Михаил Карпов

— Мама? Передай ей мое восхищение ее дочерью! — сказал я, впиваясь зубами в пирожок и едва не урча от наслаждения. Вот обожаю пирожки, ну что тут поделаешь?!

— Не смогу. Умерла мама — так же бесстрастно ответила Настя, и кусок пирожка встал у меня поперек горла.

— Прости…не знал! -- с трудом проглотив, сказал я – Ей сколько было? Болела? Что случилось?

– Ташкентское землетрясение – пожала плечами Настя – И мама, и папа… Меня не было, я в то время училась…в Москве. А весь Ташкент снесло. Их плитами завалило. Вот так я и осталась одна. Мама такая же как я была…я ее копия. Но не будем об этом, ладно? Я уже привыкла. Оль, почитай Михаилу Семеновичу газеты, а я пока чаю наведу. Вам с лимоном, Михаил Семенович?

– Как обычно – пожал я плечами – Зеленый, с лимоном, и чуть подсласти. А что там в газетах, ругают небось? Я удивился, как все-таки наши боссы решились пропустить гимн в рок-исполнении! Что-нибудь об этом есть?

– Еще как есть! – хихикнула Ольга – вон что пишут: Совершеннейшей неожиданностью для присутствующих было услышать гимн Советского Союза в необычной современной обработке, да еще и с текстом. Если кто не знает, это был старый текст Советского гимна, в обработке автора – Михаила Карпова.

– Это какая газета? «Комсомолка»? И как они выражают свое отношение к такому святотатству?

– А никак. Осторожничают. Своего мнения – ноль. Констатация факта. А вот в отношении других песен просто в восторге! «Песни, которые исполнил Михаил Карпов, нигде и никогда до того не исполнялись, и для музыкального мира явились совершеннейшей неожиданностью. Ветераны, которые слушали эти песни подпевали, хлопали в такт музыке, и даже плакали!» Знаешь, а я ведь тоже плакала – Ольга улыбнулась, и недоверчиво помотала головой – Вот и слышала не раз, и ноты записывала, а все равно плакала!

– И я – неожиданно вмешалась Настя – И я тоже. Сама не знаю, как получилось…

– Видимо это эффект эмоционального поля – предположил я – сама эмоциональная атмосфера подействовала на вас. Кстати, я тоже прослезился, если уж на то пошло. А получилось замечательно, ведь правда же?

– Замечательно! – кивнули обе девушки – Лучше и быть не могло!

– Кстати, как приедем из Сенежа, готовьтесь к гостям! – объявил я улыбаясь – Знаете, кто к нам придет?

– Махров с Улановой? – улыбнулась Ольга – Он с утра уже звонил, поздравлял, требовал тебя к телефону. Но я его послала…в Антарктиду. Пингвинов ловить. Сказала, чтобы дал поспать – сам ему перезвонишь.

– А что в остальных газетах? В «Правде», например?

– Сухо, сжато, но вполне одобрительно. Никакой ругани. Так кто же к нам придет? Ты так и не сказал.

– Магомаев, Лещенко, Кобзон и…Зыкина!

– Ох! – Ольга коснулась пальцами руки губ – Людмила Зыкина?! Да ладно!

– Я пообещал им по песне сочинить. И вот теперь думаю, что бы такое сочинить. Представляешь – для Зыкиной? Под ее голос? Вчера, пока ехали домой, думал – что бы такое…так и не придумал. Для Лещенко есть песня. Для Кобзона есть. Для Магомаева – тоже. Но для Зыкиной?! Хотя…и для нее есть. Вот только надо кое-что уточнить…

Я вытер губы салфеткой, отхлебнул из бокала уже слегка остывшего чая и пошел к телефону. Прикинул – среда, сейчас время дневное…надо звонить на работу! Позвонил. Пробился через секретаршу, долго допрашивавшую меня – кто я такой и с какой целью звоню, наконец сказал, что пускай он мне сам перезвонит и бросил трубку. Перезвонил через три минуты – я засек.

– Здорово! Ты чего буянишь? – голос Махрова был довольным, как у сытого кота – трубку бросаешь!

– Да какого черта она допрос устраивает, твоя чувырла?! – буркнул я – Чуть ли не анализ крови берет на расстоянии! Кто, да чего, да зачем! Вампирша хренова! Скажи ей, чтобы соединяла без расспросов, черт подери!

– Скажу – хохотнул Махров – Ну как же отказать такому великому певцу! Тут народ на ушах стоит! В газетах – это только отголоски бури! Говорят за твоими пластинками в очередь стоят! Вот так! Раскупают – не успевают завозить! «Мелодия» новую партию срочно готовит, тираж – миллионы! Еще озолотишься, проклятый буржуй! Вот это ты спел!

– Слушай…я тебе по этому в общем-то поводу и звоню…ты случайно не знаешь, как связаться с Беллой Ахмадуллиной? Знаешь вообще такую?

– Ну что я…дикий, что ли?! Обижаешь! Я тебе не Фурцева! – фыркнул Махров – А зачем она тебе нужна?

– Понимаешь…задумал я пару-тройку песен на ее стихи написать. И вот хочу попросить разрешение на использование ее стихов.

– И на кой тебе это? Сочиняй на здоровье, а Белла Ахмадуллина получит с каждого исполнения песни – в установленном порядке. Как и ты. Так что не надо тебе никакого разрешения – государство само следит за твоими правами. Это тебе не гнилая Америка! Тут все у нас по закону! Искусство принадлежит народу! А гонорар – автору. Хе хе…

– В гнилой Америке за использование стихов без разрешения повесили бы на дереве – хмыкнул я – Ладно, понял. Тогда я укажу, что это стихи Ахмадуллиной, и все. А там вы уже в своем министерстве решайте – как и что за это платить. Вот.