Моя младшая жена

Оборачиваюсь полотенцем, заворачивая потуже на груди. И выхожу. Встряхнув головой, позволяю волосам рассыпаться по плечам и свободно упасть. Надо заплести перед сном. Отыскиваю выключатель от бра в виде месяца. Гашу большой свет, оставляя только ночник. Слышу шум шагов за дверью. Панически сжимаю на груди пытающееся свалиться с меня полотенце. Я же голая! Оглядываюсь, ища взглядом, чем прикрыться. Не успею! И только решаю забежать обратно в ванную, как дверь открывается.

— Марусь?..

Мужчина… Не Тимур!

Кровь бьёт в голову, я шокированно замираю, ослепнув от стыда.

— Вау…

Чувствую кожей взгляд. Липкий, масляный, ощупывающий каждый сантиметр моего голого тела, которое видно из-под полотенца.

— Надеюсь, это подарок? И ты просто перепутала комнату, да?

Не понимаю ни слова, в ушах шумит.

— Ну?.. — ожидающе. — Поздравляй… Я весь в предвкушении!

В доме моего отца не пьют вина. Но пьяных людей я несколько раз видела. И этот мужчина нетрезв. Его речь смазанная и невнятная. И даже стоя в паре метров от него, я чувствую специфический запах.

«Если чужие мужчина и женщина остаются наедине, третьим будет шайтан», — так говорят у нас. А если мужчина ещё и пьян, то только женщина остаётся без защиты наедине с шайтаном. И я чувствую это сейчас очень остро! Словно я не с человеком…

Покачнувшись, упирается рукой в косяк.

— Как тебя зовут?

Онемев, не могу сказать ни слова. И не поднимая глаз, так и стою посреди комнаты.

Проходит, закрывая за собой дверь.

Стыд и страх как горячая густая волна поднимаются по моему телу вверх и взрываются в голове, дезориентируя. Дышать тяжело…

— Вау-вау-вау… — обходит он вокруг меня. — Так это свои?!

Чувствую, как касается моих волос. Ужас… Как мерзко! Делаю шаг в сторону, но прядь остаётся в его руке, скользя по раскрытой ладони.

Я опять опозорена… В этом доме нет защиты?!

— Эй… — смягчается его голос. — Ты в первый раз, что ли? Чего такая? Или… Погоди… Так ты подарок или нет?

Не понимаю, о чём он! Меня опять трясёт, и нервы сдают. Всхлипнув, прикусываю губу. Плакать — плохо. Мужчины не любят, когда женщины плачут. Да и когда плачешь над судьбой — значит, не благодарна Богу. Может сделать ещё хуже. Наказать.

Делаю ещё пару шагов в сторону. На столике мой телефон.

— Ты немая, что ли? Ты кто вообще?

Ложится спиной на стену, съезжает вниз на корточки. Не смущаясь, склоняет голову, пытаясь заглянуть под моё и так короткое полотенце. Рефлекторно перекладываю одну ладонь вниз, прижимая его к бёдрам.

Ни один мужчина не смотрел на меня раздетую. И это гадкое, омерзительное ощущение! Как женщины ходят с обнажённым телом, я не представляю. Я словно вся в грязи… в его похоти… Фу…

Забежать бы в ванную, но там нет замка! И если он зайдёт следом…

Нервное перенапряжение достигает какого-то пика. Стыд, страх вдруг превращаются в злость. Кто ему дал право над девушкой так издеваться? Я же замужем!

— Уходите! — поднимаю я всё ещё ослеплённые глаза. Не могу разглядеть его лица от всполохов в них.

— Не подарок… — вздыхает он с сожалением. — Жаль… В этом доме подарков не дождёшься. Ну тогда давай знакомиться. Я — Ренат, — самодовольно разводит руками. — А ты?..

Подхватываю со стола телефон. Нервно ищу номер Тимура, беззвучно хныкая от ощущения обнажённости и беззащитности. У кого же ещё теперь просить защиты?

— Да? — рявкает он — сонно, зло и недовольно.

Испуганно сбрасываю вызов, теряясь окончательно. Как себя вести? Что делать? Нет никакой защиты! От обиды слёзы льются ручьём. Как затравленное животное смотрю на этого мужчину.

Этот… Ренат — вспоминаю его имя — пьяно и озабоченно смотрит на меня.

— Эй, детка… ты плачешь, что ли? — удивлённо поднимает брови.

Мне хочется разрыдаться в голос от этого вопроса. Но я только судорожно дышу, пытаясь сглотнуть ком в горле. Мне даже не спрятать своего лица в ладонях. Как только отпущу полотенце, оно тут же свалится.

Быстрые шаги по лестнице.

— Ренат! — грозный голос Тимура.

Зажмуриваюсь.

Дверь отлетает в сторону.

— А ну-ка, нахрен отсюда!!

И в первую секунду мне кажется, что это мне! Вжимаю голову в плечи. Опять сама виновата?!

— С днём рождения меня, да, брат? — зло и с сарказмом выдаёт Ренат.

— Вышел!!

— Я уж думал, это мой подарок перепутал двери, но видно ты не озаботился подарком.

— Я тебе нос сейчас сломаю, — в его голосе лёд.

— Эх!

Чувствую прикосновение к моим волосам, отстраняюсь.

— А я уже влюбился…

Слышу, как разъярённо рычит Тимур. Ренат проходит мимо меня к двери.

— Это хоть кто? — пренебрежительно, словно провоцируя Тимура.

— Моя жена.

— Да ладно? — с усмешкой. — Дашь поносить?

Вспышка ярости ощущается даже на расстоянии. Распахиваю глаза и вижу, как Тимур за грудки вытаскивает этого Рената за дверь и с треском её захлопывает. За дверью ругань.

Оседаю на колени на своё одеяло, прячу лицо в ладонях и начинаю рыдать.

Через пару минут заходит Тимур. Но я уже не могу остановиться. Напряжение последних дней вылилось в истерику. Полотенце съезжает, я нелепо ловлю края под физически ощутимым взглядом Тимура.

— Лясь… — срывается его голос.