Леди мэр

А я несу спящего теплого Гришку на руках домой, смотрю, как в темном небе сворачивается и разворачивается в медленные завитки этот самый белый дым, и мне еще надо долго прожить и пережить немало, чтобы по-настоящему понять, что это было такое…

Это сейчас я задним умом крепка.

Когда собрала по ниточке, по лоскутку, по словечку и шью мою историю тех дней. Когда мои сомовские спасители и защитнички вытрясли из деда Щеколдина все, что могли, когда свое сказала и Карловна, и наш Чич, отдоилась даже всезнающая Долли, и, как говорится, все собралось «до кучи» и прояснились какие-то абсолютно темные для меня, тогдашней, события. Иногда мне кажется, что я знаю все или почти все. И все-таки о многом я могу только догадываться.

Ну почему Фрола Максимыча Щеколдина понесло в ночь той бойни на могилу дочери — я понимаю. Но зачем он поволок с собой этого дурковатого Чуньку?

Как так вышло, что он прикончил этого недоумка именно там? Его-то и нашли через несколько дней.

Сегодня мне этого никто не скажет. И все-равно я точно знаю — это из-за меня, все из-за меня…

И еще я точно помню, что, возвращаясь из клуба домой, я больше всего опасалась, что Долли никуда не уехала, и ждет меня, и опять станет донимать меня своими вопросиками.

Но ее уже не было.

Все ответики она уже увезла с собой.

И выкладывает их не без удовольствия вместе со своими фото, на которых я в страстном объятии с Лазаревым. Туманскому, конечно.

Кому же еще?

В модном ресторанчике «Савельич», который для олигархов или хотя бы полу.

— Может, не стоит вам это рассматривать, Семен Семеныч? — прихлебывая супервинцо, сочувственно вздыхает Долорес.

— Как раз это — стоит…

— Представляете репортаж! «Лямур на высшем административном уровне… Губернатор пал жертвой чар роковой красавицы… Бывшая бизнес-леди, бывшая Туманская, гипотетическая градоначальница провинциального городка на Волге Лизавета Басаргина отдает свое сердце самому симпатичному губернатору России!»

— Ты считаешь — он симпатичный?

— О-го-го! «Дорогие читательницы! Подруги! Где проведут медовый месяц молодые? На Багамах, на Большом рифе в Австралии?.. Или в его охотничьем домике в России?..»

— У него есть охотничий домик?

— Ха!

— Откуда ты знаешь? Ты же провела там всего лишь сутки.

— Три ха-ха! Ты просто не представляешь, на какой пилотаж я способна, когда мне интересно. Я уже знаю об этом хмыре все, что знаю о тебе, Семеныч. И даже немножечко больше. Вот это везуха. Журнал бабы рвать будут из рук… И тиражи! Тиражи! Тиражи!

— Про тиражи забудь, Долли. Тебя там просто не было.

— Как это не было? Да вы что, Семеныч? Это что? Накрывается мой репортаж? Вы же меня сами к ней зафуговали! Разведать и доложить! Я там пахала как конь… И — не печатаем?

— Забудь!

— А я только-только собиралась прилично наварить на спецномере.

— Я все компенсирую. Заткну все твои дыры.

— Финансовые? Я надеялась на большее.

— Ты немножечко перебрала, Долли? А?

— Есть с чего. Я же художник, Туманский. Писала — сама рыдала. Песня любви роковой… На фоне зачуханной, почти деревенской России! И кошке под хвост?

— Ну хватит об этом! Для меня — это все, Долли. Вот теперь действительно все…

— Так это же самое то, Туманский. Давай я задвину их лямур на второй план. А тебя, именно тебя, на первый. Богатые тоже плачут… понимаешь? И именно ты у меня откроешь номер… На роскошной обложке… Крупно… В сумеречном цвете! Я из тебя такого загадочного сделаю. И грустного-грустного.

— Ну куда тебя несет?

— Погоди! И вот таким шрифтом: «Глава корпорации «Т» больше не верит женщинам!» Нет, лучше так. «Глава корпорации «Т» презирает женщин!» «Выбор сделан, — сказал он нашей корреспондентке. — Больше — никогда…» Сиди. У тебя глаз хороший… Как у быка на бойне…

Долли хлопочет с фотокамерой. Туманский поднимается и закрывает ладонью объектив.

— Я скажу там охране. Тебя проводят, Долли. На этом — все!

— Как? Уже все?

— Да, пожалуй, есть еще кое-что. Если ты, хотя бы словом кому-нибудь, даже себе самой, во сне, заикнешься, где была, или, не дай тебе господь, попробуешь толкнуть эту новость на сторону, ты у меня улицы подметать будешь. Возле моргов. В лучшем случае.

— Не боись, Туманский. Я ведь себя очень люблю. Живую… И покуда еще, хотя бы частично, здоровенькую.

— Вот и умница.

— Между прочим, мог бы и проводить девушку. Есть же покуда что провожать! Говнюк!

Это в Москве.

А в Сомове на кладбище Максимыч аккуратно протирает платком фотографию на кресте Маргариты Федоровны:

— Да… Натворила ты дел, дочечка. Подсунула нам эту академическую крысу. Ведь с нее все и пошло, и покатилось…

Чуня, сидящий на своем мотоцикле, заводится:

— Да хватит тебе нюнить! Лучше скажи: ну и куда мне теперь? Самому повеситься? Или ты поможешь?

— Не боись. Мы теперь с тобой родней родного. В Москву двигаем, Чугунов. Вот прямо сейчас. Москва, она как тайга — всех укроет. Только вместо елок — офисы.

— А что я матери скажу?

— А ничего не скажешь. Я теперь тебе и мать, и бог, и царь, и воинский начальник…

— А что мне там делать-то? В Москве?