Локи Выдумавший обман

Несколько раз проваливаюсь в пустоту, прихожу в себя и угасающим слухом ловлю обрывки фраз: отлично, меня, кажется, собираются сжечь вместе с церковью. Так сказать, устроить Лжепророку пышные проводы. А чтобы не сбежал, связывают, как колбасу.

Снова отключаюсь и снова прихожу в себя, потому что кто-то срезает с меня веревки и укладывается рядом, наверное, прямо в лужу моей же крови.

Глава сорок восьмая: Локи

После пролога

Я кое-как поднимаюсь сперва на колени, упираюсь ладонями в пол, балансируя на нетвердых конечностях, над которыми пытаюсь вернуть контроль. Как будто я — марионетка, которой только что отсекли все веревочки, и приходится срочным образом учиться двигаться самостоятельно.

Мне больно. Боль такая сильная, пронзительная и горячая. Не моя.

Совершенно точно не моя. Я привык к тому, что меня за двести лет, как только не пытали и чем только не убивали. А эта боль — она как будто в первый раз. Знаете, все равно, что порезанный палец: когда первый раз видишь кровь — это страшно и, кажется, от этого непременно умрешь. А потом просто относишься философски: наматываешь пластырь и живешь себе дальше.

С чувствами во мне — совсем другое. Они на грани, в той острой точке, когда понимаешь, что еще немного — и провалишься в самую агонию, и хочется, чтобы это случилось поскорее, потому что терпеть больше невозможно.

И когда догадка приходит в мою голову, я чувствую слабое прикосновение холодных пальцев к своему запястью.

— Локи…

Поворачиваюсь — и впервые в жизни, впервые за всю мою пустую и бессмысленно жизнь, мне хочется закрыть глаза и сказать: «Это — не правда».

Александра — эмпатка. И она чувствует не только мои эмоции, мою страсть и желание.

Она чувствует и мою боль тоже.

Настолько сильно, что та отпечатывается на ее теле каждой из моих ран, проступая на одежде бурыми пятнами.

— Я… не очень… хорошо себя чувствую… — шепчет Овечка стремительно синеющими губами. — Бинт бы… помог…

И улыбается, чтобы приободрить меня.

Моя маленькая храбрая Александра хочет, чтобы я не боялся ее потерять.

Я прижимаю ее к себе, прячу лицо в темных волосах.

— Все будет хорошо, Овечка…

Она кашляет и выдыхает:

— А еще… великий… обманщик…

Становится тихо-тихо. Так тихо, что слышу, чего больше нет в этой тишине: рваных и медленных ударов сердца.

В этой проклятой тишине больше нет моей Александры.

Когда я был совсем маленьким, какая-то из матерей рассказывала мне притчу о человеке, который хотел доказать Создателю, что его работа не так уж сложна, и не придумал ничего лучше, чем перетаскать горстями снег из пустыни в океан. Не знаю, что было у чудака в голове, но у него ничего не получилось, потому что идея была с самого начала обречена на провал. В детстве эта история — основанная на реальных событиях — казалась совершенно безумной. Но если бы кто-то сейчас предложил разменять жизнь моей Александры на то, что я потрачу бессмертие, наполняя Тихий океан песком из Сахары, я бы даже не стал торговаться.

Только никто не предлагает.

Она умерла из-за меня. Не потому, что фанатики поймали ее и устроили пытку. Как раз нет: никто ее не увидел и не услышал, и я знаю, в чем причина. Кулон У, который до сих пор на моей Овечке. Кулон богини Удачи, который помогает во всех начинаниях, личный флакон бесконечного везения. Везения во всем: в том, чтобы под рукой оказался полезный демон, который за пару часов переделает всю работу с базой, в том, что ее не выгнали с работы за прогулы. В том, что «проклятие» моего отца обходило ее стороной. В том, что она прошла мимо охраны, которая ни за что бы не пропустила ее в святая святых этого клоповника.

Но так получается, что убил ее все-таки я.

За стенами трухлявого создания слышны крики и возня. Воздух медленно наполняется запахом бензина — и по полу начинает ползти дым. Очень быстро подбирается к моим ногам, лижет Овечку за пальцы лежащей на досках ладони. Ревниво подтягиваю мою девочку выше, к себе на колени, и качаю, как ребенка, хоть она спит самым крепким сном в мире, и больше всего на свете мне хочется ее разбудить.

— Так и будешь тут сидеть? — слышу знакомый голос и даже не поднимаю голову.

— В кои-то веки ты — и не ерничаешь, — говорю с заметной иронией. Хорошо, что Александра лежит в моих руках, иначе я бы попытался его убить, даже зная, что это невозможно ни одному смертному и бессмертному существу на земле.

— У тебя все равно ничего не получилось бы, — бросает отец, присаживаясь на корточки. Смотрит на Овечку долгим взглядом, потом с горечью изучает месиво в моей груди. — Оставь ее, Локи, все кончено.

Так просто, да? «Оставь ее, Локи?» «Все кончено?»

Я смеюсь, как ненормальный. Слишком громко, но это все равно не глушит боль. Наоборот: сжимает глотку стальным обручем, давит до судорог в голосовых связках, и я все-таки ору. Не кричу, не вымаливаю прощение. Просто ору, потому что мне на хер не нужно это сраное бессмертие, если я буду в нем один.

— Локи…