Локи Выдумавший обман

Через полчаса машина уже возле подъезда. У нас современная свадьба: никаких старых обрядов и всего такого. Дима заходит в комнату, вручает мне круглый шарик букета из белых розочек и чмокает в щеку. Восторг в его глазах такой яркий, что мне хочется прикрыться рукой от такого обожания. Нет, ну о чем я только думала? Вот же он — мужчина, который будет любить меня всю жизнь, будет боготворить, холить и лелеять, носить на руках и обожать наших детей. А тот, другой — это просто моя слишком буйная фантазия. Я с детства всем рассказывала, что существует параллельный мир, где живут злые вампиры и милые демоны, и где никогда не светит солнце, а в центре столицы в высокой черной башне живет принц в заточении, и его сердце никому не принадлежит. Но я становилась старше, фантазии тускнели, и мне пришлось распрощаться с детством и своими фантазиями.

— Ты такая красивая, — шепчет Дима, порываясь снова меня поцеловать, но я легонько толкаю его в плечо. — Понял, извини, не буду портить макияж.

Мы садимся в разные машины: Дима с шафером и отцом, я — со своей подружкой и матерью.

Смотрю в окно и пытаюсь представить, какой будет наша первая брачная ночь, потому что, хоть мы с Димой уже два года в паре, он уважает мое желание оставить хоть что-то традиционным. Например — мой первый раз уже в статусе жены. Почему-то это кажется совсем не смешным и не древним, а правильным. И надо мной вполне можно смеяться по этому поводу — мне, в общем, все равно.

— Ты такая счастливая, Сашка, — повизгивает от радости Оля, моя подруга со школьной семьи.

Она у меня правая рука, левая нога, одно из полушарий и все такое. У кого-то подружки — голос здравомыслия, а у меня — визг безрассудства. Когда я рассказала ей о мужчине из снов, рассчитывая услышать трезвые доводы в пользу, почему у меня протекает крыша, она раздобыла где-то программу создания лиц, и мы потратили пару часов, пытаясь создать портрет по моим воспоминаниям. В итоге сделали штук десять, и каждый не был похож на предыдущий. Потом еще с месяц просто вместе разыскивали снимки в социальных сетях, хоть за это время можно было с большим успехом отыскать иглу в стогу сена. В общем, все дошло до абсурда: я смирилась, а Оля еще какое-то время пыталась отыскать моего несуществующего «принца из снов», как сама же его и назвала.

— Сегодня опять снился? — шепотом спрашивает она.

— Хуже, сегодня целоваться лез, — так же шепотом отвечаю я и притрагиваюсь пальцами к шее в том месте, где призрак оставил невидимую печать поцелуя. — Просто блажь какая-то.

— Вот зря ты со мной к колдунье не пошла, — корит подруга. — Может, вызвали бы дух твоего красавчика…

— Откуда ты знаешь, то он красавчик? — фыркаю я.

Машина притормаживает на светофоре, и я выглядываю в окно. Кафе с названием «Пончик», детский магазин, на котором нарисована огромная пустышка, ювелирный магазин, возле витрины которого стоит высокий мужчина в модной персиковой рубашке и синих брюках. Темные волосы, широкие плечи, стройное тело породистого жеребца.

Я уже видела эти брюки и эту же рубашку!

Открываю дверцу и практически выскакиваю на дорогу.

— Александра! — кричит мама. — Ты куда? Да что случилось?!

На светофоре загорается красный — и машины, как по команде, начинают сигналить. Из окна черного внедорожника высовывается темноволосый мужчина и кричит:

— Иди за меня замуж, красотка!

Я не обращаю внимания, пытаюсь лавировать в потоке машин. Почему им так трудно подождать всего минуту?! Подбираю юбки, но все равно путаюсь в ногах и чуть не падаю, вовремя хватаясь за капот спортивного автомобиля, и блондинка за рулем крутит пальцем у виска.

А когда я, наконец, как лягушка по листьям кувшинок, перебираюсь на противоположную сторону, то возле витрины уже никого нет. Осматриваюсь по сторонам, стараясь не реагировать на крик матери. Воздух пахнет холодной свежестью и морской солью. Должно быть, я похожа на собаку, пытающуюся взять след. С одной стороны, тротуар уходит по прямой — и там никого нет. С другой — поворот всего в десятке шагов. Сбрасываю туфли и босиком бегу туда, на ходу чуть не сшибая пожилого мужчину. Извиняюсь, подбираю с земли его трость и снова бегу, окрыленная мыслью, что там, за углом, я, наконец, разгадаю эту загадку.

Но за углом никого. Просто пустой тротуар. Совершенно пустой, как будто жизнь нарочно вычистила улицу от случайных прохожих.

— Ты совсем сдурела? — орет где-то совсем рядом Оля.

— Он был там! — кричу я, сжимая виски ладонями.

— Да кто был-то?

— Тот мужчина из моих снов. У витрины ювелирного магазина.

— Там никого не было, Сашка, — хлопает глазами подруга. — Я же смотрела за тобой, когда ты, как угорелая вылетела из машины. Никого не было. Я бы точно заметила.

— Александра, что происходит?! — Крик матери скорее испуганный, чем раздраженный.

А я…

Я просто снимаю фату вместе со шпильками и вкладываю ей в руки. И пячусь, чтобы не угодить в объятия.

— Скажи Диме, что он очень хороший, — прошу ее в ответ на непонимающий взгляд. — Правда, хороший. Но я, кажется, принадлежу кому-то другому.