Моя младшая жена

— Гостиница — ничто. И я — ничто.

— Зачем ты так говоришь?

— Это правда. В Вашем доме меня просто «нет». А в его доме я «позор».

Её губы дрожат.

— А почему это ты «позор»? — сводит меня.

Закрывает лицо руками.

— У нас так… У вас по-другому. Поэтому и отдали Вам. Что у вас это неважно — касался кто-то или нет.

— Тебя кто-то касался?

Виновато кивает.

— Насильно?..

— Я сама виновата.

— Я не это спросил.

— Не знаю.

— Так, — тру виски. Мне хочется кого-нибудь убить. Многих. — Расскажи.

— Сейчас? — жалобно смотрит на меня.

— Да.

— Женщины слабые… глупые… И я такая.

— Просто расскажи, без покаяний.

— Мне понравился русский парень. А я ещё пару дней назад была невестой другого. И так вышло, что…

— Ты переспала с ним?

Задохнувшись, возмущённо распахивает глаза.

— Нет!

— Ну…

— Он позвал в кино. В кино нельзя… Но… я… не поехала сразу домой, как велел брат. А вышла на несколько минут увидеть его. Этого парня. А он… он… меня поцеловал при всех. Люди увидели… — опускает взгляд.

— Ты этого хотела?

Отрицательно качает головой.

— И что дальше?

— Всё… Отец сказал — больше не дочь. Ехать служанкой к его родственникам на родину.

— Из-за поцелуя? — скептически поднимаю бровь.

— Неважно, что. Допустила уединение, касание, поцелуй — значит, что угодно могло быть. Грязная, распутная… Обратного не докажешь. Позор семье.

— Дичь. И что, за эту ерунду просто продали как вещь?

— Лучше так… — отводит глаза.

— Лучше, чем что?

— Чем замуж за… того.

— Всё — дичь! — оскаливаюсь я. — И то, и это. Короче. Вот это всё забудь. И извини за «тебя нет». Я был не в себе. Ты есть! Ты никакой не «позор». И я позабочусь, чтобы у тебя всё было хорошо.

Открываю ей дверь.

— До вечера.

С сомнением касаясь шеи, смотрит на крыльцо университета. Слежу за её взглядом. Там пара парней и несколько девушек. Один замирает на полуслове, и улыбка застывает на его лице. Смотрит на неё. На меня. И снова на неё. Весёлый взгляд тяжелеет.

— Какие-то проблемы, Лясь?

— Нет! — испуганно.

«Поправляет» отсутствующий хиджаб. Опустив взгляд, идёт ко входу.

— Лясь! — срывается этот парень вслед за ней. — Подожди!

Ты её поцеловал, скотина?.. Колючий и тяжёлый ком ревности встаёт в горле. Не сглатывается!

А почему я бешусь? Ну влюбился пацан, поцеловал… Его-то реакция гораздо понятнее для меня, чем реакция Алихана.

Ляйсан, не оборачиваясь, заходит внутрь здания, унося мою расслабленность. Он забегает за ней.

Ну трындец!

Глава 13 — Ничего непонятно (Ляйсан)

— Лясь, подожди! — догоняет меня Антон.

И опять моё несчастное сердце колотится как слепая испуганная птица в клетке. От разного… От его близости… От того, как смотрит на меня… Но и от того, что это всё сейчас нельзя ещё сильнее, чем раньше. Если раньше я могла хотя бы мечтать, что стану его женой, то теперь уже всё… Я — жена Тимура.

Пытается перехватить мои пальцы. Отвожу руку, делая шаг назад.

— Не надо касаться, — опускаю взгляд. — Нельзя.

— Я оскорбил тебя тем поцелуем, да? Извини… Я сначала этого не понял. А потом друг объяснил. Он мусульманин. Я прошу прощения. И за это, и за то, что не приехал за тобой, когда ты попросила. Это было глупо — так выражать свои обиды.

Я не знаю, что сказать ему на это.

— Хорошо, — вздыхаю я.

— Ты очень красивая сегодня.

— Не надо.

Обойдя его, захожу в аудиторию. Сажусь на последнюю парту на крайний стул, чтобы никто не мог занять тот, что у окна. Достаю нетбук и тетрадь.

Антон садится через метровый проход от меня. И всю лекцию я чувствую его внимание и взгляд.

Мне тяжело от этого. Тоскливо и обидно. В груди сжимается. Мне хочется тоже посмотреть на него. Разглядеть его красивый профиль, яркие пухлые губы, белоснежную улыбку и непослушные кудри. Раньше, когда он не обращал внимания на меня, я могла это делать тайком. А сейчас — не смею.

Не слушая, что говорит преподаватель, пытаюсь включить разум.

Что ты хочешь от него, Ляйсан? Ответить опять на его взгляды взаимностью? Слушать его приятные речи? Что дальше? Снова его спровоцировать? На этот… ужасный, позорный поцелуй?!

Моё лицо горит. Чувствую себя слишком открыто… Но нужно привыкать. Тимуру не нравится, когда я покрываю голову и прячу лицо. И я бы хотела научиться чувствовать себя защищённой и без этого. Прислушиваюсь к себе, пытаясь вспомнить Тимура. Теперь не хиджаб, а он моя защита. И понимаю, что в те редкие моменты, что поднимала на него взгляд, слепла от страха и неловкости от близости чужого мужчины. И даже толком не могу вспомнить его лица. Только какой-то общий образ — хмурые брови, пронзительный взгляд стальных глаз, суровая линия челюсти…

Антон вызывает трепет у меня в сердце. А Тимур — доверие, уважение. Почти как старший брат. Только ещё… смущение.

Лента заканчивается. Заранее собираю всё в сумку, чтобы сбежать. Чувствую, что Антон не оставит меня в покое. Но он не идёт за мной в этот раз. Чувствую и облегчение, и печаль. А на следующей практике мы вместе защищаем курсовой. И сидим перед преподавателем очень близко. Пока тот отвлекается на звонок телефона, Антон поднимает на меня глаза:

— Ляся… Ну я идиот. Пьяный обиженный дурак. Меня зацепило. Прости.