Читаем Льюис Кэрролл: Досуги математические и не только полностью

Брели у волн, влажнивших пляж.Она в учительственный ражВошла, а в нём пропал кураж.Был жгучим слов её накал,Ей разговор принадлежал,А он был словно трутень вял.«Не устаю тебя учить:Из мела сыр не получить!» —Плелась таких речений нить.Был голос звучен и глубок.Когда же: «Как?» — спросила вбок,То стал предельно тон высок.Ответ, что, сбитый с толку, дал,Попал под волн роптавших валИ был потерян в эхе скал.И сам он знал, что невпопад Ответ, как будто наугадПопасть из лука захотят.Она — в мирке своих реприз;Тяжёлый взгляд направлен вниз,Как будто не шагал он близ —Прочна защита, довод здрав...Но нет — вопрос чудной стремглав Находит, ясное смешав.Когда ж, с гудящей головойВоззвал он к смыслу речи той, Ответом был повтор простой.И он, страданьем возбудясь,Решил ответить не таясь,Презрев значенье слов и связь:«Наш Мозг... ну, в общем... Существо...Абстракция... нет... Естество...Мы видим... так сказать... родство...»Пыхтит, румянцы щёк горят, — Умолк он, словно сам не рад;Она взглянула — он и смят.Был лишним тихий приговор:Его пришиб холодный взор,Не мог он больше дать отпор.Но слов не пропустив и двух,Она тот спич, почти не вслух,Как птичку кот, трепала в пух.А после, отметя долойЧто сделал с ним её раскрой,Вновь развернула вывод свой.«Мужчины! люди! На лету,В заботах, вспомните ли ту — Лишь воздержанья красоту?Кто подтолкнёт? Узрит ли глазНочных чудовищ без прикрас,Снующих дерзко среди нас?Ведь полнит воздух крик немой,Зияют рты, и краснотойБлестят глаза, а взгляд их — злой.Не блато ль жёлтый свет несёт,Не тьма ли падает с высот,Скрывая тяжкой Ночи свод?И, до седых дожив волос,Никто сквозь занавес из слёзНе бросит взгляда — как он рос?Не вспомнит звука прежних слов,И стука в двери, и шагов,Когда затем гремит засов?Готов он ринуться вперёд, — Белёсый призрак вдруг встаёт,И стекленеет взор, и вотВиденье тех пропавших благСквозь леса спутанного мракМорозит кровь, печально так».И всё из случаев-преградВосторженно, полувпопад,Рвала, как зубы, крохи правд,Пока, как молот водянойУ речки, обмелевшей в зной,Не завершила тишиной.За возбуждением — тишь, и пусть:На станции конечной пуст В пути набитый омнибус,И все расселись, млад и стар,В своих купе; там тишь — как дар;И лишь машина пустит пар.Не поднимала глаз с земли,Губами двигала — не шлиСлова, и складки вкруг легли.Он, наблюдавший моря сон,Был зачарован и прельщёнПокоем вод, безмолвьем волн;Она ж в раздумии своём,Как эхо грёз вдогон за сном,Забормотала всё о том.Склонил он ухо в тот же миг, Но в смысл речей отнюдь не вник — Невнятен был её язык.Отметил лишь: песок волнист,Рукой она всё вверх да вниз — И мысли тут же разбрелись.Пригрезил зала полумрак, Где ждут тринадцать бедолаг — Он даже знал, кого, — и так,Он видел, здесь и там на стулПонуро каждый прикорнул, Что вид их совершенно снул.Любой немее, чем лангуст:Их мозг иссушен, разум пуст,Нет мыслей, слов запас не густ.От одного протяжный стон.«Вели накрыть уж, — мямлит он, —Мы три часа сидели, Джон!»Но всё исчезло в свой черёд,И та же дама предстаёт,Чья речь продолжится вот-вот.Её покинул; отступив, Он сел и стал смотреть прилив,Прибрежный полнивший обрыв.Тут тишь да гладь — простор широк,Лишь пена белая у ног,Да в ухо шепчет ветерок.«А я терпел так долго суд,И ей внимать предпринял труд!По правде, это всё абсурд».
Перейти на страницу:

Похожие книги

Заразные годы
Заразные годы

«Заразные годы» — новая книга избранных писем счастья Дмитрия Быкова за разные годы. Мало кто помнит, что жанр злободневной поэтической колонки начался еще в огоньковский период автора. С тех пор прошло уже больше 20 лет: письма счастья перекочевали в «Новую газету» и стали ассоциироваться только с ней. За эти годы жанр не надоел ни автору, ни читателям — что еще нужно, чтобы подтвердить знак качества?В книгу «Заразные годы» войдут колонки последних лет и уже признанные шедевры: троянский конь украинской истории, приезд Трампа в Москву, вечный русский тандем, а также колонки, которые многие не читали совсем или читали когда-то очень давно и успели забыть — к ним будет дан краткий исторический комментарий.Читая письма счастья, вспоминаешь недавнюю и самую новую историю России, творившуюся на наших глазах и даже с нашим участием.

Дмитрий Львович Быков

Юмористические стихи, басни
Мои эстрадости
Мои эстрадости

«Меня когда-то спросили: "Чем характеризуется успех эстрадного концерта и филармонического, и в чем их различие?" Я ответил: "Успех филармонического – когда в зале мёртвая тишина, она же – является провалом эстрадного". Эстрада требует реакции зрителей, смеха, аплодисментов. Нет, зал может быть заполнен и тишиной, но она, эта тишина, должна быть кричащей. Артист эстрады, в отличие от артистов театра и кино, должен уметь общаться с залом и обладать талантом импровизации, он обязан с первой же минуты "взять" зал и "держать" его до конца выступления.Истинная Эстрада обязана удивлять: парадоксальным мышлением, концентрированным сюжетом, острой репризой, неожиданным финалом. Когда я впервые попал на семинар эстрадных драматургов, мне, молодому, голубоглазому и наивному, втолковывали: "Вас с детства учат: сойдя с тротуара, посмотри налево, а дойдя до середины улицы – направо. Вы так и делаете, ступая на мостовую, смотрите налево, а вас вдруг сбивает машина справа, – это и есть закон эстрады: неожиданность!" Очень образное и точное объяснение! Через несколько лет уже я сам, проводя семинары, когда хотел кого-то похвалить, говорил: "У него мозги набекрень!" Это значило, что он видит Мир по-своему, оригинально, не как все…»

Александр Семёнович Каневский

Юмористические стихи, басни / Юмор / Юмористические стихи