Ловцы снов

Я наблюдал за прибоем. По моим расчётам, следующая волна как раз должна была хорошенько лизнуть ботинки Марсена. Но тот, даже не опустив взгляда, рассеянно уволок ступни ровно с той же скоростью, с какой за ними катилась волна. Вряд ли вообще понял, что сделал.

– Но мы сейчас о звукомагах, – продолжал Марсен, неуловимо мрачнея. – Они – не условие, а возможность чуда. Как и сама звукомагия, я уже говорил. Потому-то символом Мелодии Духа и стала флейта. Флейта не звучит сама по себе.

– Зато флейтист звучит сам по себе, – возразил я.

– Да, и его мелодию может услышать только звукомаг соответствующего уровня, – терпеливо кивнул Марсен.

– Да нет же. Я про пение.

– И это тоже, – вздохнул Марсен. – Воздух сам по себе – не звучащая музыка. Твой голосовой аппарат сам по себе – не звучащая музыка. Это возможности. Создание Мелодии Духа началось с пения, ты знал об этом?

– Нет, – я удивлённо посмотрел на него, – но ведь флейта…

– Флейта – просто более очевидный символ. Людям легче анализировать внешние объекты.

Ну, не всегда, не всегда…

Это возражение я, впрочем, оставил при себе. Высказал другое:

– Но я ведь могу петь, а могу не петь. Так я контролирую звукомагию, разве нет?

– О да, – фыркнул Марсен. – Именно так и думают эти великие люди. Дрессировщики стихий… Варианты здесь совершенно другие, Сим.

– Знаю, ты ждёшь, что я спрошу, какие варианты, – пробормотал я. – Но из вредности не спрошу.

– Не жду, – отозвался Марсен. – Я думаю, что тебе следует об этом знать. На самом деле, варианты здесь – «не могу петь» и «не могу не петь».

– Кошмар. – Я плюхнулся на спину, глядя в небо. Море мне уже надоело. – Ты же говорил, чудесное не может быть принуждением. А тут оказывается, что мы всего лишь инструменты. Выходит, это всё-таки принуждение? С точки зрения этого твоего звучащего мира – мы просто флейты?

– Я не только об этом говорил. Я ещё про море говорил, помнишь? – Марсен развернулся в мою сторону. – Ты можешь пытаться выпить его, можешь топиться в нём, а можешь плыть. Море ни к чему тебя не принуждает. Но без него ты не сможешь ни плыть, ни топиться.

– Ага, – сонно пробурчал я, – вот только иногда ты плывёшь, плывёшь, а потом раз – и тонешь.

– Так ведь тут не море виновато. – Голос Марсена отдалился и снова приблизился. – Оно держит тебя на плаву до последнего. На дно только болота затягивают, знаешь ли. А вот если ты зачем-то нахлебался воды и решил задохнуться – что тут может сделать море?

Я подскочил как ужаленный. Этот крючконосый гад, пока я за ним не следил, зачерпнул воды и вылил мне её на лицо!

– Ты больной, – сердито сообщил я, вытираясь рукавом. Страшно довольный Марсен наблюдал за мной. – По-моему, это ты себя имел в виду, когда говорил про менее невинные привычки.

– Не себя, – коротко ответил он, снова отворачиваясь.

– Жаль.

Теперь уже он наградил меня недоумённым взглядом.

– Я хотел спросить, почему звукомаги становятся наркоманами, – пояснил я. – Думал, ты знаешь.

– Знаю, – очень ровным голосом ответил Марсен. – Для этого необязательно быть наркоманом. Достаточно быть звукомагом.

Он помолчал, глядя на море. Затем медленно начал:

– Видишь ли… химия обещает расширить сознание. Сделать человеческую шкурку потоньше. Убрать преграду, за которой продолжает звучать тот светящийся поток. Когда ты бываешь причиной музыки, этот поток звучит внутри тебя. Смысл очевиден. Всё просто, ярко и ясно. Звукомаги знают это. И поверь, они чувствуют себя очень и очень паршиво, когда перестают звучать.

Марсен взъерошил волосы, провёл ладонью по лицу, взглянул на меня сквозь пальцы и снова чуть-чуть улыбнулся:

– Это ещё хуже, чем в детстве, когда тебя забывают в магазине. Потому что тут есть хоть какая-то надежда, что родители будут тебя искать, а вот магия не обещает ничего. Вот и мечешься…

– И со всеми так? – Вышло чуть более заинтересованно, чем я хотел.

– Почти. Но иногда ещё бывает так, что ты просто звучишь слишком громко и смертельно сам себе надоедаешь. Приходится сбегать.

– А разве нельзя всё время… быть в этом потоке? Раз уж это так здорово. Раз уж миру так нравится звучать через людей.

– Нельзя. Не получается. – Он наклонился к подкатившейся волне, тронул её, будто погладил. – Миру ещё нравится постоянно меняться. Вернее, это его естественное состояние. Он живёт, потому что меняется, и меняется, потому что живёт. И это невероятно трудно – всегда гармонировать с его изменениями.

– Я думал, уж ты-то на это способен, – хмыкнул я.

– Довольно часто, – согласился Марсен. И усмехнулся, всё ещё не слишком-то весело: – Потому-то я и считаюсь сильным звукомагом.

– Часто? А почему не всегда? У тебя не получается?

– И не должно.

Да ёлки-палки.

– Почему? – как можно более спокойно спросил я.