мы прикончили еще вчера.