Московская плоть

Вечером по новостным каналам москвичи слушали странное и невообразимое. Журналисты сетовали, что люди ходят по столице, опустив очи долу, фиксируют только входные отверстия магазинов, учреждений, ресторанов и кафе. В результате, никто не может точно сказать, когда все особняки и усадьбы Москвы оказались в чехлах с нарисованными на них фасадами. Москомнаследие блеяло в микрофон что-то невразумительное про защиту исторических фасадов от грязи и осадков, но выглядело это неубедительно.

А вернувшиеся с работы москвичи увлеченно ужинали в теплых кухнях под ставшие обыденными ужасы этого загадочного города – мнимо жилого, блещущего холодными, обманчиво радушными огнями. Ужасы теперь протекали сквозь сознание москвичей в фоновом режиме. Ужасам теперь стало невмочь оторвать москвича от котлет и картошки с квашеной капустой. Рядовой среднестатистический москвич научился ставить заслон между информационным полем и своей тарелкой. Он пропускал через себя только ту информацию, которая потребна была ему для обеспечения собственной жизнедеятельности. Остальную канализировал. Жизнь человеческая, рассуждал москвич, слишком коротка, чтобы имело смысл беспокоиться о вечных ценностях. Вечные ценности еще нас с вами переживут. А не переживут, так и мы не вечны. Придут другие ценности. Ну, взорвали талибы статую Будды, и что в моей жизни изменилось? Да пока не взорвали, я об этой статуе и слыхом не слыхивал, рассуждал москвич. Даром, что две тыщи лет простояла. Да, что-то потеряла суммарная память или культура человечества. Но москвич слабо верил в наличие этого самого человечества как общности. Популяция – это да. А общность – нет. Сказки это, потребные для распила гуманитарных денег. Все мое человечество, прикидывал москвич, это жена, приходящий под утро сын, даже собака моя – мое человечество. Ну, и эти, с которыми шашлыки на природе по праздникам и которые с прошлой маевки пару тысяч рублей должны. Не та сумма, конечно, чтобы напоминать, но противно, что сами не помнят. И вообще, анализировал москвич – москвичу в последнее время был свойственен этот вид необременительной интеллектуальной деятельности – анализ сущего за ужином, – разве американцы и, скажем, сомалийцы или эфиопцы – это одно человечество? А англичане и цыгане? Так что нет никакого человечества, выдумки все это.

– А что же тогда есть? – задавала вопрос москвичу супруга, разрезая пирог с капустой.

– А вот что, – показывал на пирог москвич, – есть трехслойный пирог, название пирога у каждого народа свое: кулебяка, самса там или что другое, а суть одна: верхний слой – румяный, украшенный и помазанный, средний слой – понапиханный и отдающий все соки, и нижний – подгоревший, как негр на плантации. И слои эти никогда не перемешиваются. Вот так, послойно, и живет популяция. А единого человечества никакого нет.

46

Фофудьин ждал клиента. Но тот не появлялся и никак не давал о себе знать. Может, Растопчин напутал что-нибудь? Так нет же. По всем приметам выходило, что клиентом был Передельский. Только зачем председателю теперь этот паршивец? Фофудьин ругал себя за то, что в ту же снежную ночь, когда звонок выдернул его из сна, он не бросился домой к Передельскому и не отнял у него архив. Или не выкупил, что по-любому обошлось бы комьюнити значительно дешевле. Архив стоил бы комьюнити только денег, а не жизни. Хотя бросаться в снежную ночь было председателю не свойственно. А если посмотреть со всей беспристрастностью, то и вовсе нонсенсом, поскольку относился он к себе бережно и даже трепетно.

Председатель не зря слыл в своей среде отчаянным лириком. Как фонд, он все пропускал через себя. С утра, к примеру, не выходил из его головы вчерашний бомж, встреченный в переходе, с картонной табличкой на груди: «Подайте регионам, суки!» А теперь на гигантском светодиодном экране напротив окна его кабинета транслировали в режиме телемоста митинги с немосковских площадей. Региональная нечистая публика была одержима идеей, что Москва их обирает и на эти их кровные купается в шампанском с клубникой из южных провинций Франции и закусывает бриллиантовой икрой белуги-альбиноса. Впрочем, об этом сорте икры в провинции и слыхом не слыхивали.

– Москва высосала все до последней копейки, до последней капли крови! – надрывался мужик в овчинном полушубке, размахивая флагом Ульяновска.

– Да кто вас сосать рискнет, люмпены немытые?! – возмутился Фофудьин, едва не подавившись круассаном. – Москва вас как дотировала, так и дотирует, иждивенцы! А с тех пор как кончился ваш бренд-кормилец «Ленин», вы так и не придумали нового источника поступлений в городской бюджет. Хоть бы забрали его уже из Мавзолея к себе обратно, а то ведь в Москве скурят его скоро. И давайте доставайте уже из болота ампиратора Сашку-реформатора и водружайте обратно на постамент. Что там у вас сейчас на этом постаменте? Небось кукиш чугунный?