Лунь

Поставив регулятор на два вольта, я распорол темноту ярким жёлтым лучом. Световое пятно выхватило из темноты заросли бурьяна, стену дома, заиграло на стёклах битых бутылок. Пенки нигде не было. Её свита тоже пропала. В том, что «глушняк» не представляет опасности для существ Зоны, я не сомневался. Странно было то, что Пенка ушла «по-английски», не предупредив даже знаком. Это мне очень не нравилось. Кто знает, насколько сильно изменился её разум после смерти Доктора, точнее, даже не изменился, а вернулся к своему обычному состоянию. Далеко не факт, что в следующий раз ее ручные зверьки с полного одобрения хозяйки схарчат не случайную жертву, а парочку сталкеров просто потому, что другого мяса поблизости не оказалось. Насколько долго продлится память о Докторе и его просьбе в голове мутанта, я даже не брался предположить. «Но будь с ней осторожен, Лунь. Какой бы человечной она тебе ни казалась, знай, что это не человек и никогда им не станет», — вспомнилось предупреждение Доктора. Эх, Док… в том-то и дело, что она теперь даже не кажется человеком.

Перед тем, как зайти в бункер, я посветил в небо. Опасное это явление — «глушняк». Что не мешает ему быть завораживающе красивым. Совсем низко, меньше, чем в десяти метрах над головой, плавно колыхалось сплошное серое полотно, на котором свет фонаря оставлял чёткий светлый круг. Слой тёплого воздуха пока не подпускал туман к самой земле, но через минуту-другую на развалины деревни, остов грузовика, горки консервных банок бесшумно рухнут струи, колонны и целые водопады тумана, чтобы растечься по ним непрозрачными пушистыми клубами. На это стоило посмотреть — Зона умеет быть красивой, пусть даже это и гибельная красота.

Первый столб тумана упал прямо в центр деревни, белые клубы поползли от него широким кольцом, вслед за ним рухнули с неба ещё две ровные, гладкие колонны белизны, начавшие затапливать дорогу, овраги, жидкий кустарник. И когда я уже собирался спуститься по лестнице и запереть стальную дверь бункера, кто-то надсадно закричал:

— Эй, чувак! Чувак! Не вырубай свет! Я щас!

Из стены тумана выбежал человек и, не переставая вопить, понёсся в мою сторону. Когда он влетел в дверной проём и, споткнувшись, гулко загремел по лестнице, белая пелена окончательно поглотила деревню. Понаблюдав, как по ступенькам сползает густая дымка цвета сильно разбавленного молока, я спустился следом, не без труда закрыл тяжёлую дверь и осмотрел «гостя».

Без сомнения, новичок. На вид чуть за двадцать, худощавый, «плюгавый», как сказал бы Барин. Комбинезон хоть и новый, но для Зоны совершенно непригодный — «Покров-4», который был ещё хуже, чем печально знаменитый «Ксенон». Из оружия только ПП «Шквал» образца две тысячи одиннадцатого года, машинка, конечно, крепкая и безотказная, но мощность оставляет желать лучшего — и без того слабоватый для Зоны пээмовский патрон в сочетании с коротким стволом делал оружие практически неэффективным. Из «трещотки», как презрительно называли сталкеры эту модель, можно было стрелять только с одной целью — до смерти напугать атакующего мутанта: треск при стрельбе и вправду получался оглушительный. Такая пушка опытному бродяге задаром не нужна, но в глазах новичков магазин на шестьдесят патронов и «крутой» вид ствола перекрывали все недостатки оружия. Я усмехнулся про себя: надо же, в первый раз человека вижу, а взгляд сразу на снаряжение, да чем вооружён, какие повадки, и сколько в Зоне протянет. Интересная у тебя оценка людей получается, сталкер Лунь.

Я попытался взглянуть на парня глазами обычного человека. Получилось.

Рыжие, как пламя, вихры, настырно вылезающие из-под кое-как повязанной банданы со скалящимися черепами. Настороженный и при этом до предела напуганный взгляд. Скуластый, веснушчатый, этакий Вовочка из детских анекдотов. Вот только побриться этому Вовочке не мешало бы — уж больно комично выглядит редкая, словно выщипанная поросль на щеках и трясущемся подбородке. Колотит бедолагу, боится сталкер, видать, эта ходка у него самая первая. Ишь, как в «трещотку» свою вцепился, аж костяшки на пальцах побелели, — как бы не выстрелил с перепугу.

— Как звать тебя, боец?

— Ф… ф-фе… Фил-лософ…

— А как другие зовут? — Знаем мы вас. Имя, батенька, ещё заслужить надо, и самому себя крестить — дурной тон. Парень немного скривился.

— Е… Ересь… н-но мне н-нравится Философ…

— Пушку отложи в сторонку, а то ещё пальнёт ненароком.

— Х-хорошо. — Ересь-Философ, подпустив в голос отчаянного петуха, поспешно бросил «Шквал» на бетонный пол бункера. ПП жалобно лязгнул. Эх, зелень! Ну разве можно так с оружием обращаться? «Не жилец», — с горечью подумал я.