Любовь насмерть

– Марк, знать бы! Но мы не должны проходить мимо такого вот чудовищного совпадения – две девушки, сестры по отцу, убиты! Ты же не веришь, что общее между ними – только их кровь, доставшаяся им от отца? Спрашивается, зачем было называть свою вторую дочку таким же именем? К тому же мне бы очень хотелось узнать, были ли они знакомы, как росли, в каких условиях…

– Фима, поручи мне какое-нибудь дело, не могу же я просто отсиживаться в этом доме вместе с Германом, пока вы с Ракитиным будете искать убийцу!

– Марк, сиди уже дома. Мне так спокойнее будет.

– В смысле?

– Да ты как только выйдешь, так обязательно вляпаешься в какую-нибудь историю. То представишься художником и затащишь в койку свидетеля, вернее, свидетельницу…

– Фима!

– А что Фима? Разве я не прав? То отправишься в свою квартиру, а ее, оказывается, пытались ограбить, да еще и кровь на ковре… Так. Стоп. Задание, говоришь? Значит, так. Поезжай к себе домой, я имею в виду московскую квартиру, возьми вату и собери, если получится, кровь с пола. Состриги ворс ковра с каплями крови. Все это положи в чистые пакеты и привези мне. Раз уж все каким-то странным образом закрутилось вокруг тебя, то было бы не лишним проверить и эту кровь. Я отдам эти образцы своему знакомому эксперту. А вдруг выяснится, что это кровь Сони Винник или…

– Ефим, ты спятил, что ли? Ты это серьезно?

– Вполне. Ты просто подумай хорошенько: у кого украли машину в ночь убийства?

– Ну у меня…

– Вот и не мешай мне работать. А если хочешь помочь, я только что сказал тебе, что нужно сделать.

– Но это же просто квартирные воры!

– Ты своему приятелю Коневскому звонил? – перебил он меня, словно не желая слышать мои доводы.

– Нет еще, а что?

– Так звони! Мы-то уехали, а вся компания осталась. Думаю, они допили все твои запасы и, вполне возможно, у кого-то развязался язык.

– Да, такое может быть… Я как-то не подумал.

– Мы проглотили информацию с видео на регистраторе и успокоились. Ты же так и не выяснил, кто к тебе не пришел.

– Да, я понял. Прямо сейчас и позвоню.

Я вышел из дома в сад и набрал Сашу. Он словно ждал моего звонка и сразу же начал докладывать обстановку, отчитываться, мол, столько-то выпили, такая-то выручка, все помыли, прибрались, ключи от бара и от дома у него.

– Саша, что-нибудь полезное для меня услышал? Может, кто-то подозрительно себя вел или сказал что-то такое, что навело бы на мысль…

– Я так тебе скажу, – немного помедлив, произнес Коневский, – кое-что для тебя есть. Ты же знаешь Диму Вершинина.

Кто в Москве не знает Дмитрия Вершинина, писателя-фантаста, который пишет о внедрении инопланетных существ в нашу реальную жизнь?! Умнейший, образованнейший и интереснейший человек. Тихий, спокойный, живущий, как нам всегда казалось, в своем мире.

– И что Дима?

– Когда мы уехали, он как-то забеспокоился, начал тебя искать. Я его пригласил за свой стол, чтобы отвлечь, чтобы он прекратил твои поиски и не привлекал внимания других к твоему исчезновению. Также начали читать стихи, Борис Сыров принялся декламировать отрывки из своей новой поэмы… Так вот, короче, напоил я Диму. И он, уже перед тем, как отключиться, сказал, что он хочет тебе кое-что рассказать. Ну я начал его теребить, мол, давай выкладывай, может, это очень важно. Я-то так торопил его и терзал, чтобы он наутро не начал отпираться, мол, ничего я такого не говорил и все такое. Но он, хоть и набрался до самых бровей, все равно продолжал твердить, что расскажет все только тебе. Еще добавил, что у него, помимо того, что он кое-что видел, еще и имеются какие-то его личные предположения и соображения. Вот так.

– Что-то видел, говоришь?

– Ну да!

– Да, жаль, что ты ничего не узнал.

– Да ты позвони ему!

– Я в Москве. Не хотелось бы по телефону.

– Так и он, может, тоже в Москве. Он же почти каждый день туда катается, у него ганглий на руке, он ездит на парафиновые обертывания.

– Коневский, ты настоящий друг!

– С тебя бутылка! – засмеялся Коневский в трубку.

Я как-то успокоился. Моя мелкая душонка обрадовалась, что мой бар заперт и что там полный порядок, если верить приятелю. На Вершинина, вернее, на его информацию, я особо-то и не рассчитывал. Мало ли что может сказать человек, накачанный коньяком, самогоном и теплой водкой.

Но тем не менее позвонил. Трубку взяли не сразу. Я звонил пять раз, пока не услышал наконец знакомый голос. Тихий и спокойный:

– Марк? Это ты?

Ну конечно, мое имя высветилось на дисплее его телефона.

– Мне Коневский сказал, что ты искал меня вчера. Извини, мне надо было срочно уехать.

– Понимаю… – тихо продолжал чуть ли не петь Дима, и я сразу же представил себе его. Очень высокий, худощавый, сутулый, с вытянутым бледным лицом и глубоко запавшими черными глазами, он выглядел лет на тридцать пять при своих пятидесяти. Большой красный рот, шапка черных волнистых волос. Красивый, но немного странный, словно заторможенный. Или замороженный. – А я тут руку парафином грею. Так жжет… Слушай, Марк, ты вчера рано уехал, нас оставил… Наверное, девушку в Москву повез, да? Мы с тобой так поговорить и не успели.