Молчать, чтобы выжить

Взгляд Турецкого стал холодным и острым, как замороженное стекло.

— Бросьте! — резко сказал, почти выкрикнул он. — От неожиданности режиссер подпрыгнул в кресле. — У нас с вами двадцать минут. И если вы будете продолжать в подобном духе, остаток вечера вам придется провести в следственном изоляторе. Это я вам обещаю.

— Но позвольте…

— Не позволю. Будете отвечать только на мои вопросы, и никакой пустой болтовни. У меня еще много дел.

— Ну хорошо, хорошо. — Встретив жесткий отпор, Борис Глебович (как это часто бывает с подобными людьми) смягчился и подобрел. — Да, если угодно, я был другом Маргариты Павловны. Но это не значит, что я…

— Вы опять? — прищурился Турецкий.

— Нет-нет, вы меня не так поняли. Я, собственно, в том смысле, что настоящие джентльмены никогда не рассказывают посторонним людям о своих…

— О ваших подвигах я и так все знаю, — бесцеремонно перебил его Турецкий. Он несколько секунд помолчал, затем спросил тем же холодноватым тоном: — Борис Александрович, Костюрина помогала вам деньгами?

— Что-о?

Турецкий поморщился, как от зубной боли:

— Пожалуйста, отвечайте на вопрос. Я задаю его не для собственного удовольствия. Да или нет?

Лицо Покровского исказила судорога.

— Ах вот вы о чем, — хрипло проговорил он. — Значит, она и об этом вам рассказала. Женщины решительно не умеют держать язык за зубами. Что ж, не скрою, однажды я обратился к ней за помощью. Мне нужны были деньги на постановку спектакля, и Маргарита помогла мне найти спонсоров.

— Каким образом?

На губах Покровского зазмеилась тонкая усмешка.

— Поверьте: если у женщины муж — вице-мэр Москвы, это не так уж сложно сделать. Постойте… А к чему этот вопрос? Вы что, думаете, что я… Бред какой-то!

— Маргарита решила порвать с вами. Вряд ли вы были довольны этим.

— Нет… То есть да. То есть… Я не понимаю, к чему вы клоните.

— Ведь в случае развода с мужем она могла получить неплохие деньги. А в случае, если Костюрин уйдет в мир иной (что, впрочем, и случилось), сумма автоматически увеличивалась вдвое.

Покровский тряхнул волосами.

— Подождите, вы меня совсем запутали. Вы что же, в самом деле думаете, что я убил ее мужа? Но ведь это же смешно!

— Где вы были сегодня с одиннадцати утра до полудня?

— Я? Э-э… Я был дома… спал. Я поздно встаю, ясно вам?!

— Это кто-нибудь может подтвердить?

— Нет. Я живу один.

— Сочувствую.

— Не надо мне сочувствовать! Я себя неплохо чувствую в одиночестве.

— Я не об этом.

— А, понимаю. Намекаете на алиби.

Александр Борисович холодно блеснул глазами.

— Плохи ваши дела, господин Покровский. Очень плохи.

— Подождите… Да что же это такое? Клянусь вам, я не имею никакого отношения к убийству этого Костюрина.

Турецкий молчал, сверля режиссера колючим взглядом. Тот занервничал еще больше.

— Хорошо, если на то пошло, я скажу правду! — выпалил он. — Сегодня с одиннадцати до двенадцати я был у одной своей знакомой. Я провел у нее всю ночь. Ушел около часу.

— Она может это подтвердить?

— Думаю, да. То есть… конечно! Я сейчас же ей позвоню!

Покровский схватился за телефон.

— Подождите, еще один момент, — жестом остановил его Александр Борисович. — У вас есть машина?

— Да, есть.

— Это на ней вы приезжали к Маргарите Павловне?

— Да.

Турецкий прищурился:

— Черная «Волга»?

— Черная, но не «Волга». У меня старенький «мерседес».

Александр Борисович вздохнул.

— А в чем дело? — заволновался режиссер. — Что с ней не так? Она что, в розыске?

«Похоже, что след неверный, — разочарованно подумал Александр Борисович. — Впрочем, как знать?»

Режиссер истолковал молчание Турецкого по-своему. Он нервно заерзал в кресле и заговорил — быстро, проглатывая окончания слов:

— По… послушайте, Александр Борисович, я не знаю, кто убил вашего Костюрина, но…

— Что? — поднял на него тяжелый взгляд Турецкий.

— Я говорю — кое-какие предположения у меня есть. Не то чтобы я знал наверняка, но… Одним словом, подозрения.

— Вот как? — сухо проговорил Турецкий. — Ну так поделитесь ими со мной.

Покровский задумчиво закатил глаза:

— Э-э… Не знаю даже, с чего начать… В общем, как-то раз… уж не помню когда точно это было, но не больше, чем два месяца назад… я встретил Костюрина во французском ресторанчике «Новелла». Мы с ним не знакомы, поэтому он меня не узнал. Зато я его узнал сразу.

— Ближе к делу, пожалуйста, — попросил Турецкий, которого начало утомлять манерничанье Покровского.

— Пожалуйста, — кивнул тот. — Дело в том, что Валерий Аркадьевич был не один, а в компании симпатичной, длинноногой шатенки. Знаете, этакая конопатая, смешливая англичанка. Типаж Элизабет Херли. Судя по тому, как Костюрин ее лапал, я понял, что это и есть его юная любовница.

— Поразительная проницательность, — иронично заметил Турецкий.

Режиссер насупился.

— Напрасно иронизируете, гражданин следователь. Я еще не все рассказал. Сели они у самого окна. Как я уже сказал, мы с Костюриным не были знакомы. Однако мне было крайне неприятно наблюдать за его шашнями, и я решил уйти.

— Неприятно? Интересно знать почему.