Между степью и небом

– Зло не бывает меньшим да большим, – Белоконев голос так и сочился едким злорадством. – Думаешь, МЫ всерьез начинали тогда, сто дюжин лет назад?! Тогда сильна была сила, управиться с которой могла только она же сама. В тот раз МЫ только попытались расставить на двоедушное силок. А затянул его ты, пустоголовый мудрец! А теперь… Снова сблизились Берега, опять выпадает Коню возможность перемахнуть быстрину… Теперь мы начали по-настоящему. И мешать уже некому, так что зачин твой впрямь доделается без тебя. Нет, вру: не доделается. Уже, почитай, доделался.

Мотались, кланялись влажному ветру бурые лохматые травы, плавно стекала в загоризонтье седая опрокинутая хлябь лохматого неба…

– Двоесущное же не убило себя тогда, – очень по-детски растерянно сказал детский голос.

Безглазый улыбнулся жалостливо:

– Пустоголовец… Боги не умирают вдруг. Вконец-то оно угасло вовсе недавно – это, конечно, если по божеским меркам. Само себя добило, когда отважилось из последних чахлых силенок зашвырнуть в нынешнее время вот этих… – Обладатель Белоконева голоса развернулся к звавшемуся когда-то Мечником Мечникову: – Примечталось, вишь, ему-ей: прошлый-то, мол, раз вы НАМ помешали… Самая жалкая агония – агония ума… Радуйся еще, что хоть ты да любови твои человеками вылупились. А то ведь полумартышка – не худший случай, если не в свой черед… А ты… – он вновь заворочал головой, словно бы шаря безглазым взглядом по лицам художника, библиотекарши, бывшего подполковника, – ты, кажется, еще не всё допонял. Двоедушное-то, от тебя в отличие, наперед знало, что чем обернется. И озаботилось преизряднейшую долю своей силы на убереженье отдать. А что же вы оба с этим дурнем-воякой?.. Хотя, которые рождены железом махать – тем простительно… Но вот тому, кто сам себя мудрым воображает… воображал…

Старик в искровавленной толстовке попытался было что-то сказать, но Белоконь пренебрежительно отмахнулся. Будто комара отогнал.

“Кстати вот, интересно, почему здесь нет комаров? Сыро… Луговина… Обязательно бы должны…” – занялся Михаил очень своевременными рассуждениями. А лишенное глаз лицо уже опять смотрело на него. Именно смотрело: под изморозными бровями заугадывались вдруг два смутных алых мерцания. Нет, два отблеска. И снова нет – две тени горячего кровавого света… если, конечно, тени бывают горячими… и если у света может быть тень.

– Без света тень не бывает, – сказал голос когдатошнего волхва-хранильника Световидова капища. – А настоящего света не бывает без жара, а настоящего жара не бывает без пламени. А самое ярое пламя – жизнь. Жжет в себе слабейшие жизни да слабейшие смерти, огнём-светом видится, огнём-светом льётся…

– А что льётся, то и пьётся, – осклабясь, подал голос из-за хозяйской спины Волк… то есть Дитмар… А, как ни зови – все равно волчина…

Белоконь-Вайс не оглянулся на эту реплику, ничего не сказал, только губы его исковеркала досадливая мимолётная судорога. Волк эту гримасу видеть никак не мог, и однако же мгновенно умолк, даже прянул опасливо. И ведь не больше какой-нибудь пары секунд Михаил прозлорадствовал, любуясь Волковым испугом, а когда, спохватившись, вновь перевёл взгляд на безглазого…

Ослаб ли Михаил-Мечник в ногах, земля ли дёрнулась вверх, подламывая его колени (по заварившимся делам невозможного, кажется, ничего и ни для чего не осталось)… Так, иначе ли, но лейтенант еле сумел устоять. И тут же подумал: зачем? Белка вон давно уж додумалась пожалеть ноги – только рыжая голова её торчит из взбитого ветром высокотравья…

Нет, он не успел присесть – во всяком случае, так как собирался. А вот удивиться, внезапно осознав себя сидящим на чем-то мягком, расслабляюще удобном… Да, удивиться бы он мог – если бы захотел. Если бы желания его, и мысли, и чувства не начали уже всерьёз прикипать к жаринкам, разгорающимся под бровями обладателя Белоконева голоса.

А они, жаринки-то, разгорались все заметнее. Да не чадно, не как у Волка… Словно бы два раскаленных острия прожгли глубокий сумрак, разлегшийся в ямах безглазых глазниц. Прожгли, нацелились сквозь Мечниковы зрачки как бы не в самую душу; замерцали, то словно бы рыжей окалиной подергиваясь, то вновь брызжа ярым огнем… И мерцание это исподволь подстроилось в лад ударам Михаилова сердца… или ненавязчиво подстроило Михаилов пульс под себя?

И уже всё вокруг – тоскливое небо, угрюмая степь, люди-нелюди – всё размазывается, расплывается в усыпляющем чередовании огненности и тусклой рудизны; и журчит, течет, убаюкивает голос прадавнего врага, еще пятую жизнь назад переставшего притворяться другом…